No me cuentes más cuentos

Sentada en la cama

2012-02-02T12:17:00.001Z

La anciana continuaba sentada sobre la cama. Llevaba tanto tiempo en el mismo sitio que ni recordaba cuándo había sido la primera vez que se dejó caer sobre el mullido y castigado colchón de aquella pequeña habitación. Tampoco recordaba por qué había decidido precisamente aquel punto en concreto para esperar ni sabía qué estaba esperando. Y sin embargo continuaba allí, aguardando, paciente, inamovible. Un testigo mucho del paso del tiempo y de la historia.

Ante ella habían deambulado muchos familiares y amigos que ni siquiera la habían visto y mucho menos, saludado. Muchos habían muerto ya, pero ni siquiera ellos se habían detenido a charlar con ella unos minutos y habían partido hacia el otro mundo que a ella aún se le resistía. ¿Por qué no podía marcharse? ¿Por qué seguía allí? Suponía que tenía que existir un propósito para continuar anclada a aquella habitación o, se estremecía al pensarlo, había sido castigada por algún pecado que no recordaba haber cometido.

Y de repente llegó aquel día. Los niños jugaban en esa habitación, ajenos a su presencia. Antoñito, de dos años, y sus dos primas ni siquiera sabían que hacía muchos años esa estancia había sido el último hogar de una anciana marchita. Las niñas se marcharon, alertadas por una voz de sus padres, dejando al pequeño sobre el quicio de la ventana abierta, por la que entraba una brisa cálida de verano con olor a azahar. Y de repente, la mujer pudo levantarse del colchón, supo por qué había permanecido en aquella sala durante tantos años. Nadie pudo explicarse cómo Antoñito llegó sano y salvo al suelo de la calle, varios metros de dura caída, donde jugaba cuando sus primas volvieron a buscarlo. El niño se limitó a decir entre sonrisas que una mujer mayor con un moño le había cogido en brazos para que no se cayese. Una mujer como la que, años después, descubrió Antonio en el viejo álbum de fotos de la casa del pueblo.

Junto al Támesis

2012-01-29T15:53:00.001Z

Llueve. Siempre llueve junto al Támesis. Vuelvo a mojarme, a encogerme bajo mi capa, a caminar tambaleante, iluminado por la luz de los faroles que se asoma tras los jirones de niebla. Vuelvo a buscarla cada noche. Desde el día que la vi asomada tras la hiedra y los cristales. Triste, pálida, enferma… la mujer más hermosa que jamás he contemplado. Solo la vi aquella noche, pero sigo buscándola entre la niebla y la lluvia cada nueva medianoche. Con la esperanza de que ella me vea también a mí, con la esperanza de, esta vez, no ahogarme en la caída.

Sangre de Poeta

2012-01-22T23:21:00.000Z

El poeta quiso desgarrarse en sus escritos, desangrarse lentamente en cada rima y puso tanto empeño en conseguirlo que sus hojas terminaron empapadas con su sangre. Al escribir el último verso, su alma abandonó por fin su coraza de piel y entrañas, como siempre había escrito que pasaría... Y por fin fue libre de las cadenas que durante años y años lo habían mantenido apresado en el papel.

Una sonrisa desconocida

2012-01-12T10:41:00.001Z

Esta mañana he vivido una alegría.

Una mirada pizpireta y divertida
asomada sobre el arrebol de las mejillas
y bajo un cálido un gorro de lana
cabellos rubios iluminando la mañana
y más abajo
una aún más cálida sonrisa.

Una mujer desconocida en una calle,
su cuerpo, albergado en un abrigo,
caminando sonriente,
transitoria visión en la calleja
desafiando el gris invierno,
el hielo de un enero congelado.

Un rayo de sol parapetado
me ha dedicado una sonrisa
y en esta mañana gris un simple cabeceo,
no ha sido gran cosa
y sin embargo me he sentido en ese instante
extrañamente afortunado
receptor de un regalo largamente codiciado.

Recuerdos de año nuevo en un cuaderno

2011-12-31T13:18:00.001Z

El año viejo languidece
y yo vuelvo a rasgar otro cuaderno
con mis notas y borrones,
mis dedos son más viejos esta tarde,
cuerdas más gastadas,
y mi piel está un tanto más arada,
más endurecida,
aunque mi arma se parezca a la de entonces,
a la pluma de hace un año
ya marchita y olvidada.

Los últimos minutos enmudecen en compases apagados,
taciturnos,
como si no quisieran seguir corriendo eternamente,
azorados bajo fiestas y campanas,
encogidos,
amortiguando sollozos,
tristezas
y funestas noticias aciagas,
el año viejo nos deja
y soñamos que el nuevo nos acune,
que sea, al menos, tranquilo,
apaciguado.

El año viejo huye veloz a su retiro
convertido ya en recuentos,
en historia,
y yo sigo emborronando recuadros con azules,
desangrando pensamientos en papel,
dejándome caer en el abismo de un cuaderno
un año más,
entumecido por el frío del invierno,
resguardado al calor de mis suspiros
y ensoñaciones,
soñador…

¡de nuevo he dejado sin culminar tantos proyectos!

A este año que se va le he hecho una única promesa,
no prometer lo que nunca cumpliré,
esa es mi única promesa de futuro,
mi nuevo himno,

el año nuevo llega
mecido en el mar incierto de lo ignoto,
y yo, lejos de preguntas y promesas,
seguiré enturbiando cuadernos con tachones,
rellenando páginas sin tesón y ningún orden,

no sé cómo será este nuevo año,
solo sé que si no me viene a reclamar la niña muerte
lo volveré a terminar
caminando en el calor de un nuevo cuaderno,
de nuevos proyectos
y nuevas e imposibles quimeras.

Un pobre desgraciado

2011-12-30T09:43:00.000Z

Siempre había sido un pobre desgraciado. La mala suerte parecía perseguirle como la lluvia a los días nublados, pero lo del último año había sido el colmo: despedido de la empresa tras treinta años de entrega casi completa, divorciado de la mujer con la que se había casado al poco de ponerse a trabajar y, por si fuera poco, enfermo de un cáncer terminal que acabaría con él en unos pocos meses, algo que se había callado por pura cabezonería. Desde entonces vivía en la calle, abrigado por cuatro cartones y acostado sobre el mármol del banco que se había quedado con su casa después de veinticuatro años pagando los plazos. El mundo era una mierda.

Y él era un pobre desgraciado, desde el colegio, lo sabía y se odiaba por ello. Era inseguro, debilucho y muy imaginativo, lo que desde siempre había propiciado las burlas de sus compañeros. Los granos en la pubertad y que le pillasen masturbándose en el baño del instituto tampoco habían sido de mucha ayuda a la hora de quitarse el sambenito de perdedor que llevaba marcado en el alma. Se casó de puro milagro (vamos, de penalti) con una vecina a la que dejó embarazada en una noche de borrachera conjunta y fue otro golpe de suerte el encontrar ese trabajo de repartidor en el que había empeñado toda la vida y en el que fue el escalafón más bajo de la empresa hasta el día de su despido.

La verdad es que la vida era un asco. Comía lo que encontraba en el contenedor, sus hijos no le hablaban y vestía más harapos que ropas. ¡Estaba harto! Así que, ese día, decidió que su suerte iba a cambiar. Encontró una navajilla multiusos oxidada que alguien había decidido hacer pasar a mejor vida y se dijo que ese nuevo golpe del destino iba a cambiar su desgracia por fin, por algo había que empezar, lo más importante era la actitud. Espero a que cayese la noche y a una de las figuras solitarias que deambulaban en la oscuridad solitaria de aquella calleja de tanto en tanto, siempre había despistados que caían en la boca del lobo. Vio al chaval. Parecía delgado y no demasiado fuerte. Decidió que había encontrado a su víctima, seguro que llevaba dinero en el bolsillo.

Esperó a que el chico pasara a su lado sin prestarle la más mínima atención y se levantó ruidosamente con la navajilla entre los dedos ateridos de frío y llenos de heridas. Dijo una de esas frases que se dicen cuando se atraca a alguien y por un momento pensó si no se habría quedado mudo, porque el chaval ni se inmutó. Pero no estaba sordo, lo sospechaba porque escuchaba en ese momento un ruido sordo y veloz que se acercaba. El chico llegó caminando tranquilamente al puente que atravesaba la línea del Cercanías y el atracador frustrado, desgraciado hasta para delinquir (¡maldita sea!) escupió y tuvo que acelerar el paso para alcanzar a su objetivo. Lanzaba miradas nerviosas a uno y otro lados, por si venía alguien. Nadie. Estaban solos. Atracador y atracado. Perfecto. Nada podía fallar otra vez. Un retumbo invadió el piso, pero estaba tan enfrascado en su acecho que ni se percató.

Se acercó de nuevo a la espalda del chaval desconocido y gritó aún más fuerte. Un insulto, una imprecación y una amenaza, todo a la vez, para dar énfasis al peligro que representaba. Y el chico continuó caminando como si tal cosa (¡Joder, ¿Qué coño le pasa a este tío?). Volvió a intentarlo, por lo menos tres veces, antes de abandonar el puente. Hasta que decidió ir un punto más allá. Agarró al chico por el brazo y le hizo volverse, con tan mala suerte que se le cayó la navaja de las manos. El chaval le miró con cara de despiste. El sonido era cada vez más potente. La navaja estaba en el suelo. El chico se llevó una mano a la oreja izquierda y sacó de ella un pequeño auricular apenas perceptible (¡Mierda! Si es que soy un jodido desgraciado).

    -Perdone ¿Quería usted algo?
    -No, disculpe, le he confundido con alguien (¡joder! Vaya mierda)
    -Ok. Buenas noches.
    -Buenas noches.

Casi habían tenido que gritar por culpa del molesto ruido ambiental. Había vuelto a fracasar, como siempre. Pero había dado un primer paso, la esperanza se abrió paso en su mente. A partir del día siguiente su vida iba a cambiar, iba a dar un giro radical a su existencia.

En ese instante, mientras regresaba hacia su cama de cartón y piedra, tropezó con la navaja multiusos oxidada. Quedó colgando unos segundos de la barandilla (¡Por fuera! Mira que tengo mala suerte ¡Joder!), pero pronto se quedó sin fuerzas. El ruido era ahora algo más que una molestia insistente, era una amenaza.

Joder, qué mala suerte tenía el pobre hombre. Nació desgraciado, no lo he dicho antes, pero al nacer le diagnosticaron más de cien alergias al pobre. Vivió siendo un desgraciado y, ¡lo habéis descubierto! Qué lectores más inteligentes tengo. Murió, desgraciadamente, al caer a la vía del tren, después de tropezar con una navaja oxidada que había pretendido utilizar en un atraco frustrado.

Si es que era un desgraciado. Nadie se enteró de quién era el tipo que cayó en la vía y fue arrollado por el tren, así que, nadie fue a su entierro.

Encuentro fugaz

2011-12-22T01:04:00.001Z

Te veo llegar y siento arder profundamente mis entrañas,
a través del velo que me ciega intuyo la turgencia de tus formas,
la sugerente caricia de tu piel de caramelo,
el encendido que llamea entre tus manos tentadoras,
el néctar sabroso,
tus canelas…

y sin rozarte ya despiertas mi suspiro,
mi deseo…

y la punzada en mi pecho es el comienzo,
la caída inexorable hacia tu abismo,
el deseo de convertir sábanas en campo de batalla,
en contienda desatada,
en la guerra cobijada entre gemidos
y los sueños con tu lengua incandescente,
desatada.

Deseo penetrar en tu tibieza
y antes de probarte, de merodear por tu silueta estremecida,
ya te he sentido entre mis dedos
impregnados de deseo ajeno,
el fuego de mis yemas ya ha hollado tus secretos ,
tus labios se han paseado por los míos
en un contagioso juego sin mesura,
ni siquiera te he rozado y ya he arrancado tu ropa,
dejándome gozar con tus contornos,
haciendo la pasión más estridente
y la punzada, acuciante,
imperiosa,

¡el deseo es infinito!

Me desvistes desde lejos,
el fulgor de tus pupilas me devora
y sin probarte ya soy un ente exhausto,
ya he jadeado,
tu perfil ya ha sido descubierto,
y mi anhelo, sin besarte, te ha besado.

Tu piel desnuda me devora,
mi lengua te recorre lentamente, abrasada,
y mis manos…
    mis manos bailan con tus formas,
te delatan,
te arrinconan.

Solo una mirada es necesaria
para que la tormenta se desate,
los jadeos se multiplican,
nuestros cuerpos se dejan arrastrar por nuestro encuentro…

el abrazo es el comienzo de la lucha,
el vaivén de las caderas, el compás,
el gemido desgarrado en tu garganta,
y el sudor perlando tus mejillas,
arrebolando mi pecho enfebrecido ,
erizando tu piel,
apresurando los sentidos,
el primer jadeo resuena en el silencio
cuando dibuja de nosotros un instante
y no somos dos entes enzarzados

sino labios y caricias
y bocas y pieles y dedos…

nuestras ansias disparadas
y los gemidos de placer multiplicados

una vez
        y otra vez
                y otra vez

embravecemos el temblor de nuestro espacio,
solo somos ya jadeo y gemido y jadeo y calor y jadeo y pasión
y jadeo
y suspiros…

dos bestias enzarzadas,
enfrentadas para siempre en su tibieza,
húmedas,
perdidas entre sábanas caídas,
pasión arrastrada hacia el abismo…

Y después, tras la contienda,
tras el estallido apasionado,
tras la ofrenda,
el sosiego se hace manto,
la batalla ha concluido

y somos de nuevo un abrazo,
caricias temerosas,
miradas compartidas,
calor en mutua compañía…

hasta el instante en que me mires
y despiertes de nuevo el ardor de mis suspiros.

Ahora, si quieres, PUEDES ESCUCHAR EL POEMA DESCARGÁNDOLO AQUÍ

A veces

2011-12-22T00:17:00.000Z

A veces me miras con esos ojos
traviesos y profundos que atesoras,
eternos y brillantes,
                   risueños,
y creo sentir cómo me robas el alma
y te la guardas.
Cómo me atrapas en tus redes,
tejidas por tu aroma a pasión
y promesas de noches de cama.

Entonces, en ese instante
te siento mi amante,
mi musa privada,
mi mujer,
lujuriosa e incitante,
                   seductora,
volátil y esquiva,
            candente.

Y deseo morir allí,
en el lugar que me invita
a morar tu mirada,
a morir de amor
y después añorar para siempre tus brasas.

Otras veces soy yo
el que te busca anhelante,
                            ardiente
y presa del deseo más profano
y te abraso con mi fuego, desde lejos,
aunque parezca que tú no lo notas,
que no quieres sentir el ardor de
                    mi mirada.

Y entonces me siento vacío,
como perdido en noche sin luna,
sin guía en el desierto de tu olvido
y quiero volver a morir
en aquélla pasión hace tanto tiempo olvidada.

Querría decirte lo mucho que te quiero,
cuánto te añoro sin haberte tenido,
cómo me ahogo por no poder beber
del frescor de tus labios rojos,
de seda, llameantes,
                  jugosos,
promesas de una pasión
que nunca será saciada.

No devoraré tus besos con ansia
y tú no me darás a probar
de su aroma dulzón, de tu deseo.

No probaré el sabor de tu carne sabrosa
y tú no dejarás que mis manos
recorran suavemente tu cuerpo tembloroso,
salvaje y firme,
sencillamente sensual,
                      gimiente,
                      sudoroso,
pura pasión en movimiento.

No me dejarás,
Lo sé y muero por ello,
                enloquezco.

No rozaré siquiera tu piel
para que pueda quemarme,
abrasarme con su llama hiriente,
dejarme marcado para siempre,
como una res que pertenece
a tu rebaño obediente.

No,
no lo haré
y en el fondo ambos sabemos
que ya hemos probado nuestra carne,
que ya he rozado tu piel llameante
gimiente y sudorosa,
sensual, salvaje y firme
con mis manos temblorosas,
violentamente tímidas,
                furtivas…
que ya me he saciado con tus labios,
que ya me has buscado anhelante…

Y que, si llegamos a encontrarnos
en un camino desierto
jamás podríamos volver a evitarnos.

Y que la pasión que siento,
este deseo tenaz y loco,
sería colmado mil veces
y que tu propia pasión,
                       tu anhelo,
                    tu deseo
habría de ser por mí saciado,
hasta consumir para siempre
el fuego eterno de las llamas,
el ardor
        en el que me incita a morir
                       tu mirada.

Amor de ida y vuelta

2011-12-18T09:30:00.002Z

Todo comenzó como un juego. Un mensaje velado, una mirada de soslayo, una sonrisa traviesa... después llegaron las horas en mutua compañía, las caricias tímidas, cálidas. Los besos vinieron mucho más tarde, cuando ambos por fin fueron conscientes de que no había vuelta atrás...

Se convirtieron en inseparables. No había momento del día en el que no se buscasen el uno al otro. Tranquilos al principio de su amistad y desesperados poco tiempo después. No eran capaces de vivir el uno sin el otro. En la oscuridad de la cama se desataba la pasión que acumulaban a lo largo de la jornada. Sus caricias eran cada vez más sedientas, sus besos más ardientes, su búsqueda del placer más intensa. Eran dos tormentas desatadas.

Todo comenzó como un juego. Un abrazo más suelto, un beso distraído, una mirada ofendida… después llegaron las horas separados, las caricias olvidadas, frías. Las contestaciones aún tardaron un tiempo en llegar, las discusiones acaloradas se hicieron más patentes y violentas. El odio vino poco después, cuando ambos por fin fueron conscientes de que no había vuelta atrás…

Álamos del Encinar que me acompañan

2011-12-17T15:25:00.001Z

Retorcidas ramas de álamo joven,
sois mudas compañeras de delirios,
testigos silenciosos
    de minutos robados a lo cotidiano,
    a la vida más cercana,
    al anhelo
    o al pasado,

reflejos de sentimientos rugidos en papel,
quimeras azuladas,,

en días de sol, claváis vuestras agujas en el azul celeste o
atravesáis la espuma de los grises en invierno,

siempre estáis aquí, cálidas acompañantes,
del silencio,
de las citas a escondidas con los versos,
con las musas revoloteadoras,
desnudas
prestas a impregnar mis escritos con su aroma.

Retorcidas ramas de álamo joven,
sombreadoras risueñas en primavera
y dolientes esqueletos en otoño,
quizá estéis ahora muertas de este frío,
aguardando esperanzadas el abrigo de los brotes,
quizá lo estéis,
quizá tembléis en la mañana
o al ocaso de la tarde,
y aun así estáis aquí, conmigo,
siempre lo estáis,
bailando sobre mis escritos,
regalando vuestro aliento,
siempre estáis aquí,
como vigías mudos,
aguardando,
siempre estáis aquí,
dibujando sombras fugaces en mis hojas.

Quiero regalaros un poema,
reteneros para siempre en mi retina,
teneros cerca,
por si el día de mañana no nos vemos,
gracias por acompañarme,
gracias por estar en mis cuadernos,

gracias por bailar sobre mi sombra.

Luces en la Niebla

2011-12-06T10:13:00.001Z

Jack caminaba con prisa, apurado, sin prestar atención a su alrededor. No hacía falta. No necesitaba ver por dónde iba, conocía el camino sobradamente. Cualquier persona con la que se hubiese cruzado en aquel instante habría corrido para apartarse de su lado. Su aspecto era tenebroso, inquietante. El rostro huraño bajo una chistera. Un bastón decidido, rematado con motivos metálicos. Un cuerpo hosco, de andares desafiantes, oculto bajo una levita oscura y un luminoso chaleco dorado. Todo el conjunto bajo el espesor de la niebla erigida desde el río. Apenas había luz. Tenía prisa. Parecía huir de alguien… o de algo. No miraba atrás, pero se imaginaba observado a través de la bruma. Siempre le ocurría después de uno de esos paseos nocturnos.

De pronto un chirrido, un desconocido amasijo de metal, vapor y luces frente a él, escasamente a diez metros de donde se hallaba.

Cuando la niebla se aclaró misteriosamente en aquel punto en concreto deseó estar en cualquier otro lugar, aunque no supo por qué a ciencia cierta. Una silueta extraña descendía de un carruaje esférico repleto de tubos y luces intermitentes. Pudo ver varias llaves de paso circulares de las que surgía vapor de agua y algunas válvulas de presión demasiado grandes como para resultar tranquilizadoras.

La silueta se acercó a él a través del vapor, la luz y la niebla. La máquina continuaba exhalando crujidos metálicos y protestas luminosas. Jack pudo ver que el desconocido vestía ropas muy semejantes a las suyas. Protegía sus ojos con extravagantes gafas oscuras, muy redondas. Llevaba un salacot en la cabeza y una gabardina bailaba a su alrededor, repleta de artilugios extraños que sobresalían por todas partes. A Jack no se le escapó el revólver que colgaba a su izquierda ni la seguridad de su oponente.

Cuando estuvieron más cerca, soltó un reniego. El recién llegado se llevó una mano al salacot a modo de saludo y esbozó una sonrisa mientras apartaba las gafas de unos ojos castaños y vivaces. Jack no pudo menos que corresponder al saludo con un toque de chistera, su honor de caballero le obligaba.

De repente se sintió extraño, silenciosamente amenazado por el desconocido. Éste extrajo de uno de los bolsillos de la gabardina un reloj de bolsillo, lo contempló un par de segundos y esbozó una sonrisa inquietante. Después levantó la mirada y observó al desconocido con una repulsión oculta bajo un deje de caballerosidad.

-El señor Jack, supongo.

Asombrado, el aludido solo pudo asentir. De repente su habitual pose huraña y confiada dio paso a la de alguien terriblemente sorprendido. El extraño volvió a consultar su reloj. Asintió. Esta vez había acertado. El destripador jamás volvería a matar a nadie. Obligó a Jack a entrar en la Máquina del Tiempo y se lo llevó de allí para siempre.

Tiempos inciertos

2011-11-28T23:58:00.001Z

Vientos tenebrosos nos azotan
nublando nuestros sueños,
enturbiando la vida
con cenizas que hablan de derrota.

Vivimos tiempos inciertos,
interesantes se susurra,
inquietantes
clama mi alma sacudida,
son una opresión constante,
una amenaza en nuestro pecho adormilado,
tiempos oscuros de nubes secas,
cosechas perdidas y rastrojos,
años vibrantes,
rugientes,
dolidos,
dolientes,
vivimos la decadencia de una era
y no nos hemos percatado todavía,
y es que aún no nos hemos dado cuenta.

Hay quien grita
procurando alertar de lo que ocurre,
pero su misma indignación es su barrera,
su exaltación la firma que le niega,
el mensaje aún no ha calado,

ni lo hará

no sabremos lo que pasa
hasta que no tengamos encima la tormenta
inevitable,
no atisbamos las señales,
no las vemos,
nos estamos condenando sin saberlo,

sufrimos tiempos inquietantes,
desconcierto,
pesar,
fronteras,

que no nos cojan desprovistos,
que no nos atropellen,

solo pido eso,
que sepamos refugiarnos,
que seamos navegantes de este nuevo tiempo decadente.

Cobarde

2011-11-25T14:39:00.001Z

Me ves llegar y adivinas pronto mis anhelos,
la sed de mis labios por saciarse con tus besos,
no debe ser complicado,
mis torpes disimulos son como libros abiertos,
te busco,
en silencio,
procurando no mirarte,
apresado por el embrujo destilado por tu cuerpo,
callando a duras penas el mensaje
que me muerto por gritar,
hambriento,
mi corazón se desboca cada vez que te encuentro,
y lo sabes,
sabes que lato por ti,
sabes bien lo que siento,
sonríes sin demostrarlo, te despistas,
rozas tu cabello con los dedos, sabiéndote admirada,
a través del velo que me nubla te sonrojas,
o eso creo
y ya soy incapaz de huir de tu secuestro,
cuando se hace evidente mi presencia
aparto la mirada, quizás demasiado deprisa
sorprendido,
descubierto,
sabes que te deseo,
mi pecho se contagia de temblores inciertos,
me miras de soslayo,
por un segundo me siento respondido,
aunque supongo que solo es una imagen de mis sueños,
te miro de recuerdo,
te pierdo…

y de pronto, te veo frente a mí,
en penumbra,
el momento adecuado,
el instante perfecto,
tus castaños me devoran
mis castaños me delatan,
nuestras pieles son de fuego,
nuestros cuerpos, dos batallas,
un instante bastaría,
una decisión acertada,
entreabrimos los labios deseosos,
suspiramos,
solo necesitamos el coraje de un segundo,
una hazaña,
nos miramos otra vez
y somos fuego avasallado
aguardando…

pero el beso se diluye sin siquiera ser intento,
el momento ha pasado,
lo sabemos,
nunca volverá,
y sentimos cómo nos devora el desierto
y somos dos cobardes doloridos
sin valor de vivir de amor
sin valor de morir por un beso.

Este poema podría describir algunos encuentros de juventud... qué queréis nunca he sido una persona lanzada (y menos en según qué cosas), así que alguna chica (todas) se ha librado de mis besos. Qué le vamos a hacer... jeje.

El Farol

2011-11-25T14:10:00.001Z

El farol sigue en su puesto,
hiriendo la roca
con su corazón de metal caliente,
ensartado para siempre
bajo la sombra de ese árbol cercenado,
cubierto de hojarasca que se pudre,
rodeado de matojos despeinados,
viejo,
macilento,
herrumbroso,
pero aún inquebrantable,
ha visto correr los años
y el paso de nuestras horas,
ha visto cómo las tardes
languidecían
como sueños olvidados,

mis arrugas crecientes son
profundas, como sus recuerdos
vestidos de pinturas rotas
y cristales polvorientos.

El farol sigue en su puesto,
los años vuelan fugaces,
la vida se diluye en estaciones ya pasadas,
sigue ahí,
imperturbable,
fiel en su atalaya.

El farol sigue en su puesto
observando cómo decrece mi silueta
cómo mi sombra se aletarga,
cómo poco a poco voy muriendo
y haciéndome menos todo
y más nada.

Y ahí seguirá cuando nadie lo recuerde
o le dedique un simple vistazo,
inmóvil vigía de nuestras vidas,
testigo impertinente
del paso del tiempo.

El farol sigue en su puesto
y ahí seguirá
cuando seamos solamente
susurros que viajan a lomos del silencio.

A veces, las cosas más simples son las que despiertan mayores sentimientos en nuestro deambular cotidiano. El farol de la fotografía no es el del poema, pero se le parece ligeramente. Seguro que vosotros tenéis vuestro propio farol, vuestro banco, vuestro testigo diario de que la vida sigue corriendo sin darnos un descanso. Espero que os guste el poema.

El Rey y la Muerte

2011-11-23T10:30:00.001Z

Era el final, incluso la esperanza se diluía ante mi. La sangre escapaba de mis venas, mis ojos se nublaron. Había sido derrotado. Mi gesto debía mostrar más incredulidad que dolor, a pesar de la espada que atravesaba mi pecho. Caí. La muerte se acercó con una sonrisa pesarosa dibujada bajo sus pecas. Nunca había imaginado que fuese tan hermosa. Le dediqué un saludo afectuoso. Traía paz y sosiego y libertad. Aquí acababan mis preocupaciones. Otros tendrían que ocuparse de los problemas. Yo, por fin, podría ser feliz. Cogí la mano que me tendía la niña y nos marchamos en silencio del campo de batalla...

Inspiración

2011-11-22T12:52:00.001Z

Es el momento.
Lo sientes, ¿verdad?

¡Detente!

Aquí estoy,
abre el cuaderno
esgrime tu pluma,

escribe,

llena los vacíos con tu tinta
desángrate
saca todas tus congojas
llora,
laméntate en los versos,
haz llorar…
¿Estás contento?
Sonríe entonces
y haz sonreír a tus palabas

¡Hazlo!

No esperes,
es justo ahora,
luego será tarde.

¿Lo has hecho?
¿Te has derramado por completo?
¿Estás seguro?

Bien…
Me voy…
Volveré pronto.

Adiós.

…Hasta luego, inspiración.

Gato Negro

2011-11-18T10:09:00.001Z

Me crucé con el gato negro en la noche, al pie del cementerio. Las puertas enrejadas temblaban y gemían bajo la tormenta. La niebla dejaba entrever las lápidas antiguas, repletas de verdín y letras ilegibles. Los ojos del felino brillaban amarillentos. Nos miramos. Le bufé. Y salió corriendo despavorido. Antes de perderle de vista, vi que buscaba desesperado alguna madera que tocar.

Amor imposible

2011-11-17T12:36:00.001Z

Quise tenerte para siempre a mi resguardo. Fuiste mía, pero tu alma era de todo aquel que te encontraba.

Una relación despompensada

2011-11-17T12:32:00.001Z

Siempre supe que nuestra relación acabaría mal. Sí, te quise desde el primer día, te di todos los cuidados, te ofrecí mi corazón. Pero tú eras tan fría... ya el primer día hubo problemas, cuando me indicaste que la luz no era la adecuada para ti, que la temperatura no era justa, que el sitio era demasiado pequeño. Ya indicabas que todo te desagradaba. Y aun así dejé que te quedases en mi casa.

Pensé que el paso del tiempo amoldaría nuestros sentimientos, que la afinidad crecería. Pero no fue así. Incluso parecía que cada día éramos más distantes, más extraños. Yo te miraba con arrobo y admiración, pero tú me contemplabas desde la distancia, sin gesticular, en tu cima. Fue tan frustrante. Cada tarde, cuando caía la noche, corría desde el trabajo para llegar lo antes posible, para atenderte y ofrecerte mis cuidados. Pero tú no sonreías. Creo que nunca me dedicaste una sola sonrisa o una mueca. No sé cómo pude quererte tanto.

Tampoco eras para tanto. Cuerpo más bien vulgar, fisonomía apenas aceptable, ojos saltones, tacto desagradable, sin personalidad… no entiendo cómo pude enamorarme de ti y por qué pretendí cuidarte, por qué te llevé a mi casa y te regalé tantas atenciones. Al cabo de los días aborrecí correr para cuidarte, casi te odiaba. Y al cabo de tres semanas el odio se tornó en indiferencia, en dejadez. Así que cuando moriste no sentí más que el vacío que deja el sosiego. La tranquilidad del que se sabe por fin despegado de una cadena. Al tirarte por el desagüe me juré que era la última vez que me compraba un pez. Tenía que haberme comprado un perro o echarme una novia…

Pasión

2011-11-12T12:25:00.001Z

Se acercaron en una tormenta de pasiones desatadas. Durante infinitos minutos fueron mares embravecidos, incendios, huracanes capaces de arrasar el mundo en su revuelo. Nadie supo de su osadía, de la desobediencia de aquellos dos dioses rebeldes condenados a no encontrarse jamás, de su amor extremo. Dejaron de ser dos para ser un todo inmenso, fugaz, incontrolable... pasado el momento se alejaron para siempre.

No volvieron a verse jamás, aunque siguieron amándose durante toda la eternidad. El mundo respiró tranquilo, pero el recuerdo de aquel amor truncado se quedó para siempre impregnado en los corazones de sus habitantes, que no pudieron ser nunca plenamente felices.

Dicen que en el futuro, volverán a ser un solo ente. Entonces, solo entonces, llegará el fin de los tiempos...

La palabra que faltaba

2011-11-05T10:13:00.002Z

Ni los filósofos, ni los sabios, ni los escritores, ni los políticos, ni los científicos, ni los ingenieros, ni los premios Nobel… al final fue un niño el que descubrió la palabra que faltaba en el vocabulario de los Hombres. La gritó un buen día al despertar y todo el mundo quiso escucharla, se extendió como un relámpago, llegó a todos los rincones de la Tierra y consiguió lo que nadie antes había logrado: la ansiada Paz de la humanidad.

Solo un niño podía encontrarla.

Buitres

2011-11-05T10:10:00.003Z

Gimió. Había ido hasta aquellos parajes para ver los buitres en acción, lo que no suponía era que su cuerpo malherido sería la carroña...

Diferente

2011-11-04T10:14:00.001Z

Pensó que era único en el mundo, hasta que se econcontró con un catálogo de egos perdido y se descubrió en millones y millones de personas...

Sin voz

2011-11-04T10:08:00.002Z

Quería decir tantas cosas que se le agolparon en la garganta y no fue capaz de decir nada. Su epitafio reza que era mudo.

Los panes y los peces...

2011-10-27T12:36:00.003+01:00

Jesús alzó las manos al cielo, multiplicando con una oración los panes y los peces... había para todos, ¡era un milagro!

Pero llegaron los Mercados con unas caras tiesas y de pocos amigos, metieron en varios trailers cada pan y cada pez multiplicado, se lo llevaron por cuatro perras y a los pocos minutos ya lo estaban vendiendo por un valor diez veces superior al que habían pagado ellos...

El Dragón

2011-10-27T12:32:00.001+01:00

Todo fue tan rápido que pasó inadvertido para el resto de la gente, pero ocurrió, juro que en la calleja, donde estaba la librería del abuelo Miguel, vi un dragón hurgando en la basura... claro, nadie me creyó, ¿quién iba a creer a un niño con una imaginación sacada de una montonera infinita de cuentos y novelas de caballería?

Se lo conté a todo el mundo y se rieron de mí ¿cómo iba a haber un dragón en la calleja? ¿Y encima hurgando en la basura? Se burlaron de mi imaginación y de mi fantasía desbordada. Todos, a excepción del abuelo, que me miró por encima de sus gafas, con esos ojos que parecían adivinar todo lo que estaba pensando y albergar más saber que todos los libros de la librería juntos. Él sí que me creyó. No solo eso, al escuchar la descripción que hice del dragón en cuestión sonrió, orgulloso de mí y me regaló un libro nuevo, como hacía cada vez que estaba verdaderamente contento con algo de lo que yo había hecho.

El abuelo sonreía, pero los demás siguieron riéndose de mi ocurrencia y mi fantasía. A mí eso me molestaba bastante, porque era cierto, yo había visto ese dragón en la calleja… estuve mucho tiempo enfadado con todo el mundo por no creerme, a algunos incluso dejé de hablarles. Ahora que soy mayor ya no estoy enfadado con ellos por su incredulidad, he comprendido que para ellos era difícil comprender que un dragón pudiese hurgar en la basura cuando todo el mundo sabe que los dragones solo viven en zonas abiertas, nunca se acercan a las ciudades y tienen toda la comida que puedan desear cerca de sus bosques, sin necesidad de hurgar en ninguna papelera…

Raza fracasada

2011-10-17T00:00:00.001+01:00

He sentido en mí el llanto de la hierba pisoteada,

los trenes raudos, exhalantes de cenizas,

el estruendo del miedo susurrado,

el hambre, la sed,

los temblores infinitos de los miembros,

el castañeo doliente de los dientes,

el inaudito terror a la pérdida,

la derrota,

el temor por nuestros hijos,

la pasión arrebatada,

el dolor intenso de los maltratados,

la amenaza,

lo he sentido a través de las palabras,

me ha dolido, he sufrido,

el temor me ha hecho temblar

y el hambre ha castigado mis entrañas,

mis labios cortados y mis dedos

me han sangrado,

los pies apenas me sostenían

y mi entereza se ha partido en dos,

me han derrotado,

casi he podido verlo, sufrirlo, palparlo…

he llorado al ver gemir al viento

cuando el hombre ya no es hombre,

sino bestia,

cuando no hierve la sangre ante lo injusto

y somos ajenos al dolor,

a la desgracia,

cuando somos rocas inviolables,

mudas, sordas, ciegas,

vanas,

he sentido el desgarrón en mi conciencia

cuando nos he visto impasibles,

peor que malvados,

indiferentes,

cuando somos lo que consumimos

y no lo que soñamos,

cuando la magia es moribunda,

cuando el mundo se puebla de vacíos

y grises

y rumores

y miseria,

cuando, sencillamente, somos…

pero no llegamos a estar.

Hay momentos en la vida

en que me miro en el espejo del pasado

del futuro y del presente

y me hallo desolado ante mi rostro,

desolado por la imagen,

aturdido

y me busco ahí, en el reflejo,

y no me encuentro

y sigo buscando

una esperanza que no llega…

una señal.

Indago en la historia,

me dejo absorber por las palabras

y lamento ser solo un reflejo

de una pasada contienda,

y comprendo día tras día,

horrorizado,

que hemos perdido la batalla,

que estamos condenados,

que no tenemos redención…

pues hemos fracasado como raza…

Este poema merece un pequeño comentario por mi parte.

Quienes ya hayan pasado por el blog en ocasiones anteriores, ya sabrán que mi estado de ánimo suele ser más optimista, pero acabo de leer "Entre tonos de gris", una estupenda novela de Ruta Sepetys, en la que se habla de una familia enviada a un gulag en Siberia y bueno... eso se ha unido a las noticias diarias, a mis recuerdos sobre asuntos parecidos en la Alemania nazi (por fortuna, todos estos recuerdos son parte del pasado y los he conocido por escrito solamente), al hambre, a la miseria y a nuestro consumismo desatado... y claro, no he podido ser optimista en esta ocasión. Espero que este poema, al menos, os pellizque débilmente en la conciencia y os tenga pensando unos minutos en nuestro mundo, con eso me conformo.

Gracias por haberme dedicado vuestros preciados minutos, hasta siempre.

Acomplejado

2011-10-08T11:53:00.004+01:00

Conteniendo a duras penas su mal humor, se preguntó por qué sus padres no se separaban como los de todos los demás... ¿es que no les importaba que fuese el bicho raro de la clase?

No hay más sordo que el que no quiere escuchar...

2011-10-08T11:51:00.001+01:00

Siempre daba consejos de cómo se debía vivir la vida y cuando quiso vivirla él mismo, se dio cuenta de que había malgastado el tiempo dando consejos a los demás.

Infeliz

2011-10-03T09:57:00.000+01:00

Estuvo más de 30 años achacando a su mujer la infelicidad en la que vivía sumido, pero al morir ésta de manera fortuita, tuvo que reconocer que él era el que había conseguida hacer imposible la vida de su esposa...

La muerte del héroe

2011-09-28T09:10:00.000+01:00

Cada vez que nace un superhéroe aparece en el mundo su super villano antagónico, es una ley natural, el mecanismo utilizado por la madre naturaleza para defender al resto del mundo de un súbito acceso de locura de los poseedores de esos poderes sobrenaturales. Claro, que eso no lo supe hasta cierto tiempo después, el día en el que me estrellé contra dos edificios de nueve plantas y me los llevé conmigo al infierno (con todas las personas que había en su interior).

No me preguntéis de dónde coño surgieron mis poderes, porque no tengo ni idea. Sólo sé que un día era el esmirriado de la clase y al día siguiente estaba tan cachas como el tío que me agobiaba cada mañana al llegar al instituto. Además, descubrí que podía volar, que tenía la fuerza de veinte hombres y que –sí, es alucinante- podía ver a través de la ropa de mis compañeras de clase, era tan molón como en los tebeos que me gustaba leer y claro, me flipé un poco.

Yo era un amante de Spiderman, me sentía identificado y me dejé guiar por la estupidez de los guionistas, que no se han llevado un buen puñetazo en su vida. Me hice un disfraz y me dediqué a salir de vez en cuando a ayudar a mis vecinos… después de llevarme algunos disgustos… ¿cómo lo hacía Superman para llegar siempre a tiempo a los sitios? Empecé a cogerle el rollo a esto de ser un supertipo, acaparé portadas, me hice algo famosillo… y claro, debería haber prestado más atención a los tebeos… como descubrí meses después, mientras me zambullía de lleno en aquel mar de ladrillos, azulejos, vigas de hierro, polvo y gente… ahora, hay una cosa que los guionistas no comprenden, si los malos te pegan de mala manera, también te mueres, ¡no te jode!

Sin rumbo

2011-09-23T13:00:00.000+01:00

La vi paseando por la playa. No era la mujer más hermosa que había visto en mi vida pero me cautivó su manera de caminar, el aura de seguridad que desplegaba a su alrededor. Las miradas de todos aquellos con los que se cruzaba se perdían en sus interminables piernas bronceadas y pude descubrir a más de uno -y una- soñando con descubrir lo que se ocultaba bajo su escasa vestimenta. Realmente no era la mujer más hermosa que había visto en mi vida, pero sí la que más miradas acaparaba...

Espero que nadie se pregunte el por qué de lo que pasó a continuación, porque fue una de esas acciones improvisadas que uno ni siquiera se plantea, sino que simplemente ocurren. Ella, la acaparadora de miradas, la mujer de piernas infinitas y mirada turbadora, se alejó de la playa a través del laberinto de calles que comenzaban a despertar con el alba y yo, sin saber por qué lo hacía, borracho de su bronceado, me encontré siguiendo su estela a distancia, disfrutando del paisaje, ávido de aventura... desde lejos, me limitaba a soñar con cómo sería el tacto de su piel tostada...

Y la seguí durante más de un cuarto de hora, sin disimular y sin intentar siquiera arrancar mis ojos de sus piernas, sus caderas bailonas y, por qué no decirlo, de otras partes de su cuerpo menos poéticas, pero mucho más incitadoras… la seguí por las calles aún sin desperezar, por entre los primeros coches de la mañana, a través de la duermevela y el desvelo provocado por su caminar decidido, por la seguridad con la que daba cada uno de sus pasos, por la claridad de su vestido apenas presente en mis pupilas. La seguí sin rumbo fijo, sin importar el dónde ni el cuánto… esquivando mi indecisión y cobardía… y de pronto mi viaje concluyó, ella se detuvo, levantó una mano al aire, deteniendo un taxi, decidida, desplegando todo su poder de seducción y al perderse para siempre tras la puerta de aquel vehículo desconsiderado me miró por primera y única vez en toda mi vida… y yo me olvidé de su bronceado, de su seguridad, de su vestido, de sus piernas y del resto de su anatomía, quedando para siempre enamorado de la sonrisa traviesa que me dedicaron sus labios sonrosados.

Falta de atención

2011-09-23T12:26:00.000+01:00

Soy de los que se leen todo lo que encuentran a su paso. Lo mismo me da un tomo cualquiera de la enciclopedia, abierto por cualquier página, que el prospecto de las aspirinas o los ingredientes del champú cuando no tengo otra cosa a mano. Otra cosa no, pero leer, lo que se dice leer, leo mucho y con mucho mimo, me encanta leer...

y leer y leer... cuando leo me dejo llevar, me pierdo, no sé ni donde estoy. Incluso leo las etiquetas de los zumos, leches, cereales y demás mientras desayuno, ¡en todos los idiomas impresos! En fin, que soy de esos que les gusta leer, sin más, ¡me gusta leer! Ha quedado claro ¿verdad?

y entonces... si me gusta tanto leer... ¿por qué no me fijé en el estúpido cartelito del ascensor donde pone que no se utilice en caso de incendio?

Fieramente Humano

2011-08-22T13:02:00.000+01:00

Rodolfo Martínez

Cuando el policía Gabriel Márquez conoció al enigmático doctor Jasón Zanzaborna, no podía imaginar lo que se le venía encima. Desde luego, nada sabía de lo ocurrido treinta años atrás, ni de todas las deudas impagadas que el doctor dejó entonces. Menos aún del pasado de la misteriosa mujer que acompañaba al doctor a todas partes. O del estrafalario individuo tuerto que un día apareció por su casa. Lo que menos podía sospechar era que él mismo, de un modo incomprensible, había estado involucrado en esa historia desde antes de lo que creía. Ahora, mientras la amenaza de algo sombrío y terrible se extiende sobre su ciudad y su vida, Gabriel Márquez deberá desentrañar su propio pasado para resolver, por fin, su futuro.

Con «Fieramente humano» Rodolfo Martínez vuelve a la misteriosa ciudad que ya visitó en «El abismo en el espejo» y «Los sicarios del cielo», y lo hace para traernos una historia cargada de presagios y momentos inquietantes por la que desfilan algunos de sus mejores personajes. «Fieramente humano» es, pues, su novela más reciente del ciclo narrativo de «La Ciudad»: una serie de relatos donde se dan cita, a plena luz de día y en la ciudad contemporánea, algunos de los elementos más oscuros e inquietantes de la tradición fantástica.

Opinión personal

A parte de otras muchas cosas de las que hablaremos en un instante, Fieramente Humano es el conjunto de dos enormes novelas unidas para formar un único novelón. Un novelón de esos que nos mantienen atados a sus páginas hasta acabar de desentrañar una trama, que, por coral sobre todo, es difícil de desentrañar, con una mezcolanza de personajes, vivencias, situaciones y aventuras no terminadas de contar que podría dejar sin aliento a los lectores menos infatigables.

Dicen que la literatura fantástica que más nos gusta suele ser anglosajona, pero creo que los que lo hacen es porque no se han parado a leer lo que tenemos más cerca. Rodolfo Martínez es de esos escritores que tienen una legión de seguidores a sus espaldas. Ganador del premio Ignotus, del Minotauro, participante activo en la Hispacón y en la Semana Negra de Gijón es, lo que diríamos, un protagonista activo de la fantasía nacional y, o mucho me equivoco, es un amante declarado de los tebeos de superhéroes.

Porque, aunque no he encontrado referencias a esto en ninguna de las reseñas que he leído tras devorar Fieramente humano, puedo decir, como lector habitual de tebeos que soy, que Rodolfo también lo es, o al menos eso creo yo. Porque esta novela, escrita en dos periodos de tiempo diferentes en la vida de Rodolfo, tiene en una de sus partes un aroma inequívoco a los tebeos de superhéroes. Al leerlo, uno tiene la sensación de estar ante uno de esos eventos periódicos que las grandes casas de tebeos mundiales hacen cada cierto tiempo para unir a todos sus supertipos en una misma aventura, un Team Up que se llama, un todos unidos frente a un enemigo común e inexpugnable, que está siempre muy cerca de destruir el Universo conocido como el que se suena un resfriado a media mañana.

Fieramente Humano es una novela que pertenece a la serie La Ciudad, protagonizada por varios personajes sobre los que Rodolfo ya ha escrito con anterioridad. Gabriel Márquez, un detective relacionado con asuntos poco comunes, Eva, Laura, dos cuervos con mucha inquina, algunos personajes extraños más y, sobre todo y por encima de todos, el Doctor Jasón Zanzaborna, un personaje misterioso y enigmático, creado, podría apostar, gracias a las lecturas de Rodolfo de las aventuras del Doctor Extraño de la Marvel.

Pero como os he dicho antes, esta novela tiene mucha más miga de la que aparenta al ver la corteza. En su interior guarda otra novela, una que el autor comenzó a escribir hace 20 años, una novela de terror en la que una serie de desconocidos se encuentran en el Cairo para buscar al mismísimo diablo… o a uno de sus ayudantes más poderosos.

Dos intrigas entrelazadas, con más de 20 años de diferencia, pero que Rodolfo une de manera magistral, presentándonos una atípica novela de fantasía, ambientada en la actualidad, en una ciudad sin nombre, no demasiado difícil de adivinar, que se convierte en una protagonista más de una acción que se intuye siempre antes de leerla, porque el autor nunca nos da todos los datos, siempre deja hueco a nuestra propia imaginación para que completemos los momentos que él nos va aportando.

Una lectura adictiva. Fieramente humano es oscura, opresiva, bastante políticamente incorrecta, con dosis de humor corrosivo y momentos de verdadera claustrofobia. En algunos momentos nosotros mismos parecemos presos de la novela, aunque contemos con toda una hueste de personajes dispares para salir del aprieto cuando lo necesitemos de verdad.

Os recomiendo leer Fieramente Humano, lo vais a pasar muy bien… o muy mal, el caso es que si empezáis a hacerlo, ya no podréis dejar de leer. Una novela que se puede leer por sí sola, sin necesidad de haber visitado anteriormente la saga, aunque cuando la leáis, seguro que queréis leer “El abismo en el espejo” y “Los sicarios del cielo”, yo ya lo estoy deseando…

Lágrimas de Guitarra

2011-08-19T14:32:00.000+01:00

En homenaje a Federico García Lorca...

...y a todos los asesinados en nuestra terrible guerra...

...fuesen del bando que fuesen...

Una guitarra española tañe sus noches en Granada,
su melodía es gris y tenue y triste, suena cansada
el temblor de sus cuerdas grita una rugiente pena apagada,
su música son lágrimas de acordes traducidos en palabras,
lamentos hondos, rasgando almas, pechos y gargantas,
compases de silencios que hablan de poesía arrebatada,
suspiros teñidos de sangre a los pies de la Alhambra,
versos que se desangran ante la multitud callada,
guitarra española que llora y canta la muerte cobrada
y repite el eco de los cadalsos temido en todas las casas,
bandos que se codician, se odian, se necesitan, se matan…
murmullos en horas grises de muerte, dolor y venganza.

Una orden furiosa,
una muerte,
un trueno vil,
una muerte,
un disparo,
una muerte,
un sonido sordo y silencioso,
una muerte,
un estertor recitado,
una muerte,
miles de versos perdidos para siempre,
una muerte,

y la guitarra que llora
y llora y grita

y canta
y lamenta
y sufre
y muere
y habla,

poesía derrumbada,
melodía doliente y gastada
y triste y tenue y gris
y apagada,

música lamentando la muerte,
la muerte,
y la locura,
la desgracia,

elegías que pueblan los pueblos de nuestra España,
lutos rigurosos tiñendo todas las casas,
familias derruidas, temerosas, derrotadas,

¡vergüenza!

Dolor,
muerte,
yugo,
cadenas,
poesías bajo las almohadas,
palabras libres,
frases jamás calladas,

dos bandos locos,
generación derramada,
juventud perdida,
toda España asesinada.

Y la guitarra llorando,
cantando
su melodía gastada.

Una salva sin honores,
magia pura asesinada,
un pelotón plantado frente a un muro,
una orden, un trueno vil, un disparo, un estertor,
una muerte,
talento fusilado,
justicia disfrazada
¡venganza!

Y la poesía llorando cual madre desconsolada
y el mundo mudo de asombro
asombro mudo en el mundo
por tanta poesía enterrada

y la guitarra… llorosa,
doliente, cansada…
llorando notas gastadas
bajo el calor de la Alhambra.

El Bastón Rúnico - Reseña

2011-08-19T14:15:00.001+01:00

Michael Moorcok

Michael Moorcock es de esos autores que uno odia o idolatra según avanza a través de sus páginas y sus lecturas. No es un escritor ante el que uno pueda quedar indiferente. Hasta ahora solo había leído Los cuentos del lobo blanco, de entre los que podría sacer muchos cuentos geniales de fantasía y/o ciencia ficción, y algunos que… bueno, pues que no me gustaron demasiado.

Leí estas “Crónicas de Dorian Hawkmoon” gracias a una recomendación que me afirmó que estaba ante uno de los libros fantásticos que había que leer sí o sí… y bueno, tras leer sus más de 600 páginas (hay que decir en honor de la verdad que, aunque sea un solo libro, agrupa cuatro volúmenes diferentes), puedo decir que teniendo una trama, personajes y directrices estupendas, siendo emocionante, vibrante y lleno de aventuras geniales, no es uno de esos libros que engrosarán mi lista de favoritos el día de mañana.

Demasiado Moorcock para un solo libro

Como he dicho en el titular, me parece que es demasiado para un solo tomo. Tiene mil tramas, aventuras, criaturas, artefactos, viajes, situaciones y metas diversas, uno no sabe demasiado bien nunca si está acompañando a un héroe o a un loco (el juego de Moorcock entre la heroicidad y la locura es algo que atrae bastante de esta lectura). La historia en sí es buenísima, aunque con un final demasiado precipitado y poco elaborado para todo lo que nos ha contado hasta alcanzarlo, sus líneas maestras me han gustado y resultan apetecibles por lo que cuentan, la lucha de unos pocos resistentes ante un imperio todopoderoso y sanguinario, pero a veces, esa lucha se diluye en las millares de aventuras que corre el protagonista en su viaje en busca de mil cosas diversas, cada cual más extraña e imaginaria.

La imaginación de Moorcock es tal que llega a apabullar en algunos momentos (por lo menos a mí, que no me suelo asustar ante nada), lo mismo nos encontramos con artefactos mágicos, como pseudo-helicópteros que combaten en el aire frente a flamencos gigantes…

En líneas generales el libro está muy bien, aunque por momentos a mí se me hizo largo y aburrido, quizá peca un poco de demasiado en todo. Muchas batallas, muchas escaramuzas, muchas huidas, muchos aliados, muchos enemigos encarnizados… lo dicho, un poco de demasiado en todo (o eso creo yo). Aun así, me ha parecido encontrar algunos detalles que me he encontrado en lecturas y películas recientes, lo que dice mucho a favor de este libro y de su autor.

Una de las cosas que más me atraen de Moorcock y su Multiuniverso es que nunca sabes bien al leerle si estás ante una trama de Ciencia Ficción o de Fantasía Épica. Ya lo dijimos al hablar de Elric, su “padre” literario nos habla de un único héroe capacitado para ofrecer sus servicios y desfacer entuertos tanto en el pasado, como en el presente o en el futuro.

Ya os digo que no me ha entusiasmado esta lectura, aunque reconozco todos sus méritos. Tampoco me ha gustado demasiado su final complaciente con el héroe o algunas de las ideas defendidas por el autor, aunque sí me ha gustado esa valentía para que una heroína protagonista combata en sus propias batallas y no sea la típica princesa que aguarda en la torre a su héroe valeroso. Algo que en 1967 no era tan común como lo es hoy en día (bueno, en algunas lecturas solamente).

Cuatro libros componen las Crónicas de Dorian Hawkmoon: La joya en la frente (1967, la mejor de las cuatro), El amuleto del dios loco, La espada del amanecer (1968) y El bastón rúnico (1969).

Cuatro libros contra las tiranías… aunque de aquella manera, contra las injusticias y a favor del héroe eterno, ese que siempre aparece para salvarnos en cualquier situación, aunque él mismo las pase canutas para conseguir sus objetivos y sea herido, torturado, encerrado, perseguido y deportado.

Un libro para aprender que los héroes también lo pasan mal y que las tiranías terminan devorándose a sí mismas.

Para amantes de la fantasía y, sobre todo, de la mente imaginativa y desbordante de Michael Moorcock, ganador de los premios Nebula, Guardian, British Fantasy, World Fantasy y John Campbell Memorial.

El Solitario. y X

2011-08-01T15:47:00.000+01:00

Dos hermosos caballos, acompañados de una mula repleta de provisiones, aguardaban a una veintena de metros de la caravana. Uno de los carros había servido para que los muertos no llegasen hasta los tres equinos e hiciesen con ellos lo mismo que habían hecho con los animales de Long Town que no habían podido escapar… devorarlos en vida, sin piedad. Había un modo de escape. Era complicado, era imposible, era desesperado, pero era viable. Podrían salir de allí. Entonces, mientras elegía nuevos blancos para disparar y ayudar al indio en su huida, un recuerdo le hizo mirar en los carros de la caravana del Séptimo y lo vio, un carro repleto de pólvora y municiones, un auténtico fortín andante.

Sonrió y escupió a los pies del coronel, agradeciéndole en silencio aquella carga. Sahalé y los muertos estaban ya muy cerca. Jon sabía que el indio se estaría preguntando por qué no utilizaba la Gatling y seguía el plan. Seguramente estaría pensando que le había traicionado o que estaba muerto, pero no se rendía, no detenía su carrera, estaba decidido a escapar de Long Town como fuera, con ayuda o sin ella.

Jon vio con horror que había tres o cuatro bichos de esos de piel más oscura y carrera veloz. Por fortuna estaban detrás de los otros y no les era sencillo superar a las decenas y decenas de cuerpos que perseguían al piel roja. Sahalé tendría que darle unos segundos más, tendría que mantenerse con vida un poco más mientras él preparaba todo.

Al cabo de medio minuto todo estaba listo. Sonriente, Jon recogió del suelo de carro un puñado de tabaco olvidado por alguien en una bolsa deslustrada y grasienta que se colgó de la cintura. Masticó un buen puñado mientras enfundaba las Colt y volvía a extraer el Winchester de su espalda. Con parsimoniosa lentitud se levantó con el rifle cargado, apuntó a la espalda del indio y descargó el fuego mortal sobre la cabeza de uno de los asesinos más veloces. Acertó de lleno y el muerto se llevó en su caída a tres o cuatro bichos más pequeños y lentos. El indio gritó con todas sus fuerzas de puro contento, su esperanza renacida de un tiro lejano.

Jon aún disparó tres veces más para acabar con la existencia de otros tres muertos veloces y agresivos. Se estaba quedando sin munición. Y lo peor de todo. Se estaban quedando sin tiempo…

Calculó. No era bueno calculando, pero aun así supuso que si el indio no apretaba el paso ambos estaban bien jodidos.

De pronto, uno de los muertos a los que no había disparado en su carrera hacia la caravana se interpuso entre el indio y las carretas del ejército. Jon soltó un reniego y maldijo a voz en grito. No tendrían tiempo… y Sahalé tendría mucha suerte si lograba escapar. Saltó hacia delante, esperando llegar a tiempo de socorrer al indio… y vio con horror, asombro y una buena dosis de admiración que este extraía un puñal de su cinturón y lo lanzaba a la carrera, acertando de lleno en el entrecejo de la criatura más cercana. Él llegó por detrás del otro tipo y le pegó un tiro en el cráneo, ganándose una sonrisa agradecida del indio.

Escuchó los gemidos demasiado cerca, casi notó el aliento pestilente y podrido de aquellas gargantas ansiosas, sus pasos retumbaban en el suelo de Long Town y él estaba poco acostumbrado a correr. Al girarse tropezó. ¡Maldita sea! ¿Cómo podía ser tan torpe? Desde el suelo escuchó el sonido de los muertos llegando hasta ellos y algo que pasaba por encima de su cabeza. Al incorporarse vio al indio luchando con las manos desnudas frente a dos de esos tipos rápidos y de piel oscura y sangrienta. Jon, sin saber demasiado bien qué hacer, dejó caer el rifle y desenfundó los dos revólveres en el movimiento más rápido y certero que había realizado en toda su vida. El grupo de muertos estaba ya muy cerca, muy cerca… disparó.

Sahalé quedó inmóvil.

Fueron unos segundos de terror e incertidumbre. Pero al cabo de un instante, el indio se giró hacia él y le ayudó a levantarse. Los dos corrieron con todas sus fuerzas y Jon recordó lo que había hecho, volvió a calcular y se maldijo por estúpido, no tenía ni idea del tiempo del que disponían. Se lo jugaban todo a una carta… y no tenían más ases en la manga. Ya habían hecho todas las trampas posibles en aquel juego mortal.

Instó a Sahalé a acelerar el paso un poco más. Atravesaron la caravana y el indio vio con alegría a los dos caballos y a la mula esperando nerviosos, piafando y caracoleando, intentando soltar las ataduras que les mantenían demasiado cerca de la muerte. Por suerte para ellos, cualquier indio sabía bien cómo calmar a una montura encabritada. En un par de segundos Sahalé y Jon estaban a lomos de los caballos, con una mula a su lado repleta de armas, agua, ropas y provisiones.

Espolearon a sus monturas y se alejaron rápidamente de Long Town, algo que a los caballos no les importó en absoluto. Cuando apenas distaban doscientos metros de la ciudad escucharon la explosión. Por suerte y a petición de Jon, ambos se habían parapetado tras unas rocas y estaban a salvo de cualquier peligro ocasionado por el polvorín del Séptimo, que ahora no era más que hollín y cenizas.

Un momento después, ambos jinetes contemplaban lo que quedaba de la ciudad. Un gran incendio la consumiría por completo antes de que llegase el alba y con un poco de suerte todas aquellas criaturas arderían con ella. Desde la distancia creyeron atisbar un pequeño grupo de seres tambaleantes que se alejaban hacia un punto indeterminado del desierto.

Sahalé vio la caja de armas que portaba la mula y sonrió.

-Deberíamos asegurarnos de que no encuentran a nadie vivo. No me gustaría que esta tierra se convirtiese en un lugar en el que la muerte te ronde tras cada roca –comentó el indio.

-¿Acaso no es así sin necesidad de muertos que se ponen en pie? –Terció Jon.

-Precisamente por eso, amigo, no me gustaría que fuese aún peor.

Jon no supo qué contestar. Podría irse a su casa, a su río, seguirían trampeando como hasta ahora. Claro, ya no podría bajar regularmente a Long Town a pasar el rato con una de las chicas, a brindar con Bill o a hacer negocios. Tampoco es que le importara mucho, ya que podría vivir con total comodidad sin necesidad de volver a ninguna ciudad. Podría llevar al indio con él, seguro que les venía bien la mutua compañía…

Pero por alguna razón desconocida supo que no volvería jamás a su antiguo hogar. Ahora, precisamente ahora, necesitaba saber que la gente estaba bien, que estaban vivos y seguían con sus vidas, que le mundo no era una locura llena de muertos andantes… siempre había sido un solitario, pero ahora…

-¿Sabes? Creo que tienes razón. Además, puede ser divertido. Pero antes, deja que te invite a un trago. Amigo. –Comentó, escupiendo un gran lapo de tabaco oscuro y aromático.

Ambos se sentaron en el suelo. Encendieron un fuero y brindaron durante buena parte de la noche con dos botellas de whisky encontradas en el interior de la caja de armas. Ninguno de los dos sabía que aquel fuego sería el último del que podrían disfrutar en mucho tiempo.

-¿Sabes qué? –Sentenció Jon antes de irse a dormir- creo que este puede ser el inicio de una gran amistad.

Y se durmió con la sensación de que ya había escuchado esas palabras con anterioridad. Después sonrió. El mundo se había convertido en un lugar horrible y peligroso. Pero, por todos los demonios, también en un lugar terriblemente divertido.

¿FIN?

En la cama

2011-08-01T13:17:00.000+01:00

Lo más difícil del asunto fue convencerla... la verdad es que me costó horas y horas de infinita paciencia que se diese la vuelta y se pusiese a cuatro patas, pero al final lo conseguí, era un sueño hecho realidad. Siempre había deseado hacer algo así. Estaba tan excitado que estuve a punto de terminar aquella aventura antes de empezarla. Tener a toda una mujer así, a tu disposición, me hacía sudar de la emoción.

Quería hacerlo como en las películas de internet, me puse de pie y me preparé lo mejor posible. Antes apagué la luz, para que la sensación fuese todavía más placentera. Empecé a salivar de pura emoción. Estaba tan cerca… esperaba estar a la altura de las circunstancias. Cerré los ojos y me acerqué a su piel, despacio aunque presa de una ansiedad difícil de ocultar. Estaba preparado. Sonreí en la oscuridad…

Y entonces, con todo el ímpetu que pude acumular me senté a horcajadas sobre la espalda de mi mamá, levanté la mano y grité como los pistoleros de las películas. Mi madre aguantó conmigo encima solo un par de minutos, pero nunca podré olvidar la sensación de montar un auténtico caballo purasangre.

El Solitario. IX

2011-08-01T10:06:00.000+01:00

Sahalé vio con horror que el trampero se perdía de su vista y por unos instantes notó que el pánico se adueñaba de su corazón. Era de mentalidad tranquila y práctica, durante la noche, encerrado en aquella celda con un sheriff furioso y sanguinolento procurando entrar para asesinarlo sin piedad y devorarlo… no necesariamente en ese orden, se había hecho a la idea de que estaba muerto, de que por mucho que luchase sería imposible salir de aquella jaula gracias a la que había podido sobrevivir al infierno desatado en Long Town, pero ahora, tras ver una nimia oportunidad de escapatoria, incluso su corazón apacible chillaba por escapar, por salir de allí, por vivir.

Rezó todo lo que supo para que ese hombre blanco lo sacase de la cárcel y, en silencio, siendo aún dueño de su propia hombría, suplicó a los dioses no quedarse encerrado hasta la inanición tras aquellos odiosos barrotes.

Jon tuvo que entrecerrar los ojos al ser deslumbrado por la luz del sol. Nunca hubiese dicho que la cárcel estuviese tan oscura, pero al salir a la tarde y dejar que su piel y sus ojos fuesen expuestos a la luz, percibió toda la oscuridad que reinaba bajo sus pies. Estaba en el tejado del edificio de dos plantas, supuso que ninguna criatura podría llegar hasta allí arriba, a no ser que supiesen usar escaleras o saltasen más de tres metros de altura. Un murete de medio casi un metro de alto protegía el suelo que pisaba. No cerró la trampilla que daba acceso al interior del edificio por si se veía en apuros y precisaba buscar refugio y haciendo el menor ruido posible se acercó al muro que protegía a los visitantes de esa azotea de posibles caídas.

Al asomarse contuvo un estremecimiento, la cárcel estaba rodeada por completo por decenas y decenas de criaturas gimientes, ansiosas. Algunas parecieron percibir su presencia y levantaron la mirada hacia el lugar en el que estaba, pero fueron incapaces de localizarlo y pronto volvían a la azarosa tarea de buscar un hueco por el que irrumpir en el interior del edificio, no solo lo sentían a él…

Jon contabilizó unas doscientas o trescientas personas rodeando la cárcel, además, de las callejas colindantes surgían muchas criaturas más, Creyó reconocer a algunos bebedores de whisky con los que se solía juntar en el Salón, al hijo del herrero y al sacerdote de Long Town y se sintió desfallecer… ¿cómo diablos pensaban salir de aquel atolladero? Entonces su mirada se posó en el final de la calle, en el convoy abandonado y ensangrentado, en el escudo del ejército grabado en los carros… y supo cómo saldría de allí… o, por lo menos, cómo lo iba a intentar.

-Tú –dijo. Acercándose al cuerpo inmóvil del sheriff y buscando entre sus ropas las llaves que retenían al indio- ¿corres mucho? ¿Estás acostumbrado a hacerlo?

-Sí… ¿por qué?

-Porque necesito un cebo para salir de esta… y tú pareces la presa adecuada…

Jon puso al indio al corriente de su plan antes de sacarle finalmente de la celda y no buscó las llaves en las ropas del sheriff hasta que este no aceptó cumplir su parte en el intento de huida.

Sahalé no era ningún cobarde, había alcanzado la madurez cazando un lobo con las manos desnudas en una noche de luna llena, enfrentándose a una manada de lobos para hacerlo y después había combatido en muchas luchas desiguales más para ser un hombre temido y respetado en su tribu. Había ido a la guerra con los blancos y se arrojaba siempre con pasión y una sonrisa a la batalla. Pero lo que le pedía aquel pistolero era poco más que un suicidio.

El blanco estaba convencido de que en el convoy militar había una ametralladora Gatling, capaz de realizar 200 disparos en un minuto. Aquel insensato pretendía acabar con todos los habitantes de Long Town… Sahalé sabía que era una locura. La Gatling era un arma poderosa, lo había sufrido en sus propias carnes, cuando más de cien miembros de su tribu habían sido abatidos por los disparos de una de esas escupidoras de muerte. Pero pesaba más de cuarenta quilos, estaría desmontada y desarmada… además, normalmente hacían falta dos personas para manejarla correctamente. Definitivamente ese hombre estaba loco.

Y sin embargo tenía razón, tenían que huir de Long Town, tenían que salir de aquella trampa mortal… y no podrían hacerlo corriendo, los muertos no se cansaban, no dejaban de caminar o correr o devorar fuese la hora que fuese, pasara el tiempo que pasara. No había más remedio que intentarlo. No era ningún cobarde.

Cogió el revólver que reposaba en la mesa del sheriff y lo enfundó en su cinturón vacío, no sin antes comprobar su estado y que el cargador estaba lleno. No iba a lanzarse a una carrera suicida sin tener, al menos, algo con lo que defenderse… o en el peor de los casos, “otra vía de escape”. Aunque el indio se llevó una agradable sorpresa al ver aparecer al blanco con dos Winchester relucientes y una gran cantidad de munición.

-Con un poco de suerte, tendrás que correr algo menos.

Apenas veinte minutos después, Jon y Sahalé, armados hasta los dientes, abandonaron la cárcel y se asomaron a la azotea, para comprobar que el número de monstruos continuaba creciendo de forma alarmante. No debía haber muchos vecinos de Long Twon más por las callejas. Casi todos estaban alrededor suyo.

No tardaron más que un par de minutos más en estar parapetados en lugares cómodos, en elegir las víctimas y comenzar a apretar el gatillo.

Minutos después, Jon disparó el último cartucho de su Winchester. Habían acabado con decenas de esos bichos asquerosos, pero aún había muchos intentando alcanzar la parte alta del edificio, por fortuna sin demasiado resultado. Aun así, habían conseguido abrir un pequeño hueco por el que intentar salir de allí. Tendrían que actuar al unísono y ser veloces. Jon miró al convoy, estaba a unos quinientos metros de allí y para alcanzarlo debería acabar, por lo menos, con una docena de esas bestias tambaleantes. Calculó lo que tardaría en llegar y empezó a sudar, pero era un tipo duro, no iba a demostrar ningún temor en ese momento y menos delante de un sucio indio.

Sahalé vislumbró la ruta que debía seguir para llevarse a la mayor parte de bestias de allí y permitir al blanco alcanzar los carros del ejército. Era rápido, pero llevaba toda la noche sin dormir, además, no podía saber si en alguna de esas callejas le esperaba un grupo rezagado de muertos andantes con ganas de cortarle el paso… dejó de pensar. Era el momento de actuar.

Ambos hombres se miraron. La repulsión mutua y la enemistad desaparecieron, dando paso a la camaradería y al respeto mutuo. Ambos sabían que el otro era un tipo valiente y que haría todo lo posible por salir de allí. Ambos eran hombres de honor. Ambos sabían que se jugaban algo más que la vida en esa carrera única y mortal. No hicieron falta más palabras. Ambos echaron a correr.

Jon saltó hacia el norte. Sahalé hacia el sur y los muertos no supieron hacia dónde ir. Por un instante. Un mínimo instante que sirvió para que ambos hombres abriesen una minúscula brecha entre ellos y sus perseguidores. Jon aprovechó ese momento para escurrirse en el interior de la cantina, donde rezaba porque no quedase nadie. Y ese fue el momento en el que el indio comenzó a hacer todo el ruido posible. El momento pasó, la confusión fue obviada por el instinto asesino y homicida, por el hambre. Los muertos se giraron hacia el lugar en el que estaba el indio y con un grito, este comenzó a correr con todas sus fuerzas, notando que una marea imparable le seguía, una marea hambrienta de sangre.

Jon no se demoró demasiado. Apenas notó que los muertos se giraban hacia el indio salió de la cantina. Antes, aprovechando una botella olvidada en un rincón, apuró un buen trago de whisky, que ardió en su garganta y sirvió para darle un buen empujón hacia la calle. Ya en ella, desenfundó sus dos revólveres y corrió como alma de lleva el diablo hacia los carros abandonados del ejército. Un par de tipos notaron su presencia y se arrastraron hacia él. El pistolero se aguantó para no dispararles, no quería llamar la atención de los demás, por lo menos aún no.

Llegó ante los carros. Tres o cuatro muertos mordisqueaban los restos de un cadáver ataviado con una chaqueta de coronel de los Estados Unidos, mientras que otro par salió de detrás de una de las carretas al notar su llegada. Con toda la frialdad y precisión de la que fue capaz, disparó sus dos revólveres, sin detener su carrera, friendo a los muertos mientras buscaba con ansiedad el carro que guardaba la Gatling.

Al final lo encontró y al subir hasta él ahogó un grito de terror. No había ninguna Gatling, ese maldito coronel solo conducía una carreta de pega, un engaño. Se sabía que las ametralladoras eran muy costosas y que no todos los destacamentos podían contar con una. También se contaba que muchos carromatos solo servían para engañar al enemigo en la batalla. Pero aquel subterfugio solo había servido para que dos hombres valientes muriesen esa tarde.

No hizo ninguna falta que se asomase para saber que Sahalé y todos los muertos que le perseguían llegaban ya, que la muerte se acercaba, veloz y segura. No tenía el valor suficiente para asomarse y mirar a los ojos al indio, para demostrarle con la mirada que le había fallado, que le había enviado a una muerte segura y dolorosa. Preparó los revólveres.

Primero le dispararía a él. Haría que su muerte fuese rápida y precisa, lo más indolora posible, recordó las muertes de algunos de sus enemigos y revivió la sorpresa en sus gestos. Sí, aquellos gestos hablaban de sorpresa, no de dolor… después se aseguró de que quedase una bala para él…

Y fue entonces, cuando se preparaba para disparar, cuando escuchó los relinchos.

La llamada

2011-07-29T10:06:00.002+01:00

Olga Guirao

Una novela sorprendente e impactante de la mano de una de las mejores voces de nuestra narrativa actual.

Este relato comienza con una llamada. Gracia Durán, una oscura y solitaria compositora de música clásica cuyo amante acaba de morir, recibe una misteriosa llamada en mitad de la noche, a consecuencia de la cual acudirá a una extraña cita en las afueras de Barcelona y tendrá un primer encuentro tan imprevisible como espeluznante. Después de eso, ya nada volverá a ser lo mismo para nadie. De pronto, en la insidiosa oscuridad de una noche de tormenta, ha dado comienzo una siniestra cuenta atrás para toda la humanidad.

¿Alguna vez te has preguntado las preguntas que ronda siempre al ser humano? ¿De dónde venimos? ¿Adónde vamos? ¿Qué somos? Y todas esas cosas… Olga Guirao nos da las respuestas en su primera incursión en la Ciencia Ficción y lo hace con una historia contada desde las perspectiva de un ser superior, un extraterrestre omnisciente y, aparentemente, omnipotente, que terminará preguntándose lo que nosotros siempre nos hemos preguntado… aunque será mejor que no cuente más de la novela, no vaya a ser que la destripe.

Con una llamada a altas horas de la madrugada comienza esta historia en la que acompañaremos a Gracia al fin del mundo y en la que nos seguiremos preguntando página a página todas esas preguntas existenciales que han movido la fe en el mundo desde que somos seres conscientes (si es que lo somos).

Con un texto sencillo narrado en primera persona por un escritor extraterrestre, Olga Guirao, licenciada en derecho en la Universidad Central de Barcelona y autora de “Mi querido Sebastián”, “Adversarios Admirables” y “Carta con diez años de retraso”, reescribe la historia del universo conocido con una maestría y una sencillez que nos seducen prácticamente desde la primera línea del texto.

A través de capítulos cortos y de sorpresas en cada salto de página, la autora nos hace hacernos una nueva pregunta aún más feroz que todas las que nos hemos hecho desde siempre, ¿qué sacrificarías para huir del fin del mundo? ¿Serías capaz de marcharte de la Tierra y dejar atrás a millones de seres inocentes si tuvieses la oportunidad?

Siempre ha habido líneas de pensamiento que nos considera un mal endémico de la Tierra, un virus que debería ser erradicado para que la Madre Naturaleza siguiese su curso como es debido, un error de cálculo en la Creación. ¿Y si solo fuésemos eso? ¿Y si fuésemos cobayas a las que se puede barrer sin ningún tipo de dolor o remordimientos? ¿Somos seres violentos sin posibilidad de redención?

Muchas preguntas sin respuesta, o con todas ellas, en el interior de esta apasionante novela de Ciencia Ficción de corte filosófico que nos hará preguntarnos a más de uno para qué estamos aquí o si estamos por un capricho del destino. Una única llamada nos podrá responder a todo lo que nos hemos preguntado desde siempre, pero una vez que se nos responda… ¿es posible que quien lo hace esté en lo cierto o que ni siquiera él conozca toda la verdad?

¿Y si por encima de Dios hubiese alguien más? Todas las respuestas… o ninguna, en la última novela de Olga Guirao, publicada en la colección de Ciencia Ficción de la Editorial Minotauro. 222 deliciosas páginas que nos harán plantearnos las dudas existenciales sin despegarnos del sillón, porque cuando empecemos a leerlo, ya no podremos dejarlo hasta el final.

El Solitario. VIII

2011-07-28T15:27:00.000+01:00

-Para vencer a una bestia a veces hay que ser una bestia –musitó una voz procedente de la oscuridad.

-¿Quién anda ahí? –Preguntó Jon contrariado, recordando la advertencia que, probablemente le había salvado la vida.

-Un amigo… espero –respondió la voz aún desde las sombras- no esperaba ver a un hombre blanco luchando por su vida como tú lo has hecho.

-¿Un hombre blanco? Asómate, déjame verte. Cobarde… he estado a punto de morir y no has movido un dedo por ayudarme. ¡Muéstrame tu cara para que te la pueda partir, Amigo! Sal de las sombras y déjate ver.

-Me encantaría hacerlo, pero no puedo hacerlo.

-¿Dónde estás? ¡Maldita sea! ¿Dónde estás?

-En la celda. El sheriff me encerró anoche sin un motivo aparente… dijo que los indios traen problemas en las ciudades de bien… y me encerró. Creo que gracias al sheriff de Long Town estoy vivo.

-¿Indio? ¿Eres un indio? ¿Eres un jodido indio? –Se sorprendió Jon, que no obstante se acercó a la celda para ver a su interlocutor, el otro permaneció sentado en el catre y solo levantó la vista para que el trampero pudiese verlo bien.

El indio era alto y corpulento. Vestía ropas castañas de pieles y lucía una amplia melena parda que le caía por debajo de los hombros, llevaba varios collares de cuentas por encima de sus ropajes y poseía una mirada seria y firme que resaltaba una nariz recta. Por lo demás parecía un hombre común. Corpulento, pero común… y lo peor del caso, era un jodido indio.

-Así es…

-No me gustan los indios…

-A nadie parece gustarles por estas tierras…

-Los indios sois diferentes, por eso no nos gustáis. Siempre estáis con esas charadas de los chamanes y la tierra… os importan más las bestias que los hombres… os conozco bien… sois rastreros y traidores, sois peores que los chacales. He matado a más de cien de los tuyos…

Jon miró a los ojos del indio, esperando encontrar odio en ellos, pero solo halló un chispazo de jovialidad y una sonrisa serena, el indio ni siquiera cambió de postura para hablar.

-Bien, entonces estamos más o menos empatados… supongo, porque yo he hecho lo propio en la guerra con los tuyos…

El trampero miró con curiosidad al indio, no sabía si le tomaba el pelo o le hablaba completamente en serio. Calibró el desafío en la mirada por si resultaba amenazador, pero solo encontró serenidad y camaradería. Aquel hombre no suponía peligro alguno, al menos de momento. Se encogió de hombros. Supuso que eran veteranos de la misma guerra. Ya no había guerra con los indios… de hecho a él nunca le habían tratado demasiado mal cuando se había topado con ellos en las montañas… además, encontrar a una persona normal por allí, con el recibimiento que había tenido…

-Has hablado del sheriff ¿Dónde está ese viejo tramposo? Me gustaría saber qué ha pasado por aquí

-Creo que a tus pies, amigo mío… se ha pasado toda la noche intentando sacarme de la celda en la que me metió… aunque claro, quería sacarme de un modo muy diferente…

Jon calibró el sentido del humor del indio, buscando algún punto insultante en sus palabras por el que debiese molestarse, pero no encontró nada hiriente. Además, si él se hubiese pasado toda la noche en una celda con un tipo intentando entrar para matarle… reírse de él sería lo de menos. Sacaría al indio, era un solitario, pero en una situación como en la que se encontraba venía bien tener compañía.

-Si llevas toda la noche aquí supongo que podrás ponerme al día de lo que ha pasado en Long Town. Así que, si quieres salir de esa apestosa celda, ya puedes ir hablando.

-¿Sabes? –Sonrió abiertamente el indio ante la mirada ceñuda de Jon- creo que tú y yo vamos a llevarnos muy bien.

Sahale –que era el nombre del indio- le contó a Jon lo poco de lo que se había podido enterar en el interior de la celda, que no era demasiado pero que fue suficiente como para que ambos se hiciesen una imagen mental de los hechos. Un forastero desconocido había aparecido arrastrándose por el desierto hacía dos días, venía terriblemente herido en la cara y en el torso, hasta el punto de que parecía imposible que continuase en pie. Los hermanos Calwody le habían llevado a la clínica del doctor, un joven que acababa de llegar a Long Town el verano pasado. El doctor acomodó al hombre en su clínica e hizo cuanto pudo por ayudarle, pero finalmente murió desangrado.

Llamaron al oscuro señor Timby, el dueño de la funeraria, para que tomase nota de las medidas del forastero. En la clínica se reunieron el alcalde, el sacerdote, el doctor y algunas personalidades y personas influyentes de Long Town. Fue entonces cuando se desató el caos. Según las informaciones que le llegaron al sheriff –y que este recibió en la misma cárcel, sin moverse un solo metro para constatarlas- el muerto se había puesto en pie y había atacado a todos los presentes, mordiendo, arañando y arrancando de cuajo pedazos de piel de al menos siete personas antes de recibir un tiro en el entrecejo y quedarse quieto de una vez por todas.

Aún conmocionados por el suceso, los heridos fueron atendidos por el doctor de sus heridas, ninguna demasiado grave, a excepción del gran agujero en el hombro de Phill, el granjero de Buena Nueva, la explotación más grande de la ciudad, que tuvo que ser cosido con varios puntos de sutura y cauterizado con fuego para dejar de sangrar. Todos volvieron a su casa… y a la mañana siguiente, Long Town era un manicomio repleto de disparos, gritos, carreras y sobre todo, muerte.

-Es una maldición de la Madre Tierra. Los muertos se levantan y atacan a los vivos. Es una maldición –repetía Sahale en una cantinela atormentada.

Jon no le culpó, era como para volverse loco, había visto a hombres cabales perder la cabeza en una batalla, así que, una noche encerrado con una bestia así atacando los barrotes sin descanso… aun así, no terminaba de comprender lo que el indio le decía, lo que le estaba contando era imposible, los muertos morían y ya está. Le estaba embaucando con cosas de indios.

-¿Me estás diciendo que los muertos se levantan? ¿Estás loco?

-No, no lo estoy. Yo mismo lo he visto hombre blanco, en serio. Mira, el sheriff se encerró aquí cuando todo empezó, sabía que la cárcel era un lugar seguro. Pero su ayudante tenía la llave y al verse superado por las bestias intentó entrar. Llamó a la puerta, la golpeó hasta sangrar, suplicó, lloró y finalmente, cuando ellos estaban muy cerca, logró entrar. Aunque ya era tarde, uno de ellos, uno de esos tipejos rápidos y bestiales le había mordido en la espalda… pero entró y el sheriff intentó echarle a patadas. El bueno del ayudante, un tipo bastante más valiente que su jefe, intentó luchar, finalmente sucumbió a los golpes del sheriff, aunque no sin antes dejarle un feo arañazo en el antebrazo. En ese momento me encogí en las sombras, aunque llevaba todo el día pidiendo al sheriff que me dejase salir de allí. Algunos entraron, mordieron al sheriff hasta matarle y después intentaron entrar en la celda, aunque por fortuna los barrotes son sólidos y fueron incapaces de entrar. Entonces algo llamó su atención en el exterior, supongo que eran más personas vivas y todos se marcharon, dejando aquí el cuerpo sin vida del sheriff…

-El mismo que me ha atacado a mí ¿verdad?

-Exacto… ¡y estaba muerto! Te repito que es una maldición, no sé qué ha hecho esta ciudad para enfurecer de tal modo a los dioses. Los muertos se levantan y atacan a los vivos.

A Jon no le gustaba nada esa explicación, pero todo encajaba. Eso explicaba que se hubiese topado con tantos conocidos con ganas de morderle la yugular. Estaban muertos… y eso les hacía odiar y buscar a los vivos. Maldita sea. Claro que encajaba. Nada tenía sentido, pero encajaba. Masculló una maldición y escupió al escuchar golpes en la puerta. Sabían que estaba allí. Los malditos muertos sabían que estaban allí dentro… e intentarían entrar para matarles.

-¡Pues os costará hacerlo! ¡Os costará matar a Jon el Solitario! ¿Me oís malditos bastardos? Os costará matarme.

-¿Vas a sacarme de aquí o no? –Preguntó Sahalé con intención.

-Espera un momento –anunció Jon, que no tenía intención alguna de dejar allí al indio. Era un indio, sí, pero era una persona, estaba viva… los vivos antes que los muertos –se dijo, estableciendo una prioridad- daba igual cómo fueran esos vivos.

¡Comida!

2011-07-28T10:41:00.002+01:00

Sobrecogido, el buitre creyó atisbar en el lejano suelo un bulto oscuro que parecía comida ¡por fin! Llevaba días sin probar bocado alguno y empezaba a estar hambriento de verdad. Aprovechó las corrientes cálidas para descender lo más rápidamente posible y poco a poco, las grietas del suelo yermo se fueron haciendo más y más evidentes. ¡Maldita sequía! Estaba acabando con todo y los cadáveres muertos de deshidratación no eran nada apetecibles.

En fin, la vida en aquellos parajes nunca había sido sencilla y ahí seguía, era un superviviente nato y además no le hacía ascos a nada, así era más fácil sobrevivir… pero al llegar al suelo no pudo evitar un gemido consternado. Un niño humano, un pequeño de unos dos o tres años con aspecto de anciano decrépito se arrastraba por el suelo, daba pena ver aquella desvalida criatura.

No es que al buitre le cayesen bien los humanos, la verdad es que eran una raza odiosa y malcarada, un auténtico mal endémico que no paraba de propagarse por toda la tierra, no, no le caían nada bien los hombres, pero incluso para él se hacía complicado estar ante ese niño, era algo antinatural.

Tenía un hambre terrible, aquel niño era un saco de huesos, pero incluso de ese esqueleto negro podría extraer carne, siempre lo hacía… se acercó al pequeño, abrió el pico y entonces el niño abrió los ojos y le miró. El buitre quedó conmocionado, nunca antes había visto tanta tristeza en una mirada…

Se marchó volando de allí con un nudo en el estómago. Al cabo de una hora regresó al lugar, iba acompañado de un elefante y una hiena. La hiena llevaba en la boca comida que había robado en el campo de refugiados situado a apenas quinientos metros del lugar en el que el pequeño había caído y el elefante llevaba varios litros de agua con los que, primero bañó al niño y después le dio de beber.

Recuperado ínfimamente, el niño se levantó y continuó caminando hacia el campamento. Los tres animales se miraron satisfechos, había otorgado una mínima oportunidad a ese niño perdido y abandonado, habían obrado un diminuto gran milagro en aquella tierra cuarteada y vacía. Sonreían en mutua camaradería.

Pero en ese momento llegó el ratón, el más pequeño de los cuatro, que se había entretenido royendo un poquito de maíz en el almacén del campamento y les preguntó por qué sonreían tan contentos. El buitre, el elefante y la hiena le explicaron su hazaña y su buena acción. Y en ese momento el ratón sintió que se le saltaban las lágrimas.

Señaló a sus tres amigos que mirasen a sus espaldas y los cuatro lloraron amargamente al ver los miles de niños que se arrastraban por el suelo, sin comida, sin agua, sin fuerzas, sin fe, sin esperanzas…

Los cuatro fueron sacudidos por un tusnami silencioso que apenas nadie conocía, una fuerza imparable que se miraba con indiferencia en gran parte del mundo.

La caída

2011-07-27T10:15:00.002+01:00

Sentí que llegaba, en realidad ya hacía días que lo sentía, pero esta vez era inminente, algo me decía que no había vuelta atrás. Me encogí de hombros, lo que tuviese que pasar pasaría, siempre lo hacía. No tenía sentido oponerse o luchar, todo ocurriría hiciese lo que hiciese. Había llegado demasiado tarde...

…nunca aprendería a estarme quieto, a no meterme en los asuntos que no me incumbían. Me gustaba afrontar cometidos que no estaban a mi alcance y solía pagarlo caro. Las cicatrices que adornaban buena parte de mi piel así lo demostraban. Bien, esta vez no sería diferente, el fracaso era obvio y aún así…

Me lancé. Era definitivo, era un loco, casi un kamikaze. La cuesta abajo era brutal, pero me dio igual. Entrecerré los ojos, afiancé mis manos en las empuñaduras y comencé a dar pedales como un poseso. Entonces sentí el vacío a mi derecha, la inevitable caída era inminente, ¿a quién se le ocurría quitarme los “ruedines” tan pronto? Claro, a mi padre, que estaba tan loco como yo…

El Solitario. VII

2011-07-21T15:14:00.000+01:00

O moriría en el intento.

Lo primero era llegar hasta los carros, ¿cómo iba a hacerlo? ¿Cómo iba a sacar a todos esos engendros de allí el tiempo suficiente como para prepararlo todo? Ya empezaban a acosarlo de nuevo, algunos se acercaban tímidamente, pero otros corrían tanto o más que él. Jon se fijó en una particularidad, aquellos que corrían más que el resto tenían la piel mucho más oscura que los demás, por fortuna eran mucho menos numerosos, porque eran peligrosos de verdad. Los otros, los lentos, eran sencillos de esquivar y de no ser por su cantidad, apenas representarían un peligro de no encontrarse uno con ellos de pronto y sin saber qué demonios eran y cómo se comportaban. Empezó a sentirse intranquilo, la calle se llenaba de cuerpos tambaleantes, algunos de los que se asomaban a las ventanas del Salón cayeron desde allí al suelo y volvieron a levantarse, todos iban hacia él… necesitaba un sitio seguro, un lugar en el que pensar, un sitio que se pudiese proteger bien… y entonces lo supo, supo a qué lugar tenía que ir. A la cárcel.

Enfundó las pistolas y extrajo de la funda el Winchester para disparar a los cuatro bichos que corrían hacia él como bestias salvajes. Jon era un gran tirador y no erró ninguno de los cuatro disparos de su rifle. Sin dejar de mirar a todas partes con cautela y prestando atención al color de la piel de las criaturas con las que se cruzaba, para disparar a los más peligrosos, corrió hacia el edificio de la cárcel. Un edificio gris, con dos únicas ventanas enrejadas y una puerta que se podría atrancar con facilidad. Además, Jon creía recordar que la cárcel tenía una azotea o al menos eso es lo que había supuesto al ver la trampilla que había sobre la mesa del Sheriff la noche que pasó en ella tras una pelea con tres tipos que quisieron hacerle trampas al Póker y que habían terminado con varias costillas y un par de narices rotas… Jon había pasado una noche en la cárcel de Long Town, pero a buen seguro aquellos tres tipejos no habían vuelto a hacer trampas al Póker.

Mientras corría la distancia que le separaba de la cárcel aún tuvo que disparar tres veces más su rifle, dos de ellas a un tipo que saltó desde una ventana hacia él y al que tuvo que disparar dos veces para matar del todo y una tercera al doblar una esquina y toparse cara a cara con una chica joven, de unos dieciocho, años que vestía un bonito vestidito rosa y llevaba un sombrero a juego. Al llegar al edificio Jon se descubrió rezando para que la puerta estuviese abierta. Si no era así…

La inmensa mayoría de las criaturas había seguido su rastro hacía allí. Por fortuna parecía que ya no quedaban de esos que corrían más y todos los que le perseguían lo hacían con esos movimientos torpes y vacilantes que daban mucha grima, pero eran sencillos de esquivar. Aunque claro, esquivar a casi dos centenas de personas no era nada fácil en un lugar como Long Town…

A pesar de su lentitud, Jon comprendió que si la cárcel estaba cerrada estaría en un verdadero aprieto, porque el edificio del sheriff estaba en medio de la ciudad y su olor o su presencia o su vete tú a saber qué, atraía a los muertos desde todos los puntos cardinales. No había escapatoria posible por ninguna de las calles y Jon empezó a plantearse seriamente si la elección de la cárcel había sido una opción acertada. Afortunadamente, la puerta estaba entreabierta y al entrar, cerrar y apoyar la espalda en la madera exhaló un suspiro aliviado. Allí estaría a salvo, por lo menos durante unos minutos. Cerró los ojos y sonrió. Tras los nervios y la agitación de la última hora de su vida, su cuerpo se relajó de pronto. Algo en su mente le dijo que debería afianzar la puerta y asegurarse de que estaba solo allí dentro, pero se permitió un minuto de relax…

¡Cuidado! –Gritó alguien sacándole de su bienestar y recordándole de pronto toda la porquería en la que andaba metido. Abrió los ojos y apenas tuvo tiempo de apartarse del camino de uno de esos seres veloces e imprevisibles que parecían más bestias salvajes que personas. Entonces y solo entonces vio la sangre que regaba la oficina del sheriff, los barrotes rojos, las paredes cubiertas de pedazos de carne… y las lustrosas botas de lo que parecía ser un cuerpo incompleto. Un ruido gutural le indicó que no había una única criatura allí dentro, al menos había dos. Mierda, mierda, mierda. Ahora sí que estaba jodido.

Una vocecilla insistente le hacía que se preguntase quién le había advertido, porque alguien lo había hecho. Pero su ocupación principal consistía en sobrevivir y afianzar la puerta de las narices, porque estaba seguro de que en muy pocos minutos estaría rodeado de esos tipejos asquerosos. La suerte volvió a aliarse con él en ese instante, porque la criatura que se escondía en las sombras corrió en su busca y tropezó con una silla que había en el suelo, cayendo cuando largo era en el suelo. Jon era un superviviente y no desaprovechaba las oportunidades que le ofrecía la vida, disparó a bocajarro al recién caído y lo mató. El otro era otro cantar. Quiso dispararle, pero descubrió con un terror inaguantable que se había quedado sin cartuchos y no tendría tiempo de desenfundar sus revólveres, así que, sin importarle que el cañón del rifle quemase como el mismísimo infierno, lo aferró con fuerza con las dos manos y lo lanzó a la cabeza del monstruo, lanzando al tipo varios metros hacia atrás.

Jon recordó al indio que le tiró del caballo y le atacó con las manos desnudas y un puñal de hueso. La lucha fue a muerte, brutal y primaria. Un puñal y dos hombres en una pelea de igual a igual. El indio era mejor luchador, pero él estaba desesperado y casi no tenía aprecio por su vida, aunque sí un instinto de supervivencia infinito… ese día se había lanzado hacia adelante, instintivamente, sin pensar, entregado en cuerpo y alma a la lucha, a la guerra y a la sangre. Un ataque de locura que le salvó la vida y acabó con ese indio en el polvo del desierto… volvía a estar desarmado ante un enemigo mucho más formidable que él, un enemigo que le mataría sin un ápice de duda, una bestia infernal que luchaba sin sentimientos y por puro instinto. Se abandonó, se dejó llevar y con el rifle en las manos como si fuese un palo o una espada, se lanzó hacia el muerto sin pensar en la victoria, ni en la vida, ni en la muerte…

Diez minutos después Jon permanecía sentado junto a la criatura, muerta e inmóvil para siempre. Una vez más había vencido a la muerte. Había afianzado la puerta con el mobiliario de la cárcel y parecía perdido en un abismo del que no era capaz de regresar. Poco a poco fue venciendo a la negrura y recuperando el aliento… en su mente se abrieron paso los gemidos y alaridos, los arrastres y golpes que los centenares de habitantes de Long Town dedicaban a su presencia en el edificio. Sentían que estaba allí, vivo, normal… si es que alguna vez lo había sido en realidad… y parecía que no les gustaba que fuese diferente. Jon siempre había sido forastero en todas partes, allí donde iba le habían hecho saber que le toleraban pero no le terminaban de apreciar del todo, pero lo de esas criaturas iba mucho más allá. Le odiaban, firme y profundamente, le odiaban con toda su alma… y le ansiaban, ansiaban su carne, su sangre, su muerte…

Bueno, pues aún les costaría poder acabar con él. Había sobrevivido a varias batallas, a desagradables encuentros con osos y a bandas de forajidos, unos putos pueblerinos no iban a acabar con él, por muy bestiales que pareciesen.

El Solitario. VI

2011-07-21T14:23:00.000+01:00

Caer al suelo, rodar y ponerse en pie con el arma a punto para disparar fue un solo movimiento para Jon, que vio con horror que estaba en medio de un grupo de unas veinte personas. Lo que no pudo ver, pero supo por los lamentos y los gemidos ansiosos que llegaban hasta sus oídos, fue que la habitación de la que acababa de saltar estaba ya atestada de criaturas, ¿es que aquello era una puta pesadilla? ¿No quedaba nadie con vida en toda la ciudad? ¿No habría Séptimo de Caballería que lo salvase?

Mientras disparaba en medio de la frente del afilador y apuntaba a dos señoras entradas en años que corrían hacia él a toda velocidad Jon no pudo menos que sonreír ante sus propios pensamientos y escupió en el suelo lanzando un reniego. Disparó a lo que quedaba de las dos mujeres y una vez comprobó que no volverían a moverse se giró en busca de más atacantes. Tuvo que hacer gala de todos sus reflejos para esquivar al muchacho de los Cody y dispararle en el cráneo antes de ser mordido y aún disparó tres veces más antes de verse rodeado por completo. Un sonido captó su atención y el hizo volver el rostro. Solo fue un segundo, un instante de vacilación que estuvo muy cerca de costarle la vida. Jon miró al Salón y comprobó horrorizado que de las ventanas surgían más y más manos ensangrentadas, todas dirigidas a su persona.

¡Mierda, no! –Exclamó al sentir el roce de unas uñas en su brazo izquierdo. Se giró como un relámpago y vio el rostro repleto de pústulas de Jim Hunter, el maldito Tuerto en persona. El Tuerto era un veterano de guerra, como él. Habían coincidido en una de las milicias que habían guerreado con los indios, allá en el desierto… y desde entonces no se llevaban demasiado bien. Jon siempre había deseado matar a aquel asesino despiadado. Lo había deseado desde que le vio violando a una de esas indias, una especialmente joven. Al ver su único ojo sano convertido en un amasijo grotesco de carne pustulosa y sangre Jon no pudo menos que recordar el momento en el que encontró a ese cabrón sobre la chiquilla… lo habría matado entonces, pero el capitán se lo había prohibido. Justicia Divina –pensó- esta vez no iba a escapar. Con una tranquilidad pasmosa extrajo uno de sus revólveres, sin soltar en ningún momento el bendito arma de Bill, y disparó al Tuerto en el ojo “sano”, para después recrearse con un tiro en las pelotas y rematarlo de un tiro entre ceja y ceja. No… ese cabrón no volvería a hacer daño a nadie más.

Y entonces fue cuando notó la cercanía de un aliento cálido y mohoso, de una peste inaguantable y un pánico viviente. La tranquilidad con la que se había tomado su venganza iba a costarle caro, había dado opción a una de esas bestias a cogerle por la espalda. Casi pudo ver cómo la criatura abría su mandíbula negra y repleta de sangre y bilis, cómo su dentadura se adentraba en su carne y le desgarraba músculos, piel, tendones y huesos… apenas le importaría, acabar con el Tuerto era satisfacción suficiente.

Había estado a punto de morir tres veces en su vida. La primera fue de la forma más estúpida. Apenas tenía veinte años y estaba aprendiendo el oficio de trampero, cuando una de las terribles trampas para osos se cerró de pronto y le atrapó la pierna derecha, rompiéndosela de una manera limpia, pero muy dolorosa. Jon estuvo más de tres días atrapado en aquel lugar, apenas recordaba nada de lo ocurrido en ese tiempo… por fortuna, había sido encontrado y puesto a salvo… nunca más cometió el descuido de que una de sus trampas se cerrase sola. Las otras dos veces habían transcurrido en la guerra, cuando el grupo con el que combatía fue rodeado por un ejército numeroso de indios. Las dos veces había tenido muy claro que su fin estaba cerca… y las dos veces se había salvado de milagro. En la primera ocasión, llegada la noche, Jon se había ocultado bajo el cuerpo de dos compañeros y se había hecho el muerto, lo que le salvó, puesto que los indios tenían cosas mejores que hacer que quedarse a hacer recuento de enemigos muertos. Y la segunda fue la oportuna llegada de refuerzos lo que había hecho que él, el Tuerto y dos hombres más salvaran la vida de una masacre… bien, pues esta era la cuarta vez que estuvo a punto de morir, y creyó que sería la buena.

Pero no fue así, porque en ese momento, como surgido de una leyenda que nadie había contado aún, llegó el Séptimo de Caballería y al ver ese apetitoso grupo de recién llegados, la inmensa mayoría de los muertos andantes se dirigió hacia ellos, dejando a Jon en una lucha desigual con el tipo que le sujetaba por la espalda.

Jon era un hombre valiente y un buen luchador, matarle no era tarea sencilla ni siquiera para un monstruo ansioso y mucho más fuerte que él. Como pudo se desasió de la presa del ser y al encararse con él estuvo a punto de caer al suelo de la impresión… tenía delante al alcalde Pet, un hombretón de dos metros de altura y cuerpo musculoso, un antiguo leñador que se había convertido en el regente de Long Town gracias a sus dotes persuasivas y a que todo el mundo confiaba en él. Pet era un tipo agradable, cariñoso y simpático, a Jon le caía estupendamente, era la única persona además del viejo Bill con el que podía hablar sin sentirse amenazado o insultado, aunque ahora… no creía que atendiese a razones.

Los primeros gritos de terror y dolor llegaron del lugar en el que había parado el orgulloso Séptimo, también se escucharon un par de órdenes y algunos disparos, aunque a Jon, ocupado como estaba en no ser atrapado por el alcalde Pet, le parecieron demasiado pocos. Mientras daba el segundo salto para apartarse a un lado y evitar ser mordido por el alcalde, creyó escuchar la voz de retirada y dos o tres caballos al galope… entonces escuchó otro gemido a su izquierda y con el arma de Bill disparó al alcalde en la cabeza una, dos, tres, cuatro veces… hasta que por fin éste dejó de moverse y se convirtió en un charco de vísceras y sangre en el suelo. El gemido de su izquierda se hizo más evidente y Jon tuvo el tiempo justo de levantar el arma de Bill y… gritar una maldición, se había quedado sin munición y no había forma humana de recargar antes de la llegada de la criatura. Con un reniego y un escupitajo lanzó el arma al que se acercaba desde su izquierda y desenfundó sus Colt 45. Jon disparó dos tiros, como los buenos pistoleros, uno con la izquierda y uno con la derecha… y el tipo cayó desmadejado en el suelo. Entonces hizo por ver qué había pasado con los soldados del Séptimo y no pudo evitar vomitar allí mismo.

Caballos y soldados por igual eran pasto de decenas de criaturas en un baño de sangre imposible de describir. El polvo levantado por dos o tres caballos se perdía en el horizonte, pero el resto… no había tenido ni una oportunidad, habían sido rodeados de pronto, sin estar preparados, sin las armas a punto, probablemente venían a descansar y quizás darse algún capricho en Long Town, pero habían encontrado una muerte espantosa y desconocida. Jon miró los carros que acompañaban a la caravana, descubrió un bulto conocido sobresaliendo de uno de ellos e ideó una forma de limpiar Long Town de muertos andantes. Estaba claro que no lo conseguiría con sus revólveres ni con su rifle. Había estado a punto de morir y ni siquiera había sido capaz de acabar con treinta de aquellos seres apestosos.

Se prometió que no se iría de allí hasta limpiar la ciudad.

El viajero de las letras

2011-07-21T10:10:00.000+01:00

Tenía miedo de abrir el libro, la última vez las cosas no habían empezado demasiado mal, pero pronto se complicaron y le mantuvieron en tensión horas y horas. A veces piensa que fueron días e incluso meses, no sabía con exactitud cuánto tiempo había estado atrapado. Solo al llegar al final había podido dejarlo a un lado y regresar a la vida normal...

Tras meditarlo durante más de media hora se sentó en su sofá preferido, el que tenía los brazos carcomidos por el paso del tiempo, sonrió, ese sofá había vivido tiempos mejores, debería tirarlo y comprar uno nuevo. Pero no lo haría, sabía que no, sabía que era un recuerdo de tiempos pasados, tiempos mejores. Era un recuerdo de cuando no estaba solo…

Pasó casi media hora más sentado en el sofá, rememorando el pasado que nunca regresaría, rumiando su soledad. Pero, finalmente abrió el libro, sabía de antemano que lo haría. Comenzó a leer la primera línea cuando el reloj marcaba las doce de la noche, ese era el trato… no había pasado de la primera página cuando notó el olor salobre del mar y escuchó el rugido de una tormenta sobre su cabeza… ¿por qué le gustarían tanto las historias de piratas? Ya estaba otra vez en un barco corsario, rumbo al Caribe y sin saber si esta vez sería polizón, capitán, tripulante o prisionero. Tanto daba, fuese como fuese, estaría a punto de morir más de una vez antes de poder escapar de la novela.

El Solitario. V

2011-07-19T10:11:00.001+01:00

Usando el arma de Bill acabó con los tres engendros lo más rápido posible y cuando ya sentía que los primeros monstruos alcanzaban el pie de la escalera saltó hacia adelante, acelerando el paso al escuchar un nuevo grito. Llegó al pasillo de las habitaciones. Haciendo un repaso rápido del lugar se dijo que había visitado todas y cada una de esas habitaciones, probablemente con una chica nueva cada vez. Volvió a recordar a la muchacha pelirroja, pero esta vez el deseo y la lujuria no tenían nada que ver con sus sentimientos. Pensaba dónde estaría, en los ojos inocentes que había descubierto en ella hacía un par de meses y en cómo habría sido esa chica de no verse obligada a servir en un Salón. El pasillo estaba a oscuras, no se escuchaba un solo ruido o paso o arrastre. Jon recordaba nítidamente donde estaba cada puerta, cada ventana, con quién había estado en cada una de esas habitaciones.

Con el arma a punto continuó caminando, esperando a desvelar de dónde llegaban los gritos… dobló un recodo y se encontró frente a frente con todas las chicas del Salón. Jon las miró sin saber si encontrarlas totalmente repulsivas o perturbadoramente deseables. Decían que no sentía nada al estar con ellas… pero podía recordar los lunares más escondidos de cada una de esas chicas. Sintió un nudo en el estómago.

Formaban un grupo colorido y compacto. Sus deseables pieles, sus curvas, se habían tornado en siluetas ensangrentadas y putrefactas que olían tan mal como la cuadra abandonada de un potro muerto. Jon se descubrió poniendo nombre a cada uno de esos monstruos. Mary, Sue, Isabel, Sofía, Shelly… las conocía a todas. A la mayoría desde hacía años, lo que más le sorprendió fue ver allí a Rebecca, la muchacha pelirroja, la más novata de las “bailarinas” del Salón. Su elección para esa noche… Todas llevaban el Can-Can, como si estuviesen a punto de bajar a bailar ante la parroquia… tuvo suerte de tener unos reflejos rápidos, porque gracias a ellos pudo recular lo suficiente como para que no le atrapasen a la primera. Jon no creía en Dios, pero se descubrió rezando, habían estado muy, pero que muy cerca. Pensó en bajar las escaleras, pero allí le aguardaban decenas de seres más, poco a poco el Salón se llenaba como si fuese un día de fiesta, no había escapatoria posible escaleras abajo. Así que puso todas sus esperanzas en el extraño arma encontrada en los aposentos de Bill. Gracias a su cargador inusualmente grande y a su monstruoso calibre, se pudo abrir paso entre las chicas, a las que dejó inmóviles al pie de las escaleras. Antes de perderse pasillo adelante, envió un beso a cada uno de los cuerpos inertes…

Cuando volvió a escuchar el grito olvidó a los que subían por las escaleras y corrió hacia la habitación 10, lugar del que parecía que provenían los gritos. Una mano femenina se aferró a su tobillo y le hizo caer. Con un grito de angustia y un disparo fruto de los reflejos y los años de experiencia en la guerra frente a los indios, Jon mató por completo al ser que le había hecho caer, una de las chicas a las que había disparado… debía haber fallado el tiro, algo que, a bocajarro, era imposible. Aquella era una lucha imposible de vencer ¿cómo era posible que hubiese errado un tiro? Jon, desesperado y muy asustado, llamó a la puerta… pero nadie pareció escucharle.

Pasaban los segundos y nadie le abría. Insistió e insistió, pero dentro no se escuchaba ruido alguno salvo el llanto y el lamento sordo de una mujer. No sabía qué hacer… no podía volver atrás. El pasillo era oscuro y la habitación 10 era la última. No sabía qué estaba ocurriendo más allá del recodo, pero lo suponía demasiado bien. Además, escuchaba cómo el pasillo se llenaba poco a poco de engendros. Escuchaba cómo se acercaban. Era una marea que no se detendría ante nada. No había escapatoria. Estaba atrapado.

Jon no era ningún cobarde, lo había demostrado con creces a lo largo de toda su vida, pero en ese momento se descubrió temblando como un niño pequeño y golpeó la puerta, acompañando a su llamada de una súplica llorosa. El llanto del interior se detuvo, alguien se levantó y se acercó a la puerta, alguien cogió el pomo… y lo soltó de pronto. Con horror, el pistolero solitario vislumbró por el rabillo del ojo que una mano se aferraba a la esquina… una mano repleta de sangre, una mano tan negra como el carbón de la mina en la que había trabajado a los quince años y en la que estuvo cerca de morir tres o cuatro veces a causa de derrumbamientos e incluso una terrible explosión. El miedo le hizo gritar, nunca había gritado de ese modo, con un gemido inarticulado repleto de pánico. Su grito pareció impulsar al monstruo que solo tardó unos segundos en doblar la esquina y lanzarse hacia él. No sabía por qué, pero ese ser parecía ser algo más grande que el resto y mucho, mucho más rápido que todos los demás. Su rostro no parecía demacrado y moribundo, era el puro reflejo del mal, era la cara del Diablo.

Se descubrió pensando en Dios una vez más y se maldijo en silencio, recordando el último día que había pisado una iglesia hacía ya más de veinte años, cuando estuvo cerca de casarse con la buena de Sue… y disparó en el mismo instante en el que el engendro se lanzaba hacia él con un ímpetu y una fuerza imposibles de comprender, el disparo desgarró el pecho de la criatura y la lanzó de nuevo hacia la esquina. Jon pudo ver la oscuridad del pasillo a través del boquete abierto en el plexo solar del ser… y se acordó de la madre de Bill, ¿qué guardaba bajo esa máscara de apacible anciano? No había en todo Long Town ni en los alrededores un arma como la del viejo tendero.

Aún tuvo que disparar dos veces más a la criatura antes de que esta se quedase completamente inmóvil… y no fue hasta que no destrozó su cabeza que lo hizo. Tomó nota mental del detalle, no volvería a fallar. Sus sentidos acostumbrados a la guerra y la lucha le indicaron que varias criaturas más avanzaban hacia su posición. Miró a la puerta y pensó en volver a llamar, pero se lo pensó mejor. Tomó un par de metros de impulso y se lanzó contra la madera, astillándola por completo y dejándola totalmente inservible. Aquella puerta nunca más serviría para evitar que nadie pasase a la habitación número 10. No había vuelta atrás. Por suerte había visitado la habitación 10 las veces suficientes como para saber que tenía una ventana que daba al tejado del Salón, no tendría más remedio que escapar por ahí. Porque si una cosa tenía clara era que no se iba a dejar atrapar y que saldría de Long Town como fuese.

Al entrar se topó con una escena para la que no estaba preparado… una chica… Susan, creía recordar que se llamaba. Se encogía sobre sus propias rodillas y se balanceaba adelante y atrás, sosteniendo como si fuese un niño un rifle retorcido y cubierto de sangre. La chica ni siquiera le miró al entrar, no sabía que estaba allí. En la cama que tantas veces había usado él mismo descansaban los cuerpos destrozados de lo que parecían dos personas, ambos con la cabeza abierta y los cuerpos llenos de plomo. Jon no tardó más que unos segundos en adivinar lo que había pasado en el interior de aquella habitación y sintió lástima por la muchacha. También comprobó que la sangre que la cubría no era suya en su mayoría. Aunque tenía una fea herida en el brazo izquierdo que se sujetaba con un pañuelo repleto de sangre reseca…

Se imaginó siendo mordido de esa manera por una persona, por muy aspecto de bestia salvaje que tuviese… y se estremeció. En un impulso repentino se alejó un par de pasos de la chica y se llevó una mano al lugar en el que ella estaba herida, notó que se le erizaba el vello de la nuca.

Lo que ocurrió entonces sucedió en unos segundos y fue como si un huracán hubiese invadido la habitación. Fue un milagro que Jon lograra salir de allí.

Desde el pasillo se escucharon gemidos y gritos cada vez más numerosos y violentos. Jon supuso que allí habría al menos dos docenas de antiguos vecinos de Long Town, deseando comérselo para cenar. Pero lo que de verdad le perturbó fue escuchar el sonido de varios de esos seres corriendo escaleras arriba, procedían del piso de abajo y avanzaban a grandes zancadas, como si fuesen bestias. Recordó al tipo más grande al que había reventado en el pasillo y se alarmó al imaginarse siendo atacado por varios de esos monstruos a la vez. Por suerte, la multitud del pasillo les retuvo unos segundos… los suficientes. Aun así, Jon escuchó que esos seres más grandes y violentos, atacaban a los otros, a los lentos. Estaban de caza, él era la presa y nada podía detenerles más que un tiro certero en el cerebro.

¡Joder!

Y en ese momento Susan se movió unos centímetros. Pareció percatarse por primera vez de que estaba con ella en la habitación. Ni siquiera soltó el rifle al levantarse. Se giró hacia él… y Jon supo que estaba en problemas. Lo adivinó en los ojos de ella… en su mirada vacía y ansiosa, en sus movimientos inarticulados. Apenas tuvo tiempo de amartillar el arma y disparar antes de tenerla junto a él. Calló como una muñeca de trapo. Algo en la mente de Jon le dijo que estaba gritando.

Se sacudió con terror allí donde ella le había rozado, poniendo cuidado en no tener ninguna herida… y se lanzó hacia la ventana.

El sonido de cristales rotos irrumpió en la extraña paz instaurada en Long Town…

Aún soy independiente

2011-07-18T14:47:00.000+01:00

Aún soy yo mismo.

No quiero ser marioneta

de nadie, tampoco un vocero

fiel y obediente,

solo soy portavoz de mis ideas

y aunque puedan ser equivocadas

las defiendo hasta la muerte,

de las noticias hago una media

y nunca me creo del todo lo que cuentan,

si tengo que dar opiniones

procuro estar informado

y solo me gusta hablar de lo que sé

o lo que hago,

soy enemigo de los dogmas

y lo que otros quieren que crea

lo intento dejar de lado.

No quiero que nadie me diga

qué tengo que hacer,

o decir,

o escribir,

o creer…

eso fueron otros tiempos,

pasados dolientes que aún sufrimos,

y aunque haya quien los ampare

espero perdonen que yo aborrezca,

y si alguien los recuerda con nostalgia

o ternura

incluso con pena…

lo siento por ellos

pues marchitaron,

hay que vivir del hoy

y no del ayer o del mañana…

y hoy, le pese a quien le pese,

aún puedo decir lo que quiera,

aún puedo pensar,

aún puedo hacer uso por entero

de lo que me dicte la conciencia.

No me gusta que me dicten,

ni ser

lo que otros quieren que sea.

Prima de Riesgo

2011-07-18T13:11:00.000+01:00

Yo tenía una prima de riesgo, por desgracia ambos crecimos... ella se casó con un abogado con muy malas pulgas y yo con una profesora de ciencias con la que ya no me hablo. Nuna conseguí besarla. Ahora solo coincidimos en las reuniones familiares. Nunca pasamos de las miradas y las hormonas revueltas.

¡Qué lástima!

Tú también puedes

2011-07-18T10:25:00.000+01:00

Me cansé de esperar, de ser siempre el que aguantaba, el que ponía la otra mejilla... me cansé de seguir siendo yo mismo y, por fin, me decidí a cambiar, a ser más agresivo, locuaz y decidido. Me preparé para ello cada día de mi nueva vida. Comencé a vivir sin miedo, a envalentonarme en las situaciones azarosas, a dejar de ponerme rojo de vergüenza cuando era el centro de atención... y disfruté de ello ¡vaya si lo hice!

Poco a poco fui cogiéndole el gusto a eso de hablar en público, a recibir las atenciones de esas personas que antes apenas me miraban de soslayo, a ser el alma de la fiesta. No era mi belleza o pulcritud lo que llamaba la atención de todo el mundo, era mi espíritu, mi coraje, mi desatada autoestima. Era un imán increíble que atraía amigos y conocidos por todas partes. Mi suerte creció exponencialmente…

Y cuando mejor me iba decidí dar un paso decisivo en mi existencia, me hice político. Como no tenía una ideología definida hablé con unos y con otros… se pegaban por tenerme entre sus filas, porque era un reclamo en potencia. Al final opté por el que mejor me pagaba, obvio. Fui el candidato presidencial, gané las elecciones y cuando estaba en la cima de mi carrera… morí de un infarto.

EPÍLOGO

Eso sí, en el Infierno soy el alma de la fiesta y estoy a punto de convertirme en socio capitalista del mismísimo Diablo. Estuve en el cielo, pero estaba muy aburrido y el bueno de San Pedro me recordaba demasiado a mí mismo antes del cambio, así que le di unos consejillos… y ahora es mi compañero de piso.

El Solitario. IV

2011-07-16T15:34:00.000+01:00

Calculó que si saltaba al tejado de la tienda de armas podría alcanzar el suelo antes de que muchas de esas bestias estuviesen tan cerca como para resultar peligrosas. Después no sería demasiado complicado subir a lomos de su caballo y alejarse para siempre de Long Town, pero su exiguo plan se quebró de manera repentina al escuchar los relinchos aterrados de su caballo. Asomado a la ventana vio que algunas de aquellas criaturas se cebaban con el noble animal y le arrancaban pedazos de carne sin importarles las coces que este les propinaba. Oteó con orgullo que su montura quebraba el cerebro de dos de esos monstruos antes de perecer bajo el ataque de su hambre y se obligó a ver el terrible espectáculo de sangre y muerte que se desencadenó a continuación, cuando su caballo, débil y herido, ya no fue capaz de hacer frente a esos seres. Así acabaría él si no era capaz de mantenerlos a ralla.

Y entonces escuchó el grito.

Era un grito de mujer. Sonaba repleto de terror y algo se removió en el corazón del aventurero. No era ningún héroe. En la guerra solo había sobrevivido gracias a la ayuda de los demás y a que había sabido escabullirse en los peores momentos, pero no era ningún torpe en el arte de la lucha a muerte, se había librado de morir, gracias a sus propios medios, en más de una docena de ocasiones, no es que hubiese usado sus artes para ayudar casi nunca a los demás… su lema era “tú la haces, tú la pagas”, pero algo le decía que aquella situación no era culpa de nadie en especial y aquella sensación le impulsaba a socorrer a cualquiera que se viese atacado por aquellos engendros. El grito volvió a llegarle, esta vez nítido y claro. Sonaba tremendamente aterrado. No le hizo falta demasiado para saber que procedía del Salón y se maldijo por su mala suerte, con lo bien que se lo podría haber pasado en aquel lugar esa noche…

Enfundó la Winchester en el asidero situado a su espalda, afianzó su saca, aseguró los revólveres en el cinto después de recargarlos y agarró con fuerza el sombrero polvoriento antes de lanzarse desde el tejado y correr hacia el Salón. Para llegar allí tuvo que descerrajar de tres disparos a tres de los vecinos del pueblo, a los que, detrás de la sangre y la mirada de odio que le lanzaron, descubrió al herrero y a dos vaqueros con los que habitualmente jugaba a las cartas. Antes de penetrar en el Salón comprobó con estupor que casi la totalidad de los vecinos de Long Town se dirigían hacia allí, como si un instinto primario e inviolable les advirtiese de que allí había alguien con vida.

Entrar en el Salón resultó una odisea. No había un solo movimiento en su interior, no había música ni risas ni broncas… Jon tuvo que hacer un gran esfuerzo para percatarse de que en realidad estaba allí dentro. Algunas mesas estaban volcadas y había restos de lucha por todas partes. Aquí y allá había cadáveres desmadejados y olvidados en posturas imposibles. La sangre salpicaba las cartas, la ruleta e incluso el cuerpo sin vida de Mary, la Madamme, que estaba tumbado boca arriba sobre la barra, con un cuchillo sobresaliendo de su corazón y tres tiros en el estómago. Escuchó de nuevo un grito, además de un siniestro sonido de arrastre sobre su cabeza. Jon examinó la decena de cuerpos que encontró en el Salón para comprobar que estaban muertos del todo antes de subir las escaleras. Los gritos procedían del primer piso.

Al alcanzar los primeros escalones escuchó el conocido quejido de las bisagras de la puerta abatible y supo que por allí ya no podría salir. No era nada creyente, pero se santiguó tres veces antes de subir los escalones.

Subió despacio, haciendo el menor ruido posible. Pero incluso haciéndolo de esa manera, al llegar arriba, ya tenía tres tipos buscando sus tripas y su vida. Jon reconoció a los banqueros de Long Town, los hermanos Henry, y a Lucas, el tabernero y se maldijo por pensar en ellos como si fuesen personas. Aquellos ya no eran quienes el había conocido, no eran más que monstruos y carroña para los buitres.

El Solitario. III

2011-07-11T15:59:00.000+01:00

Y entonces fue cuando su espíritu luchador y su experiencia se impusieron a su terror. Con una velocidad pasmosa se llevó las dos pistolas a las manos y disparó a bocajarro sobre aquellos engendros gimientes. La sangre de Bill se quedó impregnada para siempre en las paredes de su tienda, pero al menos se quedó quieto de una vez, un tiro en la frente es suficiente incluso para un monstruo sin vísceras. Con el muchacho lo tuvo algo más complicado. El primer tiro le dio en el centro del pecho, un tiro mortal de necesidad que solo sirvió para que el chico diese un par de pasos trastabillantes hacia atrás entes de reemprender su ataque. Jon, acostumbrado a calibrar la resistencia de un hombre antes de cualquier enfrentamiento no daba crédito a que el chico continuase en pie, aunque el tambor de su Colt aún guardaba cinco brillantes balas en su interior, tres de las cuales se alojaron en el pecho de Tomas. Cuando Jon vio que el chico volvía a levantarse y que nada parecía herirle de gravedad, utilizó las dos balas restantes para destrozar su cabeza y su cara. La sangre salpicó por todas partes y los restos del cerebro del chiquillo quedaron esparcidos por el suelo de la tienda… pero ya no se levantó más y Jon se sintió un poco más seguro al comprender que había una forma de acabar con esos seres, destrozando su mente asesina.

Apenas tuvo tiempo de ponerse en pie antes de que la tienda se viese ocupada por más de una docena de vecinos de Long Town, todos con un aspecto semejante o peor que el bueno de Tomas, al que siempre le habían gustado las aventuras de Jon. El Solitario notó un nudo en la garganta al percatarse de que acababa de matar al muchacho y que ya no habría nadie a quien contarle sus historias. Los recién llegados caminaban arrastrando los pies, con las manos hacia Jon y sus miradas muertas inyectadas en sangre. Jon solo tuvo que verlos una vez más antes de comprender que estaban muertos o algo parecido. Allí ya no estaban los vecinos de Long Town, sino unos seres sin conocimiento ni cerebro que querían comérselo vivo. Caminando de cara a los monstruos, se encaminó hacia la escalera que subía a las habitaciones de la casa de Bill. Hizo recuento de lo que sabía de la vida del tendero para hacerse a la idea de que allí no habría nadie. Bill vivía solo con su hijo desde la muerte de su mujer hacía más de una década. Arriba podría pensar algo y podría planear cómo salir del pueblo. Además, tenía que averiguar qué había ocurrido con el resto de paisanos de Long Town y encontrar al Sheriff para advertirle de lo que estaba ocurriendo.

Los engendros le seguían lenta pero inexorablemente y Jon supuso que tendría que abrirse camino a base de tiros. Era buen tirador. Descargó el cargador de su Colt aún llena en los cerebros de seis de aquellas criaturas. No erró un solo tiro y los seis cayeron en el suelo. Enfundó sus pistolas, no sin antes agradecerse los 17 dólares que se había dejado en cada una de aquellas joyas y extrajo de su espalda el Winchester, con el que disparó al resto de criaturas, destrozando sus cabezas mientras se escabullía escaleras arriba.

Al llegar allí buscó la habitación de Bill, en la que encontró cartuchos para su rifle y balas, además de un revólver de un calibre que apenas había visto, que se guardó en la bolsa de cuero que llevaba de un costado junto a más munición.

Fue entonces cuando se asomó a la ventana y ahogó un grito aterrado.

Long Town era un pueblo grande, de unos 500 habitantes… todos ellos estaban en la calle, ensangrentados, mutilados, heridos de muerte… todos caminaban trastabillando por las callejas de tierra. Algunos salían de las casas o locales comerciales, llamados por el instinto, deseosos de algo…

Vio que una ingente multitud surgía de las puertas destrozadas de la iglesia y tuvo que contenerse para no vomitar ante el espectáculo sangriento que se desencadenó ante sus ojos. Aquello parecía un río de muerte que recorriese un cauce ensangrentado. Sangre. El mundo del Solitario se pobló de terror y angustia y sangre…

Jon solo tardó unos segundos en apercibirse de qué era lo que querían, aquellos seres caminaban hacia un único destino… tenían hambre, podía saberlo… y él era el plato principal.

El Solitario. II

2011-07-11T15:27:00.000+01:00

Se detuvo antes de alcanzar el pueblo. Había algo que no le gustaba en el ambiente. Su instinto le gritaba que se diese la vuelta y regresara a su cabaña… solía hacer mucho casi de su instinto, en más de una ocasión le había salvado la vida y no iba esta a ser la primera vez que dejase de hacerse caso. Además, sabía que algo extraño e irreal ocurría. Los huidizos animales eran prueba más que evidente de ello, pero además estaba también esa sensación de peligro inminente que parecía encorsetada en su garganta y anudaba su estómago desde la noche anterior. Presentía que ocurría algo extraño y que la calle principal de Long Town estuviese vacía a primera hora de la mañana no ayudaba a que se tranquilizase, aquello no era natural, a esas horas la ciudad debería bullir de movimiento.

Escupió en el suelo y meditó la posibilidad de regresar a su apacible vida en la montaña, pero se maldijo por lo bajo. No era alguien que se arredrase así, sin más. No tenía ni un gramo de tabaco, no tenía café. Por más que le jodiese tenía que ir a la tienda del viejo Bill y quizás se tomase un trago con él. Además, hoy le apetecía a horrores acostarse con una de las chicas de Rossie… sí, tal vez esa pelirroja de las pecas y la mirada traviesa… notó el calor de la excitación recorriendo su entrepierna, sabía que las chicas odiaban acostarse con él y que murmuraban a sus espaldas que lo hacía sin un atisbo de placer, pero sí que gozaba con ellas, ¡vaya si lo hacía! El problema es que había decidido ser un tipo duro en cualquier situación y aquella no iba a ser una excepción. De todos modos… sí, esa noche se llevaría a la pelirroja a la cama y le enseñaría algo de su pasión y excitación…

Su humor había mejorado bastante con aquellos pensamientos y por fin decidió bajar al pueblo, sin prestar demasiada atención a la voz interior que le gritaba que se mantuviese en la montaña, que regresase a su casa a todo correr y se preparase para cualquier cosa, porque algo extraño pasaba y no sabía discernir qué era.

Sus espuelas resonaban en cada paso, levantando ecos acompañados por el sinuoso gemir del viento. Un par de bolas de heno volaron ante sus ojos. Nadie se cruzó en su camino. Se le erizó el vello de la nuca y desenfundó sus dos revólveres. A la espalda llevaba un Winchester, como de costumbre, pero algo le dijo que incluso el potente rifle serviría de poco ante lo que estaba por venir. Sacudió la cabeza, enfadado consigo mismo. No iba a permitir que un pueblo vacío y una mente repleta de fantasmas le azorasen. Casi deseaba tener a alguien en quien descargar su frustración ¡maldita sea! ¿Qué coño estaba pasando en ese pueblo?

Llegó ante la puerta de Bill sin encontrarse con nadie y su extrañeza aumentó, pero luego pensó que bien pudiera ser que estuviesen todos en la parroquia, en un entierro o una misa improvisada de ese reverendo achaparrado que ya había intentado convencerle de asistir a su iglesia en, al menos, tres ocasiones y al que la última vez había estado a punto de mandar a su iglesia con los pies por delante. Jon el Solitario no era un tipo de iglesias ni de dioses.

La campanilla de la tienda le dio la bienvenida, pero Bill no estaba al otro lado del mostrador, ni le pidió que aguardase un momento, tampoco estaba por allí su hijo, el pequeño Tomas… y eso fue lo que terminó por advertirle que algo no marchaba como debía. Que algo extraño estaba ocurriendo en Long Town. Ni siquiera un entierro prematuro podría sacar a Bill y a su hijo a la vez de su tienda de comestibles. Jon miró en la tienda sin encontrar nada salvo una ventana rota y restos de sangre. Incluso él, un tipo curtido, tuvo que hacer un gran esfuerzo para no vomitar cuando se topó en el almacén con el cuerpo de Bill… estaba completamente destrozado, con los ojos abiertos en un gesto de dolor imposible de definir y el cuerpo desmadejado, como si una jauría de coyotes furiosos le hubiese devorado. Tenía mordeduras por todas partes y una de sus manos se estiraba en actitud suplicante. El viejo Bill había sufrido lo indecible antes de morir. Jon comprobó con un par de arcadas que las tripas del anciano recorrían buena parte del almacén ¿Qué diablos había pasado allí?

Un ruido serpenteante y un gemido de ultratumba captaron su atención. Jon no era ningún asustadizo, pero se volvió con el terror impregnado en la cara y una urgencia impropia de alguien acostumbrado a los peligros. Algo se arrastraba hacia la tienda, hacia él. Algo que procedía de la vivienda de Bill. Miró una vez más al viejo y supuso que su hijo habría corrido la misma suerte que su padre, con lo que cabía la posibilidad de encontrarse con el pobre tomas con las tripas por el suelo y el cuerpo destrozado a dentelladas. Si era así, Jon se prometió que acabaría con su vida de un solo disparo, no dejaría que el pobre chiquillo sufriese a causa de esas terribles e incurables heridas.

Con un revólver en cada mano regresó a la tienda.

Y fue en ese momento cuando deseó no haber abandonado jamás la comodidad de su cabaña.

Entre él y la puerta de salida se topó con Tomas… el chico tenía una única herida en el hombro derecho, parecía una fea mordedura que tardaría mucho tiempo en cicatrizar y que amenazaba con dejar al chico inválido de su brazo derecho. Jon había visto e intentado curar demasiadas heridas en la guerra como para no saber que una herida es prácticamente incurable. La sangre manaba a chorros por la herida abierta, pero eso no era lo peor. Lo peor era el gesto inerte que pudo apreciar en el rostro del chiquillo, su gemido continuado, la saliva cayendo por las comisuras de su boca abierta, sus movimientos errabundos… aquel chico estaba mal, muy mal. Jon enfundó sus revólveres y se acercó a él, estaba más apenado que enfadado, ¿quién podía haber hecho algo así? ¿Quién podía haber herido a un chiquillo de un modo tan brutal?

Se acercó con la intención de socorrer a Tomas, extendió una mano hacia él, con cuidado, por miedo a asustarlo y solo tuvo una milésima de segundo para apartarla antes de que el chico se la arrancase de un bocado bestial. Jon apreció con aprensión el cambio producido en el rostro del chiquillo. Su mirada distraída se convirtió en un gesto de ira al verle. El ansia era evidente en sus movimientos. Aquel chico quería morderle, ¡maldita sea! ¡Quería morderle! ¡Joder! De un salto Jon se alejó lo suficiente del muchacho como para mirarlo de nuevo y vio el nuevo brillo que adquirían sus ojos sin vida. De pronto su inquietud, sus temores y su instinto le gritaron a la vez que se alejase del chico y que no se dejase tocar por él.

¡Mierda! Por el rabillo del ojo vio que la calle principal de Long Town se llenaba de movimientos titubeantes de personas que se acercaban a la tienda de Bill. No sabía qué había pasado en el pueblo, pero parecía evidente que estaba en peligro, tenía que salir de allí lo más rápido posible y regresar a su hogar. Tenía que averiguar qué diantres había ocurrido allí. ¡Y tenía que marcharse rápido!

Comprobó que los movimientos del niño eran lentos y titubeantes, no creyó que tuviese demasiados problemas en sortearlo y salir de la tienda. Iba a marcharse cuando algo le sujetó por el tobillo y le hizo trastabillar y caer al suelo. Jon profirió un grito de terror. Nunca en toda su vida había gritado de ese modo. Con movimientos torpes y con el pánico a punto de ahogarle se percató de que quien le había aferrado del tobillo era el viejo Bill, su amigo, aquel con el que podía pasar tardes enteras sin acordarse de la soledad y el sosiego de su cabaña de madera. Pero al mirarle descubrió que Bill ya no estaba, que en su lugar había un monstruo imposible de definir, un ser horrendo que pretendía matarle y devorarle. Por un segundo pensó en el dolor que sentiría al ser mordido por una mandíbula humana y se vio como el pobre de su amigo, medio devorado por decenas de mordiscos humanos.

De pronto algo le indicó que el chico estaba muy cerca y abandonó esos pensamientos. Tanto Bill como su hijo estaban a pocos centímetros de él y ambos pretendían morderle. El sonido de cristales rotos le indicó que más y más personas entraban en la tienda. Gimió de terror al escuchar los gemidos ansiosos de aquellas bestias. Estaba bien jodido…

El Solitario

2011-07-11T14:33:00.000+01:00

Jon escuchó un estridente sonido de cristales rotos. No se alteró. Nunca lo hacía. La vida solitaria de un cazador de pieles había templado sus nervios, convirtiéndolos en un acero tan frío y eficiente como el de los raíles del tren que reposaban colina abajo, esperando que alguien los montase finalmente y echase a perder la tranquilidad de Long Town y, con ella, la paz interior de la que últimamente gozaba Jon. No se puso nervioso y con la velocidad adquirida en los años de vivencias a muerte pronto tuvo en su mano uno de sus preciados revólveres, el que reposaba en su cadera izquierda, el más preciso de los dos. Un hermoso Colt del calibre 45 con capacidad para seis tiros que siempre estaba cargado y en perfecto estado, presto para disparar.

Jon se acercó con cautela a su cabaña. Esperaba no tener demasiados problemas si se topaba con un par de sabandijas saqueando su hogar, esos ladrones cobardes nunca solían ser buenos tiradores. Es más, si se percataban de su presencia probablemente huirían con el rabo entre las piernas. Podría haberlos ahuyentado con un grito o con un disparo al aire, ya había expulsado de sus tierras a varios merodeadores inoportunos, pero esta vez tenía ganas de diversión. Llevaba dos días sin cazar una sola pieza. No sabía qué ocurría, pero los animales parecían estar huyendo despavoridos de la colina y no era por su presencia, pues llevaba años viviendo allí. Las dos últimas noches había buscado un gamo sin resultado alguno, pero tampoco había visto comadrejas ni osos, ni nada… era como si los animales se hubiesen volatilizado. Estaba confundido. En sus cuarenta años deambulando por el oeste no había visto nada semejante. Escupió al suelo la última brizna de tabaco que le quedaba, lo que acrecentó su humor de perros. Se había quedado sin tabaco y sin un gramo de café y tendría que bajar al pueblo a comprar más, algo que no le hacía ninguna gracia.

A Jon no le gustaba la gente. Prefería vivir en su cabaña del bosque, compartiendo su vida con la naturaleza, los animales y las pieles que encontraba. No recordaba cuándo o por qué decidió abandonar la civilización y la compañía humana, solo sabía que así era feliz. La única compañía que buscaba a bajar al pueblo era la del viejo Bill para comprarle aquello que necesitaba y, si ambos estaban de buen humor, algo que era sumamente complicado, compartir un trago en el Salón de Long Town. De vez en cuando, cuando bajaba y se dejaba ver por el resto de la humanidad, también buscaba la compañía algo más íntima de alguna de las chicas de Rossie, pero nunca repetía y a ninguna de las chicas les gustaba ser escogidas por El Solitario, decían que no disfrutaba con ellas, que simplemente se vaciaba con ellas, aunque sin mostrar el más mínimo ápice de pasión o de lujuria. Era buen pagador, así que nadie le ponía demasiados reparos y le dejaban vivir tranquilo en su cabaña mientras no se metiese en líos con nadie.

Mientras se acercaba a la cabaña de madera en silencio y escuchaba el escandaloso ruido que procedía de su interior y por el que alguien tendría que dar muchas explicaciones, Jon intentó recordar cuánto tiempo llevaba “viviendo” en Long Town, calculó que llevaría una docena de años por allí, donde había llegado al terminar la guerra con los indios, que ahora vivían a cuerpo de rey en las Reservas que el gobierno les había regalado. Volvió a escupir enfadado. ¿Cuántos hombres valientes habían luchado contra los indios para que todo terminase con unas tierras gratis y un apretón de manos? Deslizó el dedo índice de su mano izquierda por la cicatriz que recorría su cara desde la frente hasta la mejilla y que por muy poco no le había costado un ojo. Un recuerdo de los indios… aquello le puso aún de peor humor. La verdad era que casi lo sentía por el pobre diablo que había irrumpido en su cabaña.

¿Iba a matarlo? Probablemente no fuese más que un pobre diablo sin lugar en el que caerse muerto que había pensado que aquel era su día de suerte, ¿por qué iba a matarlo? Él mismo, antes de ser trampero, había entrado en un par de cabañas como aquella para encontrar algo que comer, claro que los ruidos del interior no aparentaban ser los de alguien que busca comida, más bien parecía que le estaban revolviendo toda la casa buscando algo… Jon pensó en su oro. ¿Sería alguno de los miserables que le habían expulsado de la veta de oro que había hallado en el sur? ¿Le habrían seguido después de tantos años? Se había marchado de allí con ganas de organizar una masacre, pero la riqueza no le importaba lo más mínimo, no era una persona ambiciosa. Así que al final había decidido marcharse al norte, buscar un lugar tranquilo y vivir en soledad de la caza y las pieles, claro que se había llevado de su veta un buen montón de oro, simplemente por no dar su brazo a torcer. No era una persona de principios, pero tampoco era de los que se arredraban ante el peligro y mucho menos ante los acosadores y los bandidos.

Con una sonrisa torcida recordó la cara de sorpresa de aquel idiota que habían enviado a asustarle cuando notó el plomo en sus entrañas. Le mató sin compasión, igual que él le habría matado de tener la posibilidad de hacerlo. Después se había marchado de allí, dejando a aquel imbécil junto a un buen puñado de oro, como el mejor de los mensajes.

No, Jon no era de los que se arredraba ante el peligro.

Un nuevo estruendo de cristales rotos, ¿qué diantres le pasaba a aquel tipo? ¿Es que pensaba destrozar toda su casa? Con un reniego saltó hacia la puerta y la abrió de un tirón, mientras se preparaba para disparar, no habría piedad ni perdón para ese tipejo, iba a pagar muy caro el haber entrado en su hogar.

Entonces lo vio.

Se sentó en el quicio de la puerta y se rió como nunca antes lo había hecho en su vida. Ante él, con un montón de trastos y cristales rotos a sus pies, había un mapache mirándolo con incredulidad, como si no pudiese creer que le hubiesen interrumpido en su divertimento. Jon se armó de paciencia, podría haber descerrajado al bicho de un tiro, pero aquello le había hecho tanta gracia que se veía incapaz de pegarle un tiro al animal. Después de todo, se había marchado de la ciudad para vivir en la naturaleza y encontrarse en su cabaña con un mapache era mucho mejor que hacerlo con un grizzli.

Además, aquel era el primer mamífero que veía en tres días.

El lector

2011-07-05T16:53:00.002+01:00

Al pasar junto a él y verle pegado a un libro, le miraban con extrañeza y articulaban expresiones varias, casi siempre acompañadas de erudiciones como "¡qué, culturizándote!" o "aprendiendo ¿no?"

Él les miraba de reojo, ya ni siquiera les contestaba, había decidido que no tenía ningún sentido hacerlo, pues con muchos de ellos ya había mantenido aquella "conversación" con anterioridad.

Apenas levantaba la vista del libro en cuestión y guardaba para sí una sonrisilla de, sí, por qué no decirlo, de suficiencia y una bizna de soberbia. Después, olvidado por aquellos seres de ida y vuelta, volvía a su lectura, sabiendo que todos aquellos comentaristas jamás conocerían el deleite que produce leer un buen libro.

El palacio de los espejos

2011-07-05T16:44:00.003+01:00

Peter V. Brett

El hombre tatuado y sus compañeros tendrán que enfrentarse a una nueva raza de demonio, más inteligente y mortífero de lo que jamás habían conocido.

Durante cientos de años los demonios han sido dueños de la noche. Sin embargo, ahora los hombres han recuperado los antiguos grafos de combate para enfrentarse a los abismales.

Pero los demonios también juegan sus cartas y vigilan de cerca a Jardir de Krasia y Arlen del norte; uno autoproclamado Liberador; el otro elegido, contra su voluntad, por su propia gente.

Tras la conquista de Fuerte Rizón por parte de los krasianos, Arlen y sus compañeros deberán unir a las fuerzas del norte para enfrentarse a un enemigo común: el ejército de Jardir. Mientras, los príncipes abismales preparan el terreno para la gran batalla y la extinción de la raza humana.

Opinión personal

Hace poco que hemos hablado de "La lanza del desierto", la segunda parte de esta genial saga fantástica que me está haciendo descubrir nuevos horizontes en el mundo de la literatura que más me gusta. Así que no tengo mucho que decir salvo que estoy gratamente impresionado Si alguien me preguntase en el futuro por qué me gusta la fantasía, le remitiré a esta saga literaria para que sepa por qué me gusta. Es un placer leer cuando tienes a tu alcance libros como este.

Al hablar de "La lanza del desierto" comenté que la historia se había detenido relativamente para presentarnos a un nuevo personaje y que creía que la tercera parte retomaría la acción desorbitada y la emoción del primer tomo (El hombre marcado", que son sinónimos de esta "Saga de los demonios" tan espectacular, pensaba también que la saga concluiría con este tercer volumen del que hablamos hoy. Pues bien, la historia vuelve por sus fueros. Nos emociona, nos devuelve a personajes y escenarios de los que nos enamoramos en el primer tomo y no solo eso, sino que regresa a esa acción tan espectacular y nos presenta nuevos peligros, nuevas aventuras y nuevas perspectivas de la historia. No me equivocaba, la historia vuelve a coger velocidad y se vuelve vertiginosa por momentos, siempre espectacular y está repleta de grandes dosis de acción que nos obligan a seguir leyendo hasta el final sin descanso... casi a uno le entran ganas de coger un arma y salir por ahí a matar demonios... porque cualquier persona les vendrá bien a los valientes que se enfrentan a la noche sin descanso, algo que veremos en los siguientes números. Sí, porque en esto sí que me equivoqué (lo que me ha encantado), "La saga de los demonios" no concluye en esta tercera parte y sin miedo a equivocarme, creo que se le puede sacar varios números más sin desgastarlo, porque es de un tamaño y una magnitud impresionantes.

En este número, Arlen (el prota) vuelve a sus orígenes, regresa a casa y aunque reniegue de su pasado, terminará descubriendo que solo siendo él mismo será capaz de vencer a los demonios, si es que eso es posible algún día. Por otro lado, la guerra sigue en Thesa, los krasianos, bajo las órdenes de Jardir siguen desafiando tanto a demonios como a humanos, sin que haya nadie capaz de detener su avance sin freno... salvo el propio Arlen.

Este libro vuelve a ser tan espectacular como el primero y aún más, porque ya conocemos y queremos a sus personajes, porque ya hemos tomado partido, porque ya sabemos qué se juega cada uno de los protagonistas de la serie y porque empezamos a descubrir que el poder de los demonios es muy superior al que nadie sospechaba... ¡qué gran saga se ha sacado de la manga Peter V. Brett!

Sin duda, estamos ante una de las series de fantasía épica más grandes e impresionantes de la última década, un futuro clásico de la literaura fantástica que no os podéis perder, porque tiene trazas de serie de éxito enorme.

Yo, sencillamente, soy fan de esta saga literaria y espero leer todos y cada uno de sus títulos. No os la perdáis, porque es de lo más impresionante que he leído en años. En serio.

Sin palabras...

2011-06-09T00:53:00.000+01:00

Desesperado, buscó algo que decir, cualquier cosa sería suficiente, lo sabía... pero no encontró en su garganta el apoyo necesario y no fue capaz de descubrir un minúsculo resquicio para incluir una réplica o siquiera una palabra. Se mantuvo en silencio, con el alma agitada, con una voz interior que no dejaba de zaherirle por no saber qué responder...

Pero no dijo nada, permaneció en silencio. Podría haber gritado una protesta airada o murmurado una tímida reclamación, pero no dijo nada. Se limitó a permanecer en silencio y esbozar una sonrisa idiota que le hizo sentirse un auténtico imbécil. Notaba las palmas de las manos empapadas, el sudor frío en la espalda, el nudo en el estómago... permaneció en silencio, callado, desesperado y mudo.

Tenía todos los síntomas, lo sabía. Tenía todas las palabras en su interior, esperando a caer al vacío tras una travesía incierta. Tenía todo en su mano. Estaba tan cerca de conseguirlo, después de tanto tiempo estaba tan cerca… pero se mantuvo inmóvil y en silencio, mirándola como un idiota. Ella le miró, esperando sus palabras, acuciándole con los ojos a decirle cualquier cosa, lo que fuese, cualquier respuesta habría servido y lo peor es que él lo sabía… pero permaneció en silencio y la profesora no tuvo más remedio que suspenderle el examen, con todo lo que había estudiado…

La Lanza del Desierto

2011-06-09T00:37:00.003+01:00

Peter V. Brett:

En el segundo volumen de «La saga de los demonios», los protagonistas deberán enfrentrarse a la noche, y a lo que en ella habita...

La noche pertenece a los demonios. Los hombres se limitan a esconderse tras símbolos de poder antiguos y medio olvidados. Estas guardas mantienen a los abismales a raya, pero las leyendas hablan del Liberador: un general que una vez reunió a todos los hombres en una sola fuerza capaz de derrotar a los demonios.

Ahmann Jardir se ha autoproclamado Shar’Dama Ka, el Liberador, y ha convertido a las tribus de guerreros del desierto de Krasia en un ejército capaz de enfrentarse a los demonios.

Pero los norteños reclaman a su propio Liberador. Su nombre es Arlen, pero todo el mundo lo conoce como el Hombre Marcado.

Una vez el Shar’Dama Ka y el Hombre Marcado fueron hermanos de armas, pero ahora son enemigos encarnizados y, mientras las alianzas humanas se crean y se destruyen, una nueva raza de demonio, más inteligente y mortífero de lo que jamás habían conocido, hace su aparición.

Disfruté a horrores con la primera parte de esta saga literaria de fantasía épica, "El hombre marcado", un libro tan original como trepidante y divertido, que me hizo recordar por qué me gustaba leer fantasía y que me hizo alegrarme de saber que aún había cosas que descubrir y lugares que explorar en el marco de la literatura fantástica. Por eso, por lo bien que lo pasé con la historia de Arlen y compañía, pedí a los amigos de Minotauro que me enviasen el segundo ejemplar de la saga, esperando encontrar más acción a raudales y más aventuras originales.

Pero con las trilogías pasa una cosa, que a veces, bueno casi siempre, el volumen dos es una especie de interludio en el que no pasa demasiado o el autor se recrea en lo que nos sorprendió en el primero, antes de embarcarse en el desenlace que llegará en el tercer título. Bueno, pues en este caso así ha sido. La historia continúa siendo original y, yo añadiría, brillante. No me extraña que se esté planteando la posibilidad de llevar este libro a la gran pantalla, porque la historia es, desde luego, una auténtica pasada en cuanto a fantasía y originalidad. Lo que ocurre es que en esta Lanza del desierto se nos corta ligeramente la historia de Arlen (El hombre marcado) con el que tanto disfrutamos, para presnetarnos a Jardir, otro personaje fundamental en la trama. Con él regresamos a una época pasada dentro de la historia que hace que la trama no sea todo lo veloz y vertiginosa que la primera vez que nos encontramos con ella. Perdemos velocidad y sin embargo no encontramos nada que nos haga averiguar por qué hay que leerse un biopic nuevo de un personaje ya conocido que no nos presenta demasiado nuevo para lo que vendrá, aunque eso sí, supongo que todo se desarrollará finalmente en la tercera entrega.

Bien, pues eso, que este volumen es algo más lento y pausado que el primero y supongo, y espero no equivocarme, que el tercer título "El palacio de los espejos", en el que espero que Peter V. Breet regrese a esa velocidad y a esa continuidad de sorpresas y originalidad que me atrapó en la primera parte y me convirtió en un fan desmedido de esta serie fantástica.

Un libro para seguir con la historia, en el que se nos presentan algunos puntos interesantes, como esos demonios nuevos y misteriosos que apenas aparecen en unas pocas páginas, con el que coger algo de resuello para lo que espero que vendrá en la tercera parte, que seguro será de nuevo un bombazo.

De todas formas, la saga de los demonios, me parece una trilogía bestial que ningún amante de la literatura fantástica debería perderse, creo que será un clásico futuro.

Lluvia en la Feria del Libro

2011-06-07T00:56:00.000+01:00

La tormenta resonó en el horizonte y un destello fulgurante iluminó las cubiertas de los libros refugiados bajo los toldos de lona que, poco a poco, se inundaban de agua, amenazando con desparramar su hielo sobre los incautos viandantes y convirtiéndose en los únicos refugios inciertos bajo los que cobijarse de la lluvia.

Como pudo y empujando a codazos a un par de señoras rubicundas, armadas con arrugas que ya contaban canas y ojos de querer y no poder, el joven se refugió bajo la endeble tela, rumiando una maldición contra el dios de la lluvia y procurando que los libros comprados y debidamente firmados esa misma tarde, no se empapasen con el líquido elemento, que continuaba cayendo inclemente sobre su cabeza.

Una vez acomodado en el refugio, seguro de que sus adquisiciones estaban a cubierto y haciendo caso omiso de las protestas airadas emitidas a voz en grito por las dos señoronas, se deleitó con el repiqueteo de los truenos y el tronar inclemente de la lluvia torrencial. Se sentía a la par alegre y ofuscado por el irrumpir de la tormenta… una tormenta que acababa de interrumpir su tarde perfecta. Entonces la vio. Una belleza morena que avanzaba tranquilamente bajo el llanto grisáceo de las nubes. Sus ojos recorrieron cada paso dado, cada contoneo, cada gota de agua colándose por donde él soñaba podrían colarse sus dedos o sus labios…

Ella le miró. Solo fue un segundo, como de pasada, pero una sonrisa que sonaba a invitación iluminó aquella cara, aquel pedazo de cielo azul bajo la tormenta y el joven se volvió un segundo hacia las señoronas con la mejor de sus sonrisas en el rostro. Cada una de aquellas viejas recibió con estupor el regalo de un libro comprado y firmado aquella tarde, un libro que nunca leerían. Ella caminaba tranquila, mesándose el pelo sin prisa, sacudiendo la lluvia con su caminar pausado.

Sin libros en la mano, sin nada que proteger de la lluvia, sin ataduras, libre al fin, el joven se dejó llevar hasta la muchacha, la abrazó por la cintura y, sin decir nada, caminó junto a ella bajo la tormenta…

El loco

2011-05-25T09:46:00.000+01:00

Aquel día empezó a soñar, alboratada y disparatadamente, empezó a soñar con un mundo mejor y más justo. En el pueblo le llamaban "El loco", pero él sabía que los que realmente estaban locos eran todos los demás. Nunca les discutió el apelativo, nunca les recriminó. Se limitó a vivir y a ser feliz. Creo que fue el único del pueblo que consiguió vivir como quiso.

Y al final de sus días, fue el único capaz de recibir a la muerte con una sonrisa y un abrazo fraternal.

Donde se oculta el olvido

2011-05-25T09:29:00.000+01:00

El desierto del Olvido
es un hogar sin estrellas,
una ciudad vacía
poblada de nubes negras
en sus calles grises, somnolientas,
en sus arterias estrechas
puede verse un niño oculto
perdido entre sus callejas
mirando al cielo baldío
donde despunta cual mancha
tras la noche
un amanecer oscuro
amenazante de tormenta,
el chico se encoge helado,
el polvo le azota el rostro,
y se estremece
al descubrir tras una esquina,
desechados para siempre
risas, cantos, llantos, rimas
y promesas.

El desierto del Olvido
es un sillón gastado,
un sueño incumplido
una mesa sin calor y yerma,
allí,
entre susurros murmurados
junto a edificios sin alma
se pierden por las cloacas
abrazos, besos, juegos
y caricias,
el niño, tras un murete encogido,
descubre un amor muriendo
cuando ya está malherido,
y siente en su alma un peso,
siente su pecho vacío
y se ahoga de dolor
por esos amantes perdidos.

El desierto del Olvido
es un infierno de hormigón armado,
un cementerio de ilusiones,
un huerto muerto y sin cosecha,
en sus días asfaltados
no hay lugar para las noches
y el verso o la pasión son prohibidos,
la música es un eco lejano,
la risa un incierto gemido,
allí, el niño escondido, se sabe gris,
oculto, solo, perdido…
El desierto del Olvido
es una tumba,
un monstruo infame y dañino,
el olvido está más allá de la muerte,
es el peor de los castigos
y si caes en sus garras rugientes
no habrá en el mundo quien
te salve de su eterno destino.

La verdadera y auténtica historia del lobo y los TRES CERDITOS S.L

2011-05-20T14:53:00.000+01:00

Muchas veces nos han contado la historia de los tres cerditos, pero ¿creéis que os la han contado como pasó en realidad? Pues no, no lo han hecho, aquí tenéis la verdadera historia de lo que pasó... vaya con los cerdos, cómo se las gastan.

Había una vez un lobo feliz que amaba la naturaleza y vivía en paz con sus vecinos en un bosque alejado de los humanos, para no molestar. Allí, en lo más frondoso de la arboleda se dedicaba a sus tareas y a su familia. Era un lobo ecologista al que no le gustaba el progreso desmedido y defendía al resto de los animales cuando alguien intentaba comérselos o causarles algún mal. Como vivía en ese bosque desde que era un simple cachorro y había ido a la escuela con el resto de los animales de por allí, se había hecho vegetariano, porque era una pena comerse a los colegas y no tener con quien echarse unas risas o jugar a las cartas. Ahora que era mayor, se había casado con una loba preciosa y tenía cinco lobitos con ella, vivía en una cueva situada al oeste del bosque, en paz, enseñando a sus cachorros a convivir y ser felices en su estupendo y frondoso bosque.

Pero un buen día, la paz del pobre lobo se fue a freír espárragos. Todo ocurrió tan de repente que casi nadie se dio cuenta antes de que sucediese. Tres cerdos muy gordos y sin ningún tipo de escrúpulos llegaron al bosque con planos, camiones y herramientas diversas. Iban acompañados de decenas de obreros, arquitectos, carpinteros y soldadores, que lo primero que hicieron fue llenar el bosque de porquerías. Antes de que nadie se diese cuenta de lo que estaban haciendo, talaron varios árboles, arrancaron centenares de metros de hierbas y flores silvestres y alejaron a los animales que vivían por allí, afirmando que eran los dueños de todo aquello, además de constructores muy capaces que venían a enseñar a los animales salvajes cómo se vivía en la ciudad, para que no fuesen tan bestias.

Para ello construyeron tres modelos de casas como las de los humanos, tres chalets pilotos que se empeñaron en enseñar a todo el mundo, afirmando que muy pronto, todos los animales del bosque querrían vivir en sitios semejantes, lo que a todos les pareció una locura.

Nuestro amigo el lobo se enteró muy pronto de lo que pasaba, pues tenía amigos en todas partes y siempre había quien acudía a su cueva en busca de ayuda o de consejo. A pesar de que aquello le olía muy mal y de que no le gustaban esas casas de humanos, prefirió no acercarse demasiado a los cerdos, porque todo el mundo sabía que los lobos se comían a los cerdos y no quería que nadie pensara que iba allí a comerse a los tres recién llegados que pronto serían sus vecinos.

A los pocos días, las casas de los tres cerdos inmobiliarios estaban construidas. Todas ellas llevaban sobre la puerta un cartel de colores muy chillones que decía: TRES CEDITOS S.L. Una de ellas estaba hecha de la paja arrancada de un campo de maíz, que hasta el momento de ser arrancado sin ningún miramiento, había sido cuidado con mucho mimo por los cuervos y las urracas; otra estaba construida con la madera obtenida de la tala indiscriminada de árboles, algo que había conseguido que muchas ardillas y gorriones se quedasen sin hogar de una mañana a la siguiente; y la última… la última estaba edificada con piedras y hormigón, extraídas de manera brutal y muy ruidosa de la montaña que había al lado de la cueva del lobo, que empezaba a estar algo mosqueadillo con sus nuevos vecinos.

Los tres cerdos repartieron propaganda de TRES CERDITOS S.L. y anunciaron que muy pronto construirían enormes urbanizaciones de casas como aquellas por todo el bosque… y claro, al lobo se le hincharon los colmillos. No, no creáis que fue por su fervor ecologista y por el amor al bosque, que también. Sino porque, por lo visto, la urbanización de casas de ladrillo y hormigón, se construiría con la piedra extraída de la montaña en la que estaba su cueva, montaña de la que un papel de los cerdos decía que se tenía que marchar.

Así que, una noche, acompañado de todos los animales del bosque, se marchó hasta donde estaban los cerdos, para hacerles entrar en razón y decirles que el bosque prefería seguir viviendo como siempre y no en ciudades y casas como los humanos. Pero los cerdos se rieron de ellos y afirmaron que eran unos tontos y que no podrían poner barreras al progreso.

El lobo se enfadó tanto, que sopló y sopló y la casa de paja derribó…

Y cuando derribó la casa, se lió la gorda. La casa de paja era la del hermano pequeño, por suerte para él, la paja no pesa mucho, así que, aunque muy asustado, logró salir de debajo de la montonera amarillenta, resoplando mucho, porque tenía sobrepeso y no estaba acostumbrado al ejercicio. Por un momento, quiso cantarle las cuarenta al lobo, pero al ver que el lobo estaba acompañado de todos los animales del bosque, no se atrevió a hacerlo y salió corriendo a casa de su hermano mayor, que era el que estaba en la casa de madera.

El lobo no quería seguir discutiendo y prefería marcharse a su casa, suponía que debería pagar los desperfectos del edificio y no quería meterse en más problemas. Pero los animales del bosque le obligaron a seguir adelante en su denuncia de la situación y el lobo llegó ante la puerta de la casa de madera, desde cuyo interior observaban todo los dos cerdos especuladores, cada uno de ellos con un teléfono móvil en la mano.

Los animales del bosque coreaban al lobo para que volviese a derribar aquella casa que afeaba el espacio, pero el pobre no quería hacerlo. Al final, las provocaciones realizadas desde el interior de la casa de madera por parte de los dos cerdos y los gritos enfadados de los asistentes, lograron que al lobo se le hinchasen tanto los pulmones, que casi sin darse cuenta, se encontró soplando con todas sus fuerzas y derribando la casa, realizada con los tallos de doscientos árboles derribados para su construcción. Todos los asistentes, a excepción de los dos cerdos, por supuesto, corearon y jalearon el resoplido del lobo.

Los dos cerdos, móviles en mano y hablando a gritos entre sí, corretearon hasta la última de las casas piloto, la del hermano mayor de todos, el jefe de la inmobiliaria, el promotor de TRES CERDITOS S.L., que se había quedado a vivir en la casa de cemento. El lobo volvió a intentar regresar a su cueva y quedarse tranquilamente con los suyos, pero la multitud volvió a empujarlo en dirección a la última de las edificaciones de la inmobiliaria de los tres cerdos y todo sucedió como en las dos ocasiones anteriores, con una pequeña y grave salvedad…

Que el lobo, esta vez, ni siquiera tuvo tiempo de llamar a la puerta.

Todos supieron a quiénes estaban llamando los cerdos con sus teléfonos móviles. Una multitud de policías cuidaba del hogar de los tres cerdos especuladores. La multitud intentó explicar los males causados por los cerdos en su bosque, que llevaba siendo su hogar desde hacía muchos años. Pero el policía al mando, que era un perro pastor con muy malos humos, les enseñó un documento firmado por alguien, nadie supo nunca por quién, en el que se afirmaba que todo el bosque, incluida la cueva del pobre lobo, pertenecía a los tres cerdos, que lo habían comprado. Nadie supo explicarles cómo alguien podía haber vendido un bosque que era de todos. Pero el caso es que estaba firmado y avalado por el banco y el gobierno del país.

Los animales se quedaron con un palmo de narices y los tres cerdos especuladores, más que satisfechos, salieron por fin de su casa de ladrillo con una sonrisa de suficiencia en su cara…

El lobo tuvo que pagar una considerable multa por estropear las dos casas de los cerdos. Su acción sirvió para que los cerdos desecharan la paja y la madera para la construcción, así que derribaron la montaña en la que vivía el lobo y con la piedra resultante edificaron una estupenda urbanización de piedra.

Han pasado muchos años, pero aún se puede ver al lobo poniendo ladrillos y sudar la gota gorda para ganar el suelo miserable que le pagan al mes los tres cerdos especuladores.

Dejando de ser borregos en el rebaño

2011-05-19T00:39:00.001+01:00

Llevaba tiempo esperando que algo así ocurriese en nuestro país, aunque, para ser sinceros, me alegro de haberme equivocado en un punto en concreto, en el que esta revuelta no es violenta y esa es la mejor noticia de todas.

Por otro lado, ¿cuánto tiempo iba la gente a estar callada y en casa con la que está cayendo? ¿Hasta dónde llega nuestro acomodamiento y aborregalogía? Bueno, parece que ha llegado hasta aquí, hasta estas elecciones municipales y regionales. La gente común, sin siglas y sin partidos ni ideologías extremistas se ha echado al fin a la calle y ha sido de la mejor manera posible, pacíficamente, con ideas y organización. Sin tender ni a la izquiera ni a la derecha. Un movimiento ciudadano lanzado desde la universidad al que se adhiere gente de toda clase, edad y condición. Un movimiento que ha pillado a los partidos políticos (como casi siempre) con el pie cambiado y a los medios de comunicación con la boca a bierta.

Nadie sabe hacia dónde va esto ni qué repercusiones podrá tener en nuestra sociedad, pero de momento ha logrado granjearse la simpatía de la inmensa mayoría de los ciudadanos, no así de los políticos (aunque algunos digan que sí con la boca pequeña), porque sus peticiones van directas a la clase política española. He estado leyendo el manifiesto que han publicado en su web y leyendo las reivindicaciones y no me parecen tonterías, me parecen totalmente justas y necesarias, me gustan y por tanto, os las repito aquí.

1 – Reforma de la Ley Electoral para que todos los votos de todos los ciudadanos de España, vivan donde vivan, cuenten igual en el reparto de escaños.

2 – Verdadera separación de poderes: Independencia total de la Justicia del poder político y reforma del Senado para que tenga un papel real y no siga siendo un mero trámite para el Congreso.

3 – Regeneración política: Listas abiertas, supresión de la financiación pública de los partidos políticos, inhabilitación perpetua para cargos públicos condenados por corrupción, supresión de los privilegios injustificados que conllevan los cargos políticos, publicación de sus patrimonios personales antes y durante el ejercicio de sus funciones, etc.

Estas tres propuestas me parecen cabales y totalmente razonables.

Algunos de estos jóvenes se encuentran ahora miso durmiendo en chiringuitos montados en la Puerta del Sol de Madrid. Están organizados, están lanzados y muy preparados. Algo se está moviendo en la sociedad mundial y me alegra que la española no sea una exepción. Cuando uno se fija un poco en los engranajes que mueven nuestro mundo y nuestra sociedad se asusta y se enerva, se indigna... hasta ahora solo unos pocos se movían para intentar cambiar la situación, puede que eso esté cambiando, puede que la revolución esté en marcha...

No sé si esto seguirá después de estas elecciones municipales, si se disipará como una nube de tormenta después de azotar las calles o si seguirá adelante hasta lograr sus reivindicaciones... el mundo está cambiando, la gente está cambiando, es el momento de las personas. Es nuestro momento.

Es el momento de dejar de ser borregos pastoreados por titiriteros.

PD. Ellos están acampados bajo la lluvia, yo estoy en casa, no sé dónde estás tú... pero creo que, moralmente, somos muchos los que estamos con este movimiento, sea repentino... o no.

Algo tiene que empezar a cambiar YA.

Inmóvil

2011-05-11T10:03:00.000+01:00

Me quedé parado. No supe qué hacer ni qué decir. No pude mover ni un solo músculo. Lo había visto todo desde un puesto privilegiado, era un testigo de excepción. Aunque siempre había soñado con ser el protagonista de mi propia historia, me convertí en un simple espectador de lo que sucedía. No era más que público indeciso de mi propia existencia. Por dentro alguien me gritaba que actuase, pero...

...no pude hacer caso de esa voz acusadora que me impelía a moverme, que me chillaba y me recriminaba mi pasividad. No hice nada, no moví un solo músculo. Parecía sumido en una de esas pesadillas en las que sabes que eres capaz de hacer algo pero, a los pocos segundos de haberlo hecho, cuando más lo necesitas, te es negado. Ni siquiera cambié el gesto, parecía una réplica en cera de mí mismo.

Ni siquiera cuando la sangre tiñó las paredes hice nada por evitarlo. Presencié el brutal asesinato como si no estuviese presente, como si lo contemplase a través del velo impermeable de una pantalla de televisión de última generación. Mientras me desplomaba, pensé que era una pena morir así, desangrado a causa de una cuchillada en el estómago. Con todo lo que me quedaba de vida era una pena no haber luchado por sobrevivir.

Asesina

2011-05-04T09:47:00.003+01:00

Estaba preparada para cualquier contingencia y, como siempre, estaba en perfecto estado de revista. Se sentó a esperar su momento, sabía que llegaría tarde o temprano y estaría lista para alcanzar el objetivo fijado. Era su primera vez, pero llevaba entrenando meses para no errar. Su cuerpo estaba en tensión, aguardando el instante en el que debiese entrar en acción. El error no era una opción...

…y no estaba dispuesta a convertirse en un error. Desde el mismo día de su nacimiento había sido aleccionada para ser perfecta, para no tener ni un centímetro de más, para no errar jamás el blanco. Era perfecta y lo sabía. Ahora lo sabrían todos los demás. Mientras tanto, seguía aguardando pacientemente su momento. La cumbre de su existencia, su inmolación y sacrificio por los demás…

Había llegado el momento, lo supo en el mismo instante en el que escuchó el chasquido del metal liberado, respiró profundamente para tranquilizar las pulsaciones de su corazón. Estaba lista. Errar el blanco no era una opción. El túnel oscuro se iluminó violentamente y se vio arrastrada a su destino con una potencia imposible de detener. Ahora demostraría que siempre había estado preparada para ese momento. La bala dorada surgió del cañón e impactó en la frente del asesino al que tanto esfuerzo se había dedicado a lo largo de casi una década. La asesina no erró el blanco, se incrustó con limpieza en la carne morena y cumplió su objetivo vital. Murió en su empeño, pero su inmolación significó la muerte de un tirano sin imperio.

Huida bajo la tormenta

2011-05-03T10:55:00.001+01:00

Corría bajo la lluvia, sin importarle empaparse o resbalar en algún charco embarrado. Solo pensaba en correr, correr y alejarse de aquel lugar siniestro, de aquella casa oscura en la que había pasado su niñez. La lluvia se tornó granizo y por encima se pudo escuchar un crujido en la noche. El destello hizo que se detuviese, un rayo acababa de partir en dos un árbol a apenas dos metros de él...

era evidente que la tormenta no iba a dejarle marchar, pero esta vez era diferente, esta vez no pensaba rendirse, esta vez estaba preparado. Contuvo el aliento mientras repasaba mentalmente las palabras. Las había leído casi un millón de veces y las había memorizado noche tras noche desde hacía más de diez años. Esta vez la tormenta no iba a detener su huida, esta vez se marcharía para siempre...

Los relámpagos convertían la noche en día y los truenos retumbaban al compás de sus pasos, pero estaba tranquilo, había estudiado y meditado mucho cada uno de sus movimientos, estaba preparado, esta vez lograría escapar. Las palabras bullían en su garganta, se agolpaban en el paladar, prestas a surgir y detener la tormenta. Estaba preparado... escaparía... levantó las manos hacia el cielo y entonó la conocida salmodia. Estaba preparado, lo sabía. Había repasado el sortilegio más de un millón de veces... y al final lo consiguió, como había supuesto esta vez sí estaba preparado. Su cuerpo se esfumó en la noche y su energía se unió al último relámpago que surcó el cielo de la noche, se voz fue trueno y su piel fue lluvia. Al fin lo había conseguido, había logrado huir para siempre...

La Dama del Claro XXXIII - 3ª Parte

2011-04-30T14:45:00.004+01:00

La cacería - 3ª Parte

El rugido es demasiado intenso como para proceder de un oso o cualquier otro animal de este bosque. Sonrío. Al final resulta que Ullha tenía un último as en la manga. Me encanta que las presas combatan hasta el final. Antes de verlo aparecer por encima de las copas de los árboles ya sospecho que se trata de un Abisal, un ser de los infiernos rescatado de su castigo eterno por un hechizo convocador de mi enemiga. Chica lista, los abisales son peligrosos asesinos, criaturas mortíferas a las que casi nadie se ha enfrentado jamás y que provocan el pánico al dejarse ver en este mundo.

Lástima que yo no sea humano, si hubiese sido así, probablemente ella habría vencido en este combate. Lástima para ella, porque ni siquiera esta jugada maestra la servirá para sobrevivir a la mañana.

Escucho el viscoso sonido de su arrastre a través de la nieve. De pronto el cielo se ha tornado de oscuros y ocres, ¿qué criatura ha convocado? ¿Sabe que una vez convocados los abisales son imparables e incontrolables? Lo dudo, solo busca sobrevivir a mí desesperadamente, sin pensar en las consecuencias que pueden acarrear sus actos.

He estudiado a los Abisales, mi familia poseía una biblioteca muy rica que yo he tenido siglos y siglos para degustar a placer. Nadie, ni siquiera Padre, conoce a todas las razas de Abisales encerrados en el otro plano, condenados a vagar entre la nada durante toda la eternidad, hasta que algún humano engreído o un dios aburrido decide hacerles regresar al mundo del que fueron expulsados en los albores del tiempo. Los Abisales son demonios poderosos, repletos de un aura de magia sobrenatural que les confiere un poder inimaginable. No sé si habrá en todo el mundo alguien capaz de detener a un Abisal despertado… alguien además de mí.

Me preparo, sé que un gran porcentaje de la victoria en este combate está en afrontar el combate como es debido, en discernir lo antes posible qué tipo de Abisal es y cuáles pueden ser sus puntos débiles, si es que los tiene. Ya me he enfrentado con seres semejantes en el pasado y siempre he estado cerca de la muerte. Es imposible enfrentarse a uno de ellos y no acabar herido o muerto.

El rugido hace temblar la tierra bajo mis pies desnudos, provocando ruidosos aludes a mi alrededor. Sus pisadas son veloces y profundas, pero además se arrastra con un sonido que provocaría arcadas a muchos hombres acostumbrados a la guerra y las muertes violentas.

Por fin aparece ante mis ojos y mi sonrisa se ensancha, es un ser con el que no me he topado en el pasado, un peligro real, un enemigo formidable, un desafío a mi habilidad como guerrero.

Desde la oscuridad de un cuerpo semejante a una rocosa y puntiaguda montaña repleta de afilados farallones, me otean tres ojos amarillos velados en sangre y venas de color púrpura oscuro. Intento compararlo con un ser terrestre, pero la comparación me termina resultando imposible, no hay en todo el mundo una criatura como esta. Ullha ha logrado invocar a un ser terrible, seguro que se siente a salvo montaña arriba, lejos de mi espada justiciera, seguro que me toma por muerto. Necia, no sabe con quién se la está jugando.

El Abisal abre una gigantesca mandíbula donde podrían caber hasta cuatro caballos de una sola tacada, mostrando sus colmillos desiguales y afilados. Me ha visto, sus tres ojos amarillos han reparado en mi presencia. Se detiene un segundo frente a mí, como si calibrase sus posibilidades en la lucha, como si me tomase por un enemigo a tener en cuenta, aunque sé que esa es únicamente una pose, los abisales saben de su poder y consideran que no hay ser más poderoso en la Creación que ellos mismos. Dejo que se acerque a mí, tras la mole que es su cuerpo, una cola gruesa y repleta de púas de acero golpea y troncha árboles casi sin querer.

La batalla va a ser larga y dura, pero muy divertida.

Me lanzo a la carga, sin temor, ya he decidido qué punto de su mole voy a atacar en primer lugar. Ya he decidido cómo voy a matarlo.

Mientras corro hacia el Abisal veo que las pupilas de sus tres ojos amarillentos se retraen de temor al verme correr, supongo que en toda su existencia no se habrá topado jamás con una criatura de aspecto tan frágil corriendo a su encuentro en vez de huyendo con todas sus fuerzas, sin resultado, por supuesto.

Con un salto me sitúo frente a sus tres ojos y mi espada negra atraviesa uno de ellos, provocando un chorro de sangre púrpura que me envuelve por completo. Está caliente –pienso, mientras el Abisal ruge de dolor y quiebra más de un centenar de árboles con las púas de su cola.

La Dama del Claro XXXIII

2011-04-30T14:14:00.003+01:00

La cacería - parte II

Tengo la sensación de haber vivido esto hace tiempo, hace mucho tiempo. Tengo en la mente un regusto a recuerdo, a vieja herida ya cicatrizada y sin embargo, no soy capaz de discernir si estoy corriendo realmente tras mi presa o sencillamente la evoco, sin más. No sé si todo pasó hace siglos o estoy siguiéndola hoy mismo. No me importa lo más mínimo, la cicatriz aún duele, sea pasado, futuro o presente y duele tanto que me dejo arrastrar por el esfuerzo, por la sed de venganza, por la adrenalina despertada en la persecución.

No sé si estoy recordando un hecho ya pasado o estoy corriendo tras ella en este instante, pero sé una cosa, sea como sea pagará por lo que ha hecho, de eso sí estoy completamente seguro.

Su rastro es sencillo de seguir. Es fuerte y rápida, quizás pudiese competir conmigo en velocidad o agilidad, pero en una lucha cuerpo a cuerpo… no tiene nada que hacer y lo sabe, por eso corre y por eso es tan sencillo seguir el rastro que deja en su carrera. Porque está desesperada. Es consciente del error que ha cometido. Hasta un niño podría apreciar sus huellas en la nieve pisoteada. Pero yo no necesito que deje ese rastro, hay otro que podría seguir con los ojos vendados y es el de su miedo, puedo oler ese aroma almizcleño a temores infantiles y pesadillas oscuras, a puertas cerradas y habitaciones mohosas. Puedo sentir su aprehensión hacia los monstruos ocultos tras las esquinas. Es curioso, es una guerrera poderosa, una asesina despiadada capaz de masacrar a todo un pueblo sin mostrar el mínimo ápice de piedad, pero en el fondo de su corazón sigue siendo una niña aterrada ante una pesadilla siniestra.

Yo soy esa pesadilla.

Quizás sea precisamente su temor, su infancia plagada de temores y dolores insanos los que hayan hecho de ella la asesina que es actualmente. Nadie cuidó de ella con amor, nadie la trató con cariño, es como yo, debería entenderla… y sin embargo, yo, siendo hijo de mi padre, siendo quien soy, siendo el peor de los asesinos, el peligro personificado. Yo que he sido llamado demonio en más de un millar de ocasiones por mis aterrados enemigos, que soy amigo de la propia muerte y he enviado ante sus pecas a más almas que cualquier otro ser. Yo soy incapaz de arrebatar la vida a un inocente, puede que en eso seamos distintos, puede que eso sea precisamente lo que haga de mí un asesino tan perfecto, un peligro tan aterrador. Porque mi espada es justa además de certera y es esa justicia la que me otorga el poder que otros no ostentan.

No, no siento lástima por ella, es una asesina de inocentes, solo con ellos se muestra altanera… ¿cuántos niños ha sacrificado para seguir siendo joven? ¿Cuántas personas ha torturado en su búsqueda? ¿Cuánto mal ha hecho al mundo?

No siento lástima por ella.

Es una guerrera poderosa, sabrá combatir con honor a pesar de todo su miedo, a pesar de todo. No habrá piedad en el combate, pero tampoco ensañamiento. Incluso ella merece intentar defenderse de mí.

No siento lástima por ella, la mataré antes del alba.

No hace falta ser demasiado inteligente como para saber que me ha temido desde el primer día en el que nuestras miradas se cruzaron. Puede que me tema desde que no era más que un bebé protegido en una cuna mugrienta. A lo largo de los siglos he ido adquiriendo la capacidad de percibir qué sentimientos albergan los humanos respecto a mi presencia. En Ullha percibí fascinación, respeto y sobre todo, miedo, un miedo infinito que era incapaz de ocultarme. Es una auténtica lástima que tenga que matarla, habría sido una buena guerrera y una aliada útil en el futuro. Pero ahora ya no hay vuelta atrás, es una traidora y la traición se paga con la muerte, aunque puede que el verdadero traidor sea yo…

No tiene importancia. El hecho es que somos enemigos y que ella es peligrosa, muy peligrosa.

Por eso es mi presa. Porque debe morir. Y no hay nadie mejor para realizar este trabajo que yo mismo.

A pesar de su traición podría haberme negado a matarla, no creo que hubiese nadie más capacitado para acabar con su existencia, es una de las guerreras más poderosas con las que me he topado. Pero no me he negado y sigo sin estar seguro de por qué he aceptado hacerlo. Supongo que es por esos cuerpos torturados y calcinados de la última aldea que arraso, supongo que es por ese afán mío por la justicia, supongo que por su arrogancia y su crueldad extrema.

No soy de los que se sobrecogen con facilidad, pero incluso yo lo he hecho al comprender todo lo que había pasado en esa aldea, al comprender el mal que encierra ese hermoso cuerpo de Ullha. Lástima, podría haber sido una buena amante, al menos mientras se mantuviese joven. No sería la primera ni la última a la que utilizo hasta que ya no me sirve. Desgraciadamente Ullha no me sirve, es una asesina sin control, es una perturbada, su mente no está en su sano juicio. Por eso debe morir.

Por eso voy tras ella.

Por eso está muerta.

Arkham Renacido

2011-04-22T22:45:00.001+01:00

En el mundo de la literatura hay lugares que cualquiera podría conocer con tan solo oírlos nombrar. Algunos de esos lugares son acogedores y emanan cierto aire de protección, son cercanos y amables, hermosos por naturaleza... otros son oscuros y tenebrosos, ardientes o gélidos, siniestros... hay nombres que te hacen temblar con su mero recuerdo literario.

Arkham es uno de esos lugares. Es uno de esos edificios que uno nunca olvida y que cualquier buen aficionado a los tebeos recuerda a la perfección con todo lujo de detalles. Es el manicomino de Gotham City, donde Batman lleva a los villanos perturbados con los que se enfrenta día tras día en su ciudad vestida de traje gótico y siniestro. Arkham es un manicomio, pero además es una cárcel de máxima seguridad donde terminan todos los enemigos de Batman, porque todos están desquiciados. Sin embargo, su diseño y gestión parecen sacados de una novela de Lovecraft, no es un lugar agradable, ni siquiera tras la protección de las hojas de un tebeo del murciélago detective.

En uno de los últimos tebeos de la serie regular, Batman sufrió lo indecible a causa de una organización criminal que intentó hacerle enloquecer y que llegó a conseguir que Bruce Wayne se cuestionase eso de dejar el manto de su alter ego... de hecho, lo dejó por un tiempo y todo el Universo DC pensó que Bruce había pasado a mejor vida... bien, uno de los primeros sitios en ser utilizados por esa organización para enfrentarse a Batman fue Arkham... que acabó destruido.

Sin embargo, el asilo más famoso del mundo del tebeo acaba de renacer de sus cenizas, erigido (con fondos de la Fundación Wayne y con los planos de su fundador original) por un descendiente directo del primer director del manicomio, Jeremiah Arkham. Un renacimiento que no será como todo el mundo espera.

Creo que no digo nada nuevo si os cuento que las historias de Batman son de mis favoritas, su oscuridad, esa relación odio-comprensión del héroe frente a los villanos, esa delicada frontera de la locura y esos malos tan currados son lo que hacen de este personaje de la DC Cómics, uno de los más divertidos de leer y de seguir. Con Arkham Renacido tenemos los mismos ingredientes que de costumbre, aunque esta vez, traspasaremos esa delgada línea que separa locura de realidad. Un estupendo tebeo que nos devuelve uno de los lugares míticos del mundo de los tebeos, un sitio en el que a nadie le gustaría estar, ni dentro de las celdas... ni fuera.

No os lo perdáis, es buenísimo.

La nube

2011-04-13T00:31:00.002+01:00

Un mes y un día, parece una condena, y estoy seguro de que, para muchas personas lo será, una condena a cadena perpetua que la perseguirá para siempre. El terremoto y el tsunami de Japón del pasado 11 de marzo fueron terribles en sí mismos, pero además, desataron un gigante dormido del que muchos parecían haberse olvidado, la energía nuclear y la radiactividad.

Ahora que el primer ministro japonés, al fin, ha decidido dar a la catástrofe el grado máximo de gravedad, comparándola con el terrible accidente de Chernóbil (1986), parece un momento idóneo para hablar de la última novela que me he leído. Una que, en apariencia es para un público juvenil (está recomendada a partir de los 12 años) y que yo haría lectura obligada para alumnos de secundaria y para aquellos a los que tanto les gustan las nucleares y que afirman que son completamente seguras...

Está escrita en 1987, por la alemana Gudrum Pausebang (otra alemana de la que tomo nota del nombre, porque creo que la voy a leer más) y fue premio nacional de literatura juvenil allá en el país de la Merkel. Como os digo, está escrita hace ya más de 20 años y sin embargo, podría ser escrita hoy, o mañana o, desgraciadamente, pasado.

Esta es una de esas novelas decorazonadoras, de las que te dejan pegado al sillón mientras la lees y te hacen dar saltos de nerviosismo al principio para terminar dejándote totalmente inmóvil. En Alemania, país rico e industrializado y moderno donde los haya, ocurre algo terrible que pilla a la población de improviso, una central nuclear estalla y deja escapar una nube radiactiva... una nube mortal e invisible de la que todos quieren huir.

Ahora, cuando están tan de moda las películas o los libros de fines de la humanidad, alguien debería leer lo que ya escribió esta mujer a finales del siglo pasado, porque todo lo demás parece calcado a sus palabras. Caos, desorden público, incivismo, asalto a la autoridad, manipulación de la información... todo lo que leemos hoy ya está en este libro que me ha calado muy hondo y que me hará mirar aún con más recelo a las centrales nucleares de todo el mundo.

El libro es enorme a pesar de su corta extensión y su lectura rápida. Es intenso y desde el principio sentimos sobre nosotros mismos todo el peso de la pérdida que sufre Janna Berta, la joven protagonista sobre la que recae la narración. Gudrun tiene la habilidad de hacernos temer la nube y de hacer que sintamos todo su peso sobre nuestros hombros, que nos hagamos responsables, en cierta medida, de lo que pasa y que nos preguntemos en todo momento cómo hemos podido olvidar lo que ocurrió en Chernóbil tan fácilmente.

A lo largo de las páginas de La nube nos encontraremos con todo tipo de personas. Desde las decididas y solidarias hasta las egoístas y temblorosas, pasando por las que se creen por encima del resto y siempre miran hacia otro lado.

Me ha gustado y sorprendido por igual esta lectura, creo que debería tener mucho más recorrido. Ya os digo que si yo fuese profe de secundaria se la haría leer a mis alumnos. Es un manual de qué no debe hacerse y una advertencia de lo que somos los humanos "civilizados".

La Cruzada de los Niños

2011-04-13T00:22:00.000+01:00

No me preguntéis el por qué, porque no sabré contestarlo. Lo he intentando, no creáis, me he parado frente a un espejo y me he preguntado (en alto y todo) ¿qué es lo que te pasa? ¿Por qué te emocionas de esa forma? Pero, por más que me lo pregunto, soy incapaz de saber por qué, de un tiempo a esta parte, me emociono con mis lecturas, me sorprendo derramando lágrimas o riendo acaloradamente. No comprendo la razón, no sé si hay una razón, el caso es que me pasa. Lloro solo, delante de una buena historia que me emociona, como si tuviese ante mí el fatídico momento de la muerte de la madre de Bambi. no me avergüenzo de hacerlo, solo me pregunto la razón (sin encontrar la respuesta).

Puede que este párrafo os resulte superfluo en una reseña literaria y que os dé igual lo que me pase o lo que me deje de pasar, que llore o ría, que pase de mis lecturas o las viva de una manera demasiado visceral, puede que os resulte superfluo, repito. Pero creo que os tenía que decir esto para deciros que estamos ante uno de los textos que más me han abrumado en mis lecturas.

Este es un poema épico, enorme y difícil de leer en voz alta, sobre todo sin emocionarse. Al leerlo uno se queda vacío del todo, exhausto, sin saber qué hacer ni dónde ir, te deja bastante tocado, en serio. Es una historia de coraje y fuerza vital, de supervivencia, de aprendizaje y madurez repentina, pero también es una historia llena de dolor, de sufrimiento, de rabia (la que sentimos nosotros al leerla), de indignación, de ternura... es una historia inmensa contada en pocas palabras, es una historia actual que ocurrió hace más de cincuenta años, es algo que ocurre cada día y, por desgracia, seguirá ocurriendo en el futuro.

Bertolt Brecht (un autor que me apunto para cuando pueda profundizar en mis lecturas más allá de las novedades literarias) nos presenta una herida en forma de poema, una historia repleta de símbolos y dolores personales. Desde luego sabe cómo ponernos en situación, nos hace ver todo lo que nos cuenta, nos hace vivirlo y sufrirlo y, finalmente, llorarlo... algunas personas deberían estar obligadas a leer este libro, algunas personas deberían estar obligadas a reflexionar lo que nos cuenta...

Una historia sin final feliz que no os podéis perder.

Espero que nadie más tenga que encontrar un perro moribundo con una nota de petición de socorro ¡nunca!

¿Veis? Ya me he vuelto a emocionar...

Pollito, Pollito

2011-04-08T14:54:00.001+01:00

Pollito, pollito se fue a pasear
y vino una ovejita y dijo ¿cómo le va?
A mí muy bien ¿y a usted qué tal?
Y entonces la ovejita se puso a balar

BEEEEEE!!!

Pollito, pollito se fue a bañar
y vino una ranita y dijo ¿cómo le va?
A mí muy bien ¿y a usted qué tal?
Y entonces la ranita se puso a croar

CROAC, CROAC!!!

Pollito, pollito se fue a volar
y vino un patito y dijo ¿cómo le va?
A mí muy bien ¿y a usted qué tal?
Y entonces el patito se puso a parpar

CUA, CUA, CUA!!!

Pollito, pollito se fue a jugar
y vino un perrito y dijo ¿cómo le va?
A mí muy bien ¿y a usted qué tal?
Y entonces el perrito se puso a ladrar

GUAU, GUAU, GUAU, GUAU!!!

Pollito, pollito se fue a merendar
y vino una gatita y dijo ¿cómo le va?
A mí muy bien ¿y a usted qué tal?
Y entonces la gatita se puso a maullar

MIAU, MIAU, MIAU, MIAU, MIAU!!!

A Pollito, Pollito le llamó su mamá
y como era muy bueno se volvió a su corral
y después de la cena se fue a acostar,
y entonces las estrellas ya pudieron brillar.

¡A dormir!

FIN

Un día de perros

2011-04-08T14:20:00.003+01:00

Abandonado en un recodo del camino,

olvidado,

perdido entre las copas temblorosas
de un bosque siniestro, oscuro y profundo,
neblinoso,

perseguido
atrapado
solo,

errabundo en el desierto,
sediento de algo indefinido
que nunca busco, que nunca encuentro,
dudoso de todo y de todos,
enfurecido con el mundo sin motivo,
mi sangre se caldea hasta cocerme por dentro,

me siento furioso
colérico
apagado…

no sé qué es lo que me ocurre,
no sé lo que enerva bajo esta canícula triste y agrisada,
no sé qué es lo que pasa
pero no termina de gustarme lo que siento

y carezco del coraje necesario
para izarme ante todo y todos
y ser al fin yo solo,
serlo por fin y olvidarme del resto

aunque solo sea por un segundo.

Aunque solo sea para no saberme tan solo…

No suelo tener días como este que tuve ayer y que describo en estos versos, por eso cuando me pasa, me suele sacudir a lo bestia. En fin, no había motivos y ya estoy muchísimo mejor que ayer, en serio. Pero de vez en cuando uno tiene un día de perros sin saber muy bien por qué. Será la primavera...

En fin, tampoco es que sea un gran poema ni nada, pero es lo que salió, qué le vamos a hacer ¿no?

El más alto humano

2011-04-08T10:13:00.005+01:00

Nos ha tocado esperar más de la cuenta, pero al final hemos conseguido terminar de leer la historia de Eyrien, Killian y River. Carolina Lozano ha podido por fin finiquitar su saga, Las sendas de la profecía, una historia de fantasía épica en la que los humanos no están a la cabeza de nada… ¿o están a la cabeza de todo en realidad?

Elfos, vampiros, magos, hombres… se mezclan en esta historia de aventuras en la que el poder no es siempre lo más importante y en el que el corazón de los protagonistas sufre tantos vuelcos como una montaña rusa a punto de descarrilar. A lo largo de los tres títulos de la serie, Carolina ha transformado a dos jóvenes e inexpertos futuros héroes, en aquello que se esperaba de ellos. A lo largo de sus aventuras se han topado con toda una suerte de personajes que, en esta entrega final, dispondrán de un papel fundamental en el desenlace de la historia. Porque si algo he podido ver de su carrera profesional (biología), es eso de que todos somos necesarios en la cadena vital. Todos y cada uno de los personajes ha seguido creciendo ante nuestros ojos, aunque algunos de ellos ya fuesen mayores antes de que los descubriésemos. Sin embargo, este es el final de partida, hasta aquí han seguido creciendo, en este número es en el que se dirimirá su destino último.

La guerra, el dolor, la pasión y la búsqueda de la justicia, aunque también el perdón y la aceptación de lo diferente, rellenan cada una de las páginas de esta saga literaria de la que tanto he disfrutado. Es una lástima que Carolina haya decidido cerrar la serie, aunque ha dejado los suficientes rescoldos como para poder retomar la llama cuando lo crea conveniente (si lo hace).

Ya lo he dicho en anteriores ocasiones, pero Carolina es una de esas autoras que te enganchan a través de sus personajes, pues nos encariñamos con ellos y nos identificamos con casi todo lo que les sucede. Sus personalidades están tan bien definidas, que enseguida nos ponemos de su parte y comprendemos casi todo lo que hacen, aunque a veces nos deparen sorpresas, algunas agradables y otras no tanto.

La prosa es fluida, aunque para los que no hayan leído anteriormente el resto de la serie, puede que la sucesión continua de personajes, nombres y personalidades variopintas puede que pierdan a un lector ocasional. Yo recomiendo leer toda la saga completa, porque así podremos disfrutar en profundidad de esta serie española de fantasía épica que tiene poco que envidiar a otros títulos de más renombre.

Si eres lector de fantasía y no conoces a Carolina Lozano, te insto a que la des una oportunidad, se lo merece. El trabajo que ha tenido como resultado Las sendas de la profecía ha sido concienzudo y preciso. Killian, River y Eyrien ya forman parte de mi Olimpo personal, se han ganado un puesto.

Por cierto quiero destacar dos momentos épicos de los buenos que me he encontrado en este último volumen. El primero es esa batalla en la que una sola elfa, aunque sea la poderosa Dama de Siarta, se enfrenta a una hueste enorme de golems, inolvidable ese momento. Bueno y ese otro en el que River sostiene en el aire, merced a un sortilegio, una lluvia de flechas, que terminan silbando hacia aquellos que las han lanzado. Dos momentos para no olvidarse de ellos en mucho tiempo.

Por lo demás, poco que decir, que os recomiendo “El más alto humano” con todas mis ganas. Bueno, y los otros dos libros de Las sendas de la profecía. Y os digo una cosa, cuando con lo que leéis en las estrellas, nunca se sabe lo que podéis leer en ellas.

La historia de Pipo y Silbato

2011-04-07T22:48:00.003+01:00

Autor de la imagen: Cristina Alejos Cañada
Título: Caballos blanco y negro
cristina@pinturayartistas.com

Os voy a contar a todos
la historia de dos caballos
hijos del sol y de la luna
de plata y fuego sus cascos,
guardianes de las estrellas,
uno es negro, el otro blanco
y ambos de crines dorados
os voy a contar a todos
la historia de Pipo y Silbato.

Un día, durante el ocaso,
cuando el sol y la luna llena
se besaban en los labios,
una yegua castaña
paría dos lindos caballos,
tan pequeños y temblones
que hasta el viento travieso
decidió pasar a acariciarlos.

El sol y la luna rieron
y aquel milagro otearon
cuando cuatro ojillos curiosos
como luceros vistosos
contemplaron ese fugaz abrazo
entre la plata y el fuego,
entre el fulgor de sus labios.

Mas ocurrió algo terrible,
la yegua temblando estaba,
el parto había sido malo
y el castaño vivo de su pelo
se tornó en un pardo grisáceo.

La tierra tembló emocionada,
el viento silbó enternecido,
las nubes lloraron de pena,
cuando aquella yegua parda
se apagó lentamente
y murió sobre la pradera.

Los dos caballitos temblones
uno blanco, el otro negro
lloraron con sus relinchos
y sintieron que el dolor
llenaba sus corazones,
tenían hambre, tenían frío,
llamaban a su madre parda,
pero ella no respondía
y ya nunca más lo haría
pues la tierra era ya su eterna manta.

El destino de ambos potros
todos ya suponían,
acabarían junto a su madre,
los dos revueltos en polvo
que la tierra acogería.

Todo fue bajo el ocaso
la luna y el sol brillaban
y en el cielo una estrella
que con tristeza lucía.

Estaba ya decidido,
la ley volvía a cumplirse
los dos caballos serían pasto,
y hierba y heno y rocío.

Pero la luna, resuelta,
su plata en oro fundida
miro al sol a los ojos
donde las lágrimas caían.

No hizo falta palabra alguna,
todos estaban de acuerdo,
aquellos preciosos potros
nunca jamás morirían.

El viento peinó sus crines,
la tierra afianzó sus cascos,
el sol les dio su potencia
y la luna su magia y canto.

Desde ese día,
cuando moría el ocaso
y el sol y la luna llena
se besaban en los labios,
y el destino fue generoso
con dos nacientes caballos,
ellos recorren los cielos
del amanecer al ocaso,
uno negro como el carbón
y el otro, como la nieve, blanco,

y ambos del sueño de un niño
fueron por fin bautizados,
uno se llama Pipo
y el otro se llama Silbato.

Los dos viven en la luna
donde galopan, juegan y relinchan
y desde aquel día de ocaso
tienen trabajo diario.

Cuando llega la mañana
y el sol despide a la luna
de su escapada nocturna,
el negro azabache de Pipo,
recoge el cielo estrellado
y guarda todas las estrellas
en su saco de lona embrujado

y cuando llega la noche
y es el sol quien se marcha
Silbato las coge todas
y por el cielo las manda.

Así termina esta historia,
de dos caballos hermosos,
que viven por siempre dichosos
y guardan los sueños hermosos
de los niños más curiosos.

Si un día te asomas
durante el ocaso nocturno
puede que veas su estela
surcando el cielo del mundo.

La Clave

2011-04-07T22:35:00.001+01:00

Hace tiempo encontré un lugar en el que amarte y quererte para siempre, pero me olvidé de la contraseña de acceso y te perdí, desde entonces soy incapaz de amar.

La visión del mundo

2011-04-07T09:56:00.003+01:00

El discípulo se sentó frente al maestro. Cruzó las piernas y esperó pacientemente. A su alrededor soo el viento soplaba, nada más se movía. Contempló con deleitación el cielo azul, las cumbres nevadas, el paso de un yak en la distancia y el caminar pausado de un pastor. Todo en aquel lugar era armonioso y se esforzó por ser parte del ambiente. Amortiguó su respiración y dejó de pensar en nada que no fuese la tranquilidad y la paz mental.

-Hijo mío -la voz del maestro rompió el silencio de repente, como siempre ocurría. El chico esperó a que la sabiduría de su mentor asomase y cayese sobre él como una lluvia fresca- todo está muy mal, lo veo todo negro...

El discípulo miró a su maestro con atención y tras escrudiñarle durante varios minutos y contar cada arruga de su frente, meditó las palabras escuchadas, las rumió durante casi una hora, tras la que miró al anciano de la montaña y le dijo -¿y si prueba usted a quitarse la venda esa de los ojos?

El maestro, por una vez, tuvo en cuenta la palabra de su alumno, desde aquel día su visión del mundo cambió para siempre.

La Dama del Claro XXXIII

2011-04-07T00:47:00.002+01:00

La cacería - Parte 1

Vienen hacia mí. Cualquier otro temblaría ante su acometida, yo me limito a sonreír y a cerrar los ojos. No son rivales para mí, lo sé. Por eso necesito darles una mínima oportunidad de derrotarme, aunque esta sea tan escasa que casi siento lástima por ellos, casi.

Ni siquiera uso un arma, no la necesito para encargarme de ellos. Atrás ha quedado el fuego y la batalla y la muerte. Mi agudo sentido del oído puede escuchar el lamento de los heridos y el estertor de los difuntos antes de apagarse y marcharse de este mundo. Atrás ha quedado la guerra. Ahora persigo. Ahora soy un cazador. Pero antes de la persecución, de la excitante caza, he de encargarme de este minúsculo obstáculo que se abalanza sobre mí como una ola salvaje.

Visten de negro y rojo, por los tatuajes de su piel deduzco que pertenecen al gremio de los Asesinos, es evidente que están con ella y que los ha enviado a detenerme. Mi sonrisa se ensancha aún más al pensar en la crueldad de mi presa, tanto ella como yo sabemos que no son rivales para mí. Supongo que no la importará demasiado lo que les pase. Un problema menos, no quiero enfrentarme a una mujer despechada. Eso sí que es peligroso.

Ya están cerca. Puedo escuchar sus pisadas en la nieve y oler su miedo, pero lo que les delata es su violencia, su ira incontenible. Estúpidos, no se puede ir al combate con violencia, hay que actuar con inteligencia y sangre fría. Hay que saber mantener la calma. Esto no será demasiado complicado. Podría eludir entrar en combate con ellos, escabullirme y hacer que me siguiesen montaña arriba durante toda la noche. Pero tengo prisa, Ella me espera, mi víctima, mi presa… no tiene escapatoria y lo sabe. Mas al menos la ofrezco el intentarlo, soy un cazador generoso.

Podría perdonar sus vidas. Podría hacerlo, pero si lo hiciese no sería yo. No hay enemigo que escape, no hay heridos ni prisioneros en la lucha. Todos los combates son a muerte, tal y como mi padre me enseñó de niño.

Todos los combates son a muerte.

Cada miembro del grupo que me ataca me dobla en peso y en altura. Algunos tienen a la vista músculos que yo ni siquiera sabía que existían. Son fuertes, cualquiera temblaría ante su ataque y yo, sin embargo, me limito a esperarles llegar y sonrío al pensar en la desagradable sorpresa que están a punto de llevarse. Tantos años de entrenamientos y luchas para acabar enfrentados a mí… pobrecillos, no saben la que les espera. Ninguno de ellos sabe todavía que no verá salir la luna esta noche.

Qué ironía, sobrevivir a la batalla más cruenta de toda la historia de los hombres, para acabar muriendo en un combate en el que no pueden ni soñar ganar, aunque ellos no lo sepan. Podría apiadarme de ellos…

Podría…

Pero sé que no lo haré. Estoy de caza y cuando soy cazador no hay nadie que me detenga. Mi presa me lleva ventaja. No importa. No tiene escapatoria.

Ya los tengo encima.

Ni siquiera uso un arma.

Sus ataques son lentos y previsibles, su fuerza es demasiado bruta, no piensan. No son buenos guerreros. Podría enseñarles, podría hacerles soldados de élite… pero ya no soy ese hombre. He cambiado. Solo soy un guerrero, un cazador… y mi presa está muy lejos.

Pronto, la sangre del primero de ellos empapa la nieve que pisamos. Antes de darse cuenta o de poder emitir un quejido de dolor, está muerto. Demasiado fácil. El combate apenas dura unos segundos.

Al cabo de un suspiro, estoy solo en la nieve. A mi alrededor se amontonan los cadáveres y las entrañas de mis últimos enemigos. A lo lejos escucho los gemidos y los lamentos de los heridos.

Levanto la mirada.

Aún no he terminado.

Mi presa me lleva ventaja, pero no verá la luz del día siguiente.

Desnudo, corro sobre la nieve en su busca. Soy un cazador.

No tiene escapatoria.

No cuando quien la sigue soy yo.

Casi siento lástima por ella.

La Dama del Claro XXXII

2011-04-07T00:15:00.002+01:00

Estoy en paz.

He llegado al norte.

Por fin estoy en paz.

Y de pronto algo turba mi descanso, algo hace que intente levantarme.

Y allí están, ante mí, las pecas traviesas de la Muerte. Por fin… pero algo no encaja, algo no está bien. Muerte no está sola, ¿quién es esa mujer que la acompaña? La furia me invade y todo remedo de paz desaparece de mi cuerpo. Siento que la cólera regresa y azota mi alma. ¿Qué está ocurriendo aquí?

Escucho una sonrisa. Es la niña, está riendo a carcajadas, mientras que los dos lobos están sentados junto a ella, protectores, pero tranquilos, demasiado tranquilos. Noto mi cuerpo fuerte y descansado y mi sorpresa crece al ver que ya no estoy herido y que las runas han vuelto a mi brazo. Soy yo, otra vez, completo. ¿Por qué? ¿Acaso no me he ganado aún el descanso?

Escucho nuevas risas. Son las pecas de la Muerte las que ríen y yo no puedo menos que estremecerme.

Intento levantarme, he jurado protegerla. He jurado mantener las pecas alejadas de ella. Esta niña no merece morir y Muerte lo sabe, me lo había prometido, éramos amigos en el pasado, confiaba en ella, ¿por qué ser ríe? ¿Qué le resulta tan gracioso?

Mis heridas ya no duelen, al menos las físicas, aunque el recuerdo de Ishbell y Aleph es la peor de mis heridas, es una herida que no sanará jamás. Intento levantarme.

No puedo. No puedo levantarme.

He jurado proteger a la pequeña, ¿por qué ni siquiera puedo levantarme?

Me siento débil e inútil ante las pecas de la Muerte, ¿quién está con ella? ¿Qué es esa luz que irradia? ¿De qué se ríen?

Muerte me mira a través de sus ojos claros y sus pecas me indican que me calme. Debería creerla, podría llevársela si quisiera, pero aún no lo ha hecho. Podría llevársela y yo sería incapaz de impedírselo. Lo sé, siempre lo he sabido.

Y la pequeña sonríe junto a los lobos, no hay temor en su mirada. Solo yo me siento inquieto y aturdido.

¿Esto era el norte? ¿Para esto he realizad un viaje tan largo?

No es posible. Hay algo más. Tiene que haber algo más.

Este es mi castigo. Ahora lo sé. Este es el castigo que me impuse después de matarla… después de perder a Aleph… este es mi propio castigo. Sé que era inevitable, que había realizado un juramento y no podía romperlo, sé que me vi obligado y que no tuve otra opción, pero la maté ¡Por todos los demonios del abismo, la maté! ¡Maté a Ishbell! Y no pude menos que condenarme a un destierro eterno. No pude menos que ocultar mis runas malditas y mi alma marchita.

Yo mismo me desterré a esta lucha eterna en la que habito.

Había realizado un juramento.

Mi castigo era para siempre. Muerte me ayudó… hace tantos años de entonces, llevo tanto tiempo buscando el norte y persiguiendo el fantasma de mi amada. Llevo tanto tiempo…

Había realizado un juramento. No pretendo comprenderlo ni justificarlo. No habrá perdón, mi castigo es para siempre. Yo la maté, yo los maté a todos…

Y ella me ha elegido. Esta pequeña me ha elegido, nuestras almas están vinculadas… y Muerte se ríe de mí por mi estupidez, por creer que habrá perdón para mi alma, que puedo encontrar el norte. Maldito iluso.

Pero ella me ha elegido. He realizado un nuevo juramento y sí, estoy en el norte. He llegado al mar… estoy cerca de la salida de este Infierno en el que me he condenado a mí mismo.

Estoy en el norte, podría volver… podría…

No. Hice un juramento y mi castigo será eterno.

Aunque ella me haya elegido…

Esto no estaba previsto, esta pequeña no estaba en mis planes. Ni tampoco volver a encontrarme con la Muerte.

Creo que finalmente he terminado por enloquecer, tal y como predijo aquella bruja hace tantos años.

Intento levantarme. Tengo que defender a la pequeña. He jurado que lo haría…

Esgrimo toda mi fuerza de voluntad para ponerme en pie y un dolor lacerante recorre mi cabeza.

Vuelvo a la oscuridad total…

La aventura de publicar una novela

2011-04-05T12:17:00.002+01:00

Hola a todos, ¿cómo estáis?

Supongo que bien... o eso espero. Además, si no lo estuvieseis no creo yo que perdiéseis vuestro tiempo leyendo las entradas de un blog cualquiera ¿no? Pues eso.

Para todos los que me conozcan esta introducción será un peñazo inaguantable, pero bueno, también hay que estar preparado por si le da por leer esto a alguien que aún no me conozca, digo yo. Me llamo Javier Fernández y quiero publicar una novela que escribí hace unos meses... no, no la he enviado a ninguna editorial importante y sí, la he registrado en el Registro Territorial de la Propiedad Intelectual.

No es el primer libro que escribo, antes he escrito unos poquillos, además de decenas de relatos, microrrelatos, poesías, artículos, reseñas... en fin, que soy de los que le dan al boli muy a menudo. Y de los que no paran quietos.

Hasta ahora me había decantado por la autopublicación (con la que he tenido un éxito relativo, porque sí, he vendido muchos ejemplares de mis libros pero no he salido de mi zona regional... bueno, salvo honrosas excepciones, como ese libro que tengo por Israel y un par de ellos que hay por Sudamérica). He publicado con Lulu, Bubok y últimamente con una editorial digital que me hace unos libros geniales que puedo vender muy baratos. He hecho presentaciones literarias, he participado en Ferias del libro (incluso en la de Madrid, que no está nada mal) y todo eso. Mis libros han salido en prensa escrita y en radio... pues eso, que después de unos añitos y de moverme mucho, algo he caminado.

Pero ahora me he decidido a publciar de la otra manera. Esto es, que una editorial coja mi libro, lo lea, lo evalúe y... si merece la pena, decida publicarla. El problema es que es de un tema que no se publica demasiado en España, la fantasía épica (pero además, de la que es un poquito bestia) y claro, no sé con quién publicar.

Por aquí iré haciendo un diario de lo que me vaya encontrando. De momento os cuento la primera oferta (aún no os diré el nombre de la editorial), pero me ofrecen una visión muy favorable de mi libro y me dicen que se han decidido, que la publican... vale, hasta ahí bien, pero ya me olía un poco mal tanto halago... y claro... después me cuentan que la cosa está muy mala y que sí, que la publican, pero si yo pago "parte" de la primera edición. Lo pienso para mis adentros y me digo, vale, tampoco será tan caro. ¡JA! Casi 5.000 euros para hacer una tirada de 800 ejemplares... si yo publico una novela con esa pasta... en fin, que de momento, sigo sin tener editorial.

¿Me aconsejáis alguna?

Ya os iré contando cómo van las cosas...

El encierro

2011-04-01T00:46:00.003+01:00

Intentó abrir la trampilla con todas sus fuerzas, no hubo manera, estaba atrapada. No había forma de salir. La oscuridad era infinita, solamente interrumpida por un insolente rayo de luz que se colaba por una rendija demasiado estrecha. Tenía ganas de llorar, pero se obligó a ser fuerte y mantenerse firme. No se rendiría, lucharía hasta el final para salir de allí o aguantaría hasta que alguien la sacara. Había sido tan idiota...

Luchó durante horas y al final se rindió a la evidencia, no había modo de salir de allí. Se dejó caer en el suelo de madera y se abrazó a sus piernas. Estaba tan cansada que temblaba, la sed era lo peor, tenía tanta sed… tenía tanto hambre. Se quedó dormida de puro cansancio y al despertar notó un bulto sobre su regazo. Lo palpó en la oscuridad y se apercibió, era un trozo de carne cruda…

Horas después, a pesar de su asco, empezó a devorar el bulto. Sufrió arcadas y vomitó parte de la carne, pero al menos no moriría de hambre. Pasó así días, meses… quizás años. Hasta que un día se encogió en el suelo y permaneció totalmente inmóvil y con la respiración tranquila, pero no se durmió. Lo había planeado todo al detalle. Notó que la trampilla se abría. No volvería a cerrarse jamás… esa misma noche, él siempre abría de noche, devoró la carne cruda de su captor, tal y como él la había enseñado a hacer.

El Extraño

2011-03-31T10:11:00.002+01:00

Salí del trabajo tarde, como casi siempre. Estaba más cansado y apagado de lo habitual. La calle por la que caminaba hacia la boca del metro parecía contagiada de mi estado de ánimo y se mostraba oscura y más solitaria que de costumbre. Y pasó algo extraño. Todos los días me cruzaba con dos operarios de Telefónica, siempre los mismos... pero aquella noche eran dos personas diferentes...

No le di la mayor importancia, pero a medida que desandaba la distancia que me separaba de mi destino todo se fue convirtiendo en un laberinto de rostros desconocidos que llegaron a preocuparme de verdad. La taquillera del metro era una chica distinta a la de siempre, los cuatro compañeros de viaje en el vagón no se parecían en nada a los que siempre me acompañaban. Al llegar a mi casa y ver cómo echaban los cierres de la Taberna de Aurelio no reconocí al camarero con el que tantas tertulias de bar había compartido...

La verdad es que todo era muy extraño, pero estaba tan cansado que supuse serían cosas mías, me acostaría temprano y dormiría diez horas seguidas, seguro de que al día siguiente todo volvería a la normalidad. Todo era fruto de mi cansancio,... por supuesto. Pero al llegar a casa y abrir la puerta no me recibió mi mujer, en bata y con los rulos puestos, con cara de mal humor por mi tardanza y humor de haber cenado hacía, por lo menos, tres horas. Ante mí estaba mi mujer, que no era la de siempre, era un bellezón espectacular, una mujer que me esperaba en lencería fina y una sonrisa traviesa bajo sus ojos de azabache. ¿Qué habría pasado? ¿Por qué todo el mundo era diferente? Lo pensé lo que dura un parpadeo. Después esa mujer salida de la portada de una revista erótica me abrazó y me besó en la boca con una pasión que me hizo recordar a la adolescencia. No sabía lo que había pasado en mi mundo, por qué todos eran distintos, tampoco me importaba en absoluto. A partir de ese momento dejé de pensar, mi sangre bombeó a un lugar diferente a mi cerebro y decidí que me iría a la cama temprano, como ya había planeado, pero no con a misma intención que antes de besar a ese bombón que me conducía a mi propia cama.

Al pasar frente al espejo aparté un segundo la mirada del cuerpo escultural que me arrastraba a una noche de lujuria y sueños cumplidos. Creí ver a un desconocido mirándome con mala leche y una sonrisa. ¿Quién era ese que me miraba? Mi mente quería gritarme algo... pero yo ya pensaba con otra parte menos inteligente de mi cuerpo.

La ONU tiene artrosis

2011-03-29T09:50:00.000+01:00

Ya estamos en Libia, batallando por la salud de un pueblo masacrado por un gobernante que, ahora por fin nos hemos dado cuenta, siempre ha estado loco, aunque fuese ese loco que tan bien nos venía hasta hace un mes y medio… en fin. Dicen que más vale tarde que nunca, pero yo eso se lo preguntaría a los pueblos que sufren los dictámenes de sátrapas y dictadores o a los libios de bien que, durante semanas, han sido asesinados por las tropas fieles a su mandamás. No me gustan las guerras, no soy partidario de empezarlas, pues al final siempre acaban dañando a los mismos, a los más débiles y terminan destruyendo aquello que tanto costó construir a sus sufridores, pero hay ciertos casos en los que se convierte en un mal inevitable, en el único medio para conseguir que un pueblo entero deje de estar bajo el yugo esclavizador de unos pocos y albergue la esperanza de un futuro mejor.

El caso de Libia es uno de esos casos inevitables en los que hay que estar sí o sí. Gadafi ha terminado de perder los estribos, se ha desenmascarado como lo que es, un matón y un terrorista y no le importa lo más mínimo su pueblo, ya ha dicho varias veces y de una manera zafia y amenazadora que hará cualquier cosa para mantenerse en el poder, a costa de la vida de los libios y de cualquiera que se ponga a tiro de su locura insana.

Ya estamos ahí, finalmente las Naciones Unidas han decidido actuar en Libia… demasiado tarde. Dicen que cuanto más tardas en ponerte a arreglar algo más te cuesta solucionar el problema. La ONU tendría que hacérselo mirar, no podemos ser observadores de una masacre y no actuar hasta semanas y semanas después. Cada vez que veo algo en lo que esté involucrada la ONU, pienso en algo demasiado lento, demasiado burocrático, demasiado ajeno al mundo en el que vive.

Algo tiene que cambiar en nuestro mundo y la ONU es una de esas cosas que tiene que cambiar lo antes posible, no podemos permitir que tarde tanto en reaccionar ante los males que sacuden a los que se supone que debe defender. No podemos seguir permitiendo que bajo el amparo de una cúpula millonaria, a salvo y a costa de sus pueblos, estos seres de traje y corbata sigan tardando semanas en reaccionar ante las injusticias, catástrofes y masacres nos sacuden cada día.

Si no puede correr más o ser un ente más ágil y útil a la población mundial, la ONU debería jubilarse y dejar paso a una nueva organización más joven, rápida y efectiva, que no se preocupase tanto por las formas, los negocios internacionales y por las reuniones bajo cúpulas millonarias y sí lo hiciese del bienestar de las personas que, se supone, debe proteger. La ONU está muy vieja o mal gestionada. Ojalá en el futuro se convierta en otra cosa mucho más útil y realmente representativa de lo que es a día de hoy. Solo así podremos construir realmente un mundo mejor.

Asco de Mundo

2011-03-25T13:04:00.001Z

¿Podría ser peor de lo que veía? ¿Podía todo acabar siendo peor? No era posible. El mundo había sido destruido de una manera brutal, atroz. Los escasos supervivientes se arracimaban en casas mugrientas y oscuras, intentando ocultarse de los "Otros", la mayoría de las veces sin lograrlo. No había electricidad, ni agua corriente, ni comodidad alguna. Encontrar el sustento diario era una hazaña...

‎...y cuando se hallaba siempre era escaso. La Tierra era una ruina y los caminantes que llegaban de lugares lejanos, exhaustos y moribundos, siempre contaban que habíamos tenido suerte, que nosotros al menos disponíamos de bazofia que llevarnos a la boca, ¿cómo podría ser peor? Ya no había prensa ni información, ya no había entretenimiento, los hombres éramos una manada más a la búsqueda de la supervivencia...

¿Podría ser aún peor? Era evidente que no. El mundo era un completo desastre y los hombres no sobreviviríamos al próximo invierno. O moriríamos de hambre o de inanición... y sin embargo, cuando un tipo alto y desgreñado vestido con una camiseta de Iron Maidem me empujó levemente y me dijo con su aliento a cerveza caliente que me moviese, supe que sí, que podía ser aún peor... el mundo seguía igual que siempre, pero el que estaba en la cola del Paro era yo... ¡vaya una mierda!

¡Asco de mundo!

Resolución tardía

2011-03-24T10:05:00.003Z

Una vez más y como siempre, llegamos tarde. Al aterrizar y salir precipitada pero ordenadamente del helicóptero, tal y como tantas veces habíamos entrenado, nos situamos en las posiciones estratégicas para controlar todo el perímetro. Las armas estaban preparadas y nuestros cuerpos desprendían la adrenalina necesaria para el combate. Estábamos listos para empezar...

‎...y no era de extrañar que lo estuviésemos, llevábamos días esperando que diesen luz verde a la operación y por fin, casi dos semanas después del inicio del problema, estábamos al fin sobre el terrero. Nos movimos con precisión vertiginosa, éramos el mejor grupo de asalto, nos desplazábamos como si fuésemos uno solo. Siete personas y un mismo propósito...

Al poco de llegar ya supimos que algo no iba bien. El aire era pesado y pestilente. El ambiente lóbrego y el silencio no ayudaban en absoluto. Alcanzamos el objetivo fijado en pocos minutos. Habíamos llegado. Salvaríamos a esas personas… pero al llegar solo encontramos sus cadáveres pútridos. Habíamos llegado demasiado tarde… una vez más y como siempre, llegamos tarde.

Buscando un nombre desesperadamente

2011-03-24T09:19:00.003Z

Ya la he liado otra vez, ya estoy enganchado a una historia. El año pasado me ocurrió lo mismo con ese cetrero tan antipático y desagradable que inició sus aventuras por aquí y terminó en la azotea de una catedral... (ey, no os voy a contar nada, tendréis que leerlo cuando esté a la venta). El caso es que Roland empezó como una broma, como un juego en el que quería desfasar un poco con la fantasía épica que tanto me gusta y tantos buenos ratos me ha proporcionado.

Como os digo, todo empezó como un juego, como una broma hacia un personaje faltón, lujurioso, maleducado y zafio (entre otras cosillas), pero termino convirtiéndose en mi séptima novela (que está pendiente de publicación).

Con "La noche del cetrero" estaba todo muy claro desde el principio, incluso cuando era solo un juego. Sabía qué iba a pasar, quiénes eran los personajes y cómo era cada cual... aunque claro, cuando uno escribe, después suele llevarse alguna sorpresa y la acción se le puede escapar de las manos como a un dios despistado... en fin, que ya os lo leeréis (espero).

Con "La dama del claro" me ha pasado algo parecido. Un pensamiento fugaz durante las uvas de esta Nochevieja se convirtió en la primera entrada de un personaje misterioso. Sin nombre y sin recuerdos, pero molón de verdad. Un asesino bestia y sanguinario que no dejaba títere con cabeza y que comenzaba hablando con su caballo y pensando en los problemas que le habían traído las cosas que había tenido entre las piernas... el caso es que el viaje de este personaje continuó adelante, sin ningún sentido original más que el de enfrentarse y matar a todo lo que se le ponía a tiro...

Y pasó como de constumbre, que al final la historia ha terminado por aparecer y al final, esta primera serie de entradas se ha convertido en la primera parte de una presunta nueva novela, cuya historia me tiene picado a mí, porque la he ido descubriendo según se escribía, no tenía nada pensado, no tenía nada decidido y se ha abierto ante mis ojos mientras escribía y publicaba en el blog... en fin.

Ya sabéis cómo soy (o lo vais descubriendo). El caso es que ahora tengo una historia en la mente (al menos el grueso de una), tengo un personaje que me encanta, azotado por la culpa y más bestia que un "arao", pero que puede ser tierno y se ha convertido en el protector imposible de un bebé... casi nada ¿verdad?

El caso es que estoy sin nombre para él y me gustaría tener uno, pero, por primera vez, no me atrevo a ponérselo yo solo, porque su nombre debería ser perfecto, no quiero equivocarme. Aquí es donde entra el título de esta entrada, necesito vuestra ayuda para ponerle un nombre... si habéis leído alguno de los capítulos (o lo hacéis ahora), me encantaría que dejáseis un comentario con el nombre que podríamos ponerle ¿os apetece ser parte de esta historia?

Mil gracias de antemano...

PD. Y leed, que esto promete ser divertido.

La Dama del Claro XXXI

2011-03-24T00:31:00.001Z

Te he visto.

Acabo de verte en la distancia.

Sé que eres tú, nunca podré olvidar el dorado de tus cabellos no el movimiento de tus hombros al caminar. Nunca podré olvidarte.

Corro hacia ti, desesperado, importunado por primera vez por el peso de la pequeña que llevo en brazos, aunque procuro que ella no note mi agitación. Estoy tan cerca… y de repente estás de nuevo muy lejos de mí. Tan lejos que te siento inalcanzable.

Espera, te has parado y me miras y me sonríes y me saludas con la mano. Mi corazón, ese que creí haber perdido para siempre, estalla en mi pecho. Bombea y palpita, lo estoy notando, por primera vez en años lo estoy notando. Las piernas me flojean y me impiden correr con velocidad hacia ti. No puedo creer que estés aquí, en el norte, después de tanto tiempo… no puedo creer que me esperases. Ishbell… no puedo creer que me estuvieses esperando.

Y no estás sola, contigo está el pequeño, cogido de tu mano esta Aleph. El pequeño y risueño Aleph, al que perdí en el pasado desencadenando mi locura. No puedo creer que ambos me estéis esperando después de todo.

No os vayáis, no os vayáis… esperadme. Pero os alejáis de mí, os perdéis en la niebla y en la oscuridad. Esperadme, he llegado. Después de tantas luchas, de tantas muertes, después de tanto sufrimiento y de vagar mi condena, he alcanzado mi destino. Ya no soy una sombra, ya soy de nuevo un ser entero. Ya soy de nuevo… estoy aquí. No os marchéis.

Por favor… no os marchéis. Quiero contaros que he cambiado, que ya no soy el asesino despiadado que os mató a los dos. Por favor, necesito que me escuchéis, necesito volver a veros, por favor… dejadme salir por fin de esta condena que yo mismo me impuse. Dejadme ser de nuevo un ser completo. Esperadme…

Mi mirada se nubla a causa de las lágrimas… ¡estoy llorando! Solo los dioses serán testigos de este hecho, nunca he llorado, ni siquiera cuando encontré a Aleph lo hice, ni siquiera cuando tuve que matar a Ishbell. Estoy llorando…

Estoy cansado, estoy tan cansado…

Caigo de rodillas en el suelo rocoso del norte. Siento una punzada en las rodillas, pero apenas noto el dolor y la sangre que rezuma de mis nuevas heridas. Solo puedo pensar en Ishbell y en Aleph y en la pequeña que está en mis brazos. Solo puedo pensar en ellos, yo no importo lo más mínimo. Solo ahora caigo en la cuenta de que yo no valgo nada, de que soy un ser que los dioses deberían castigar.

Quizá lo hagan. Quizá esté cumpliendo parte de su castigo.

Estoy tan cansado…

Tiemblo. Ya no puedo más. El norte era una trampa, un señuelo ¡estúpido! He caído en mi propia trampa. Solo lo siento por la pequeña, cuyo destino está ligado al mío. No puedo seguir adelante, no tengo fuerzas, estoy sumamente cansado.

La dejo con cuidado en el suelo, poniendo especial atención en que no tenga piedras bajo la espalda o a su alrededor, después me quito el amuleto y lo pongo en su cuello blanquecido, adornado con runas de plata. Es tan bonita. Es un ser tan tierno y delicado… me hubiese gustado verla crecer, ser para ella algo así como un padre. Hubo un tiempo en el que me habría encantado ser el padre de Aleph… pero le perdí…

A esta pequeña la he traído hasta el norte. Espero que los dioses la amparen. Yo no puedo más, estoy muy cansado para poder hacer nada más. Finalmente la fatiga, el dolor, el frío y el esfuerzo podrán conmigo, después de tantos años de batalla.

No llora, es fuerte. Es más fuerte que yo.

Dos lobos cuidan que nada turbe su descanso, ellos y mi hoja negra son todo lo que quedan.

Junto a la pequeña, con una sonrisa triste en mis labios, finalmente caigo, abatido al fin.

La he traído hasta el norte.

La he salvado.

Ishbell. Todo lo he hecho por ti.

La noche se cierne sobre mí.

Todo es noche.

Yo soy noche.

Por fin me ha llegado el turno de visitar a la muerte.

Adiós…